На крючке у Фортуны (гет)

Предупреждение от автора: начальные главы произведения серьезно отличаются о тех, что следуют дальше, поэтому если у вас бабунькнет в началах, это норма. Я планирую переделать эти косяки, как время будет после окончания работы, так что не надо пожалуйста регулярно вываливать одни и те же проблемы на меня. Не считайте, что вы одни такие догадливые... Просто читайте по диагонали в начале, если не прет.

* * *

"Хочешь слышать — так услышь, будь все правда или ложь..."

Salantina.

Сознание как в тумане, похоже, в бреду. Боль. Сильная боль. Словно через гофру в мойке протащило волоком да за ноги. Что вообще происходит? За что меня так? Даже глаза открыть не могу... Хотя, стоп... Глаза-то я приоткрыл, вот только какого... Почему так темно? Паршивое чувство. Судя по ощущениям, меня словно металлической битой отлупили. Вдох... как же больно дышать. Смахивает на перелом в ребрах, хотя, возможно, лишь трещина, но жить буду, наверное... Желательно снизить нагрузку в ближайшее время на тело. Ладно, с этим понятно, зато вот непонятно почему здесь так темно? И, вообще, где это "здесь"? Надо попробовать встать: ноги-то целые, надеюсь. Чувствительно, но терпимо. Какого по мне паук бегает? Брр... мерзость. Не то, чтобы я пауков боялся, но прикосновения во тьме немного давят на психику. Сел — уже достижение. Так, встаем. Ауч-ч... Да что здесь происходит? Врезался головой во что-то твердое и, судя по звуку, деревянное (ну не моя же голова издавала такие звуки). Придется теперь руками пространство обшарить, а то, гляди, чего доброго, еще снесу чего-нибудь. Прямо — стена, фанерная, с дверью — закрыто. Сверху — низкий наклонный потолок — смахивает по форме на обратную сторону лестницы. С остальных сторон также ограниченное пространство. Чего-то я не пойму: где я? Как я тут оказался? Меня что, похитили и упрятали в каморку какую-то? Вот теперь не смешно. Толкать дверь в таком состоянии сил не хватит, да и боль не позволяет делать столько движений. Придется отдохнуть и обдумать все как следует — глядишь, и похитители появятся, там и выясним. А пока обратно прилечь, а то голова кругом пошла: сил-то поистратил... Отключился я быстро.

Ох... Очнулся, наконец. Медленно все плывет в голове. Так, вспоминаем ночное пробуждение. Кажется, со мной ничего хорошего. Хотя усталости нет, а вот боль при вдохах никуда не делась. Однако светлее стало, видимо, до этого ночь была. Слышу шаги сверху, будто мамонт проскакал. Бум! Что за... Бум-Бум! Кто там в дверь моя стучит?! Похитители?

— Мальчишка, вставай живо! Вставай, кому говорят! — щелчок щеколды с той стороны и удаляющиеся шаги.

Так, странно что-то. Похитители выпускают на волю? Неее... Что-то здесь не то. Короче, нечего ждать, надо узнать, что происходит. А вот ощущения какие-то странные. Чувство, будто я уменьшился. Твою ж... Бросил взгляд на себя — мое тело не мое, я не я. Нет, оно мое, но выглядит маленьким, словно меня затолкнули в тело ребенка. Какого черта происходит? Одни вопросы, никаких ответов. Осторожно открываю дверь, выхожу, мда-а-а-а... Неплохой особняк в стиле загородного коттеджа. А вот то, где я был, называется чулан, каморка, кладовка... Мать твою! Они держали меня в чулане??? И, кстати, кто ОНИ? Пару шагов в сторону, как предполагаю, кухни: просторное помещение, вылизанное до последнего пятнышка, у плиты тощая блондинка что-то готовит, за столом с газетой в руках сидит мужик размером с маленького слоненка, с моржовыми усами и отсутствующей шеей, попивая кофе; напротив него — маленькое жироподобное создание с боками, свисающими с табуретки. В этот момент женщина, заметив меня, бросила через плечо:

— Иди сюда и присмотри за беконом, — говорит она требовательным тоном. — И смотри, чтобы не пригорело!

Тихо офигеваю, но действую на автомате, будто тело само знает, что ему делать. Так-с, пока на рефлексах жарю бекон, решаю, что обдумаю, как только удалюсь из этого помещения. Краем глаза обращаю внимание на газету в руках моржа: "The Times". Газета явно английская, может быть я в Англии? Полчаса спустя, после того, как я в напряженном состоянии позавтракал, свалил обратно в чулан под лестницей. Глубоко вдохнул-выдохнул. Надо подвести итог: тело уменьшено, я непонятно где, непонятно с кем, предположительно в Британии. Вроде все. От такого эмоционального напряжения не грех рукой лицо растереть — сюрпризы только начинаются: обнаружил очки на своем лице. Никогда в жизни не носил очки, а тут "Бац!" и очки! Сразу и не заметил. Сняв очки, понял, что без них дальше собственного носа не увижу — действительно обескураживает: не могло зрение испортиться за один день.

— Чего разлегся? — морж появился в проеме. — Живо принимайся за работу! Вымоешь машину, а потом подстрижешь лужайку. Ясно?

— Да, — да нифига мне не ясно, что здесь происходит?

Вот так и пролетел этот день, а к вечеру я снова уже заперт в своем чулане. Меня что, в рабство продали? Но это никак не объясняет изменения моего тела. Такого эмоционального перенапряжения я не испытывал еще никогда. Надо бы вспомнить последнее, что помню до того как очнулся... Так, я бродил вечером по городу после напряженной недельки, а все эти экзамены... помню, как наткнулся на подвыпившую компанию каких-то недотеп. Чего-то мы с ними не поделили, наверное, потому что дальше я больше и не помню. Видимо, меня вырубили внезапно... А, впрочем, не так уж и важно сейчас. Короче, план на завтра: выяснить кто я и кто эти люди, что живут в этом доме. На счет, как я здесь оказался, вопросом пока задаваться не стоит, вряд ли так просто найдутся ответы. О, точно, неплохо бы оценить свою внешность вообще, надо до зеркала добраться завтра. С этого и начнем, а пока спать, а то я что-то утомился.

Такое утро добрым быть не может по определению. Сначала слоновий грохот над головой, будто стадо гиппопотамов пробежало, а потом снова грохот в дверцу с очередным воплем блондинки:

— Вставай! Поднимайся!

"Да встаю, встаю" — отвечал я мысленно. После вчерашней неразберихи до сих пор голова кругом. Что это за одежда такая у меня? На пять размеров больше положенного и заношена так, что и в сад для работы стыдно выйти. Да, милок, похоже не балуют тут тебя... меня. Что ж, пора выяснить кое-какие моменты. Я тут подумал, если я оказался в другом теле, то описать данное событие возможно только одним явлением: реинкарнация. Хотя я никогда в подобное не верил, но тут факты налицо, как говорится. Вот только почему реинкарнация в уже взрослеющее тело? И память прошлого тела осталась... Странно все это. Только разве что чудик, в которого меня закинуло, крайне важен для чего-то... Или кого-то. Ну, в новый путь. Снова кухня:

— Приготовишь завтрак, — я тут на правах слуги, что ли. — И не вздумай что-либо испортить. Сегодня День Рождения Дадлички, и я хочу чтобы все было идеально.

Так, Дадличка — это, как я подозреваю то свиноподобное, которое я вчера видел за столом. Наверняка мне от него досталась вся одежка. СТОП! Дадличка — это же производное от Дадли? И почему мне это так знакомо режет слух? Возможно, остаточная память этого тела, но почему-то кажется, что это моя собственная память. Но в России таких имен точно нет.

Вдруг картина начинает прояснятся, словно кусочки мозаики начинают совпадать. На ум приходит какая-то история с этими людьми, вот только где я мог ее слышать? Или прочитать? Не могу вспомнить точного смысла истории, но похоже, что я с ней неплохо знаком, потому что все плывет как в дежавю. Пока свиненок разбирает свои подарки, раскладываю яичницу с сосисками по тарелкам. Заглатываю свою порцию почти не прожевывая и сматываюсь в чулан: надо разобраться в ситуации. Спустя пару минут после моего ухода слышу вопли Дадли:

— Тридцать шесть, — с укоризной глядя на блондинку. — На два меньше чем в прошлом году.

— Сынок, ты забыл про подарок от тетушки Мардж, он под большим подарком от мамы с папой, — протараторила она скороговоркой.

— Но тогда получается всего тридцать семь, — едва сдерживая закипающую ярость, произнес он.

— Сегодня в городе мы купим тебе еще два подарочка, хорошо? — Мать в предчувствии опасности разрешила ситуацию.

— То есть... У меня их будет тридцать... тридцать девять? — медленно выговорил Дадли. Учитываю задержку времени между ответами собеседников, можно оценить их способность к мышлению.

— Да, Дадлик, — в надежде, что опасность миновала.

— А-ааа, — многозначительный комментарий. — Тогда ладно.

Тут раздался звонок телефона в гостиной, и женщина подошла к аппарату. К сожалению, я не расслышал о чем шла речь, но через пару минут она вернулась в кухню:

— Вернон, у меня скверные новости, — озабоченным голосом произносит она. — Миссис Фигг сломала ногу и не сможет приглядеть за мальчишкой.

Вот тут я и в самом деле начал сомневаться в своей психике. Два прозвучавших имени в одном предложении, и оба знакомы мне. Все имена, прозвучавшие за это утро, говорят мне об истории, одной единственной истории. Но это же не может быть... Это же вымысел, сказка, фантастика!!!

Нет, нет, парень, просто ты сошел с ума и сейчас лежишь в психушке под галоперидолом. По крайней мере очень на это надеюсь. От таких новостей сердцебиение учащается на раз-два. Но зато мозаика складывается в очень ясную картинку. И история сия звучит как Гарри Поттер и все, все, все.

Итак, если правильно понимаю ситуацию, то сейчас на дворе конец двадцатого века, в то время, как мое время было уже началом двадцать первого. Интересно получается, мало того, что меня забросило в чужое тело с сохранением памяти, так еще и назад в прошлое. Хотя чего уж там. Все это просто мелочи по сравнению с тем, что это все вообще сказка в моем мире. Я все еще не отошел от шока. А вы что хотели? Представьте себя на моем месте! Хорошо, что я в свое время ознакомился с этой историей в своем мире, а то жалел бы сейчас, ибо знание содержимого книг за авторством Роулинг сейчас способно ввести меня в курс происходящего и обеспечить "прозрение" будущего. Как знать, может эта история тоже останется на чьих-то страницах в качестве такой же сказки, как та, что я читал. А сейчас срочно надо решить, как действовать — не каждый день выпадает такой шанс: начать новую жизнь по своему сценарию на чужом поле.