Груши, сцука, коварные. Ты на нее еще только смотришь - а она уже летит в лицо с ускорением 9,8 м/с². А так невинно все начиналось. Приезжай на дачу, ну приезжааай! - говорили они. Сегодня тепло, а завтра похолодание - будет дождь, ветер, все как ты любишь! И вот я где-то глубоко внутри старой груши, вдали от цивилизации, один на один с коварным растением.
На самом деле все это, конечно, давно надо было снять, груша - типичный "летник" с крупными, сочными плодами. Но сначала все тормозили из-за позднего лета, потом резко стало не до того. А теперь задача номер один - не делать резких движений, чтобы какая-нибудь особенно меткая грушевина не сбила меня со стремянки. И не дышать, чтобы не захлебнуться запахом сладкого грушевого сока из разбитых плодов, смешанного с терпким ароматом палых листьев.
Осознание того, что новая стремянка существенно ниже старой, пришло примерно на пятом ящике и на середине высоты дерева.
Смеркалось. Совершеннолетнее население дачного товарищества приступило к культурному отдыху, только Лассе, б**, больше всех надо. Лассе кружит под деревом в классическом состоянии "лисица видит сыр, лисицу сыр пленил".
"А не пора ли нам выпить чашечку чаю?" - подсказал котовник, вовремя попавший под ноги. Медитация под чай с котовником на верхушку дерева, желтеющую от груш оказалась плодотворнее ходьбы вокруг да около: через пару минут из строительного мусора при помощи кусачек и такой-то матери была скручена фиговина вроде клюшки для лакросса и процесс продолжился уже при свете уличного фонаря.
Так вот. Собирать осыпающиеся груши в темноте, разбавленной зеленым фонарным светом, просвечивающим сквозь крону, на фоне апокалиптического зарева ночного города на горизонте - незабываемый экспириенс.