В общем, происходит нечто странное.

Иногда на меня находят приступы желания поболтать, и я несу всякую чушь. Чушь бывает разной; иногда она заключается в моих рассказах о том, что я начала писать новый (поистине гениальный) рассказ. Видно, сарказм плохо отражается на моём лице и не чувствуется в голосе, потому что мама мою истинную гениальность принимает за чистую монету.

Всё было бы ничего, если б я (честно, не знаю, чего это за помутнение рассудка случилось со мной) не дала почитать семье стихотворение. Вообще его жанр я, следуя по стопам великих, определяю как рассказ в стихах, но не суть; суть в том, что меня единодушно признали совершенно соответствующей этим великим.

Это уже и смешно, и грустно разом, но история не кончена.

Теперь маму посетила идея, что мои рассказы хорошо бы отправить в какой-нибудь журнал. Буду честной: идее этой далеко не первый год, и раньше я легче поддавалась её влиянию. У меня даже есть публикация в «Пионерской правде», но сейчас я имею слишком много возражений.

Все их перечислить сложно. Начачть можно с того, что я очень сильно сомневаюсь, что моё скромное творчество стоит печатать, кончить тем, что я не хочу печататься под настоящей фамилией, а псевдонима подходящего нет; между этими двумя причинами есть ещё куча других.

Конечно, доводы мои не действуют.

Но, к счастью, у меня родился план. Хотя он родился быстро, изъянов я в нём не видела. Дать почитать какой-нибудь рассказ маме, от а разочаруется и оставит свою сумасбродную мысль — чего же проще?

Всё шло хорошо за исключением одной маленькой детали: вместо того, чтоб разочароваться, мама окончательно очаровалась.

Понятия не имею, что мне теперь делать и с горя (в надежде всё же на разочарование в моих способностях) обещаю дать прочесть самый длинный рассказ.