Такой щемяще-нежный, такой звенящий и такой горький текст.
Кто сказал, что любовь, у которой нет будущего, - совсем не любовь? Только такая любовь и является настоящей.
Ей семнадцать, она влюблена и ей очень хочется жить. Для нее завтра нет, а в ее вчера слишком много горя, чтобы туда оборачиваться. У нее есть сейчас, у нее есть любимый человек, и она целует его в грудь напротив сердца и засыпает на его плече.
Ему восемнадцать, и он уже, кажется, привык умирать за эти годы. Его сердце стучит размеренно, почти в такт набирающему скорость поезду, и он чувствует, что наконец-то счастлив.
Они любят. И им очень больно.
Очень-очень светлый текст. Спасибо.