Это настолько трогательно, незабываемо; «умильная, таинственная прелесть» (как сказал Тютчев в «Осеннем вечере»); и не поймешь — то ли смеяться счастливо хочешь, то ли рыдать (тоже, видимо, от счастья), потому что настолько волшебные произвеления не могут просто быть, существовать. Они живут. Они дышат, и мы дышим вместе с ними.
Я не перестаю восхищаться автором.
Каждое произведение похоже на глоток свежего воздуха.
«Она терпеть не могла лилии. Она лютики любила»...
Я счастлива.
Дочь стащила у меня любимую подводку-фломастер для глаз, не смогла её открыть и бросила на диване.
Тут вся история могла бы и закончиться, но подводку нашёл дедушка. Дедушка решил, что это фломастер и записал моей любимой подводкой стихи на подвернувшемся рядом... дочином невероятно ценном рисунке.
Когда все открылось, я была очень недовольна дочей, потому что подводке пришел конец. Дочь была очень недовольна дедушкой, потому что рисунку тоже пришел конец. И только дедушка не унывал и был очень доволен собой и своими стихами.
Какой вывод можно сделать из сложившейся ситуации? Да множество. Например, о всепоглощающей силе поэзии.
Включить тёмную тему
Популярное
Отключить рекламу
Я не перестаю восхищаться автором.
Каждое произведение похоже на глоток свежего воздуха.
«Она терпеть не могла лилии. Она лютики любила»...
Я счастлива.