И снова об осточертевшем.
В последнее время как-то часто вспоминается один сентиментальный (даже слишком) рассказец из серии "Воспитаем деток в христианстве, да так, чтоб у них глазки дергались лет этак до двадцати пяти". Да, в детстве я могла читать такое, пополам с Гарри Поттером и закусывая книжкой про доблестных пионеров
В чем, собственно, цимес. Жили-были два звонаря. Молодой паренёк - полностью слепой. И дедок. Тоже слеп, но пятна какие-то различает.
И был у них ритуал. Колокола подвязывать, что ли. В общем, над пропастью, на самой колокольне, клали доску, на манер той, по которой пираты пускали прогуляться своих жертв. Дед вставал на краешек доски, был опорой. Совершенно слепой мальчишка, - он не видел, следовательно, не боялся высоты - абсолютно доверяя своему напарнику,шел по этой доске и подвязывал эти колокола...
Пока однажды кто-то шутки ради, не бросил вторую доску. Дед встал на одну, мальчик пошел по другой. И, естественно, полетел вниз...
Они не идут у меня из головы.
Почему-то кажется, что много лет я шла по этой самой пустой доске, которую никто - сюрприз - не держал.
Если бы оказаться в антиутопии, где люди имеют какой-то индекс ценности... Наверное, оказалась бы где-то в районе плинтуса. Ну в самом деле. Как бороться с жуткими мыслями, что вот она я, бесполезно существую, и буду бесполезно существовать ещё многие годы - тускло. Серо. Бесцельно. Одиноко.
А кому-то нужно просто жить. Просто наслаждаться жизнью. День за днём, которые я трачу зря.
Если бы можно было промотать эту тягомотину хотя бы до каких-нибудь позитивных перемен - я бы промотала.