Хороший. Плохой. Сводный

Кай облизывает губы и медленно ведёт пальцами вниз, обводит капельку пупка, обсыпая кожу мурашками. И чем ниже он спускается, тем чаще дышит. А я вовсе не могу дышать. Говорить, думать, двигаться. Только чувствовать его близость, его запах, его тёмную энергию.
— Почему ты не бежишь? — шепчет он с таким изумлением, что я мгновенно задаю себе тот же вопрос.
Что с тобой не так, Саша?..
Его пальцы замирают под пупком. Дрожат, будто он сражается с собственным телом. А я – с безумным желанием взять его за запястье и направить ниже. Туда, где горит и пульсирует, и где этим пальцам самое место.