У входа в маленькую парикмахерскую за столиком сидят четыре женщины в фольговой накрутке, курят.
- Столько сил, столько денег, - сочувственно говорит Н, - и все ради того, чтобы хотя бы два часа не слышать, как орбитальный спутник ЦРУ транслирует тебе в голову: «Убей Кеннеди! Убей Кеннеди!..»