Призма (джен)

Чёрный — белый, чёрный — белый, чёрный — белый….

И так всю жизнь.

В этом городе нет красок. Чёрный асфальт и белые машины, чёрное небо с белым солнцем — и белое небо с серыми тучами и чёрным солнцем. Белые люди в чёрных одеждах. Белые полосы пешеходного перехода…

Чёрный — белый, чёрный — белый, чёрный — белый…

В этом городе нет цветов. Только градиент от чёрного к белому, серость и уныние царят тут, где мир — и город — надоедает уже в первые недели после рождения. В этом городе нет музыки (я читала о ней в книгах, которые позволяют хоть немного разукрасить безукоризненный чёрно-белый винтаж этого мира). В этом городе нет музыки, и я придумываю её сама. Простенькие мотивчики, абсолютно не прилипчивые, которые так же безукоризненно серы, как и всё, что меня окружает. В этом городе никто не испытывает эмоций, хотя в книгах пишут, что эмоции существуют. В книгах пишут, что они яркие и раскрашивают мир красками… В этом городе нет цветов, только чёрно-белые пятна и серые разводы. У этих белоснежных людей в чёрных одеждах нет эмоций. Они все — да и я тоже — будто бы сделаны под копирку, они все — мы все — абсолютно одинаковы.

Чёрный — белый, чёрный — белый, чёрный — белый…

В книгах пишут, что если зажмурить глаза, то перед глазами начинают плясать цветные пятна. Говорят, что красный — это цвет роз и клубники, цвет страсти и любви. Но что такое страсть? Что такое любовь? Как их испытать и как отличить одного от другого? Почему эмоции имеют свои цвета?.. Книги не дают на это ответа. В них пишут, что небо — голубое, дым от сигареты — сизый, а река за городом должна быть насыщенного синего цвета с золотым блеском от солнечной дорожки. Я же каждый раз вижу только одно: чёрный, белый и их смешение в разных пропорциях…

Я шагаю по улице, и мимо меня с протяжным скрипом едут машины и трамваи. Чёрная брусчатка со светло-серыми разводами, белоснежные рельсы — и чёрно-белые полосатые трамваи. Белые машины на чёрном фоне асфальта и серых панельных зданий. Белое небо с чёрным диском солнца и серыми кляксами туч. Белоснежные люди в чёрных одеждах. Сигареты чёрного насыщенного цвета в моих белоснежных пальцах и серый дым, который я облаками выдыхаю в единственное, что не имеет цвета — прозрачный воздух.

Я в этом мире тоже чёрно-белая. Как и все вокруг. Как и всё вокруг…

Но говорят, что где-то в этом мире есть краски. Я слышала от стариков и бродяг, что где-то в этом мире есть место, в котором небо и правда синее-синее, а вода действительно странного глубокого цвета. Что там в сердце рождаются эмоции, а если зажмурить глаза, то под веками будут плясать цветовые пятна…

Я так хотела найти это место! Я так жаждала туда попасть, что, несмотря ни на что, сорвалась в путь. Города, такие же безукоризненно серые, как и мой родной город, мелькали перед глазами. Белоснежные лица людей в чёрных одеждах сменяли друг друга, не задерживаясь в памяти. Кажется, — мне казалось! — что я испытываю какие-то эмоции… Я не знаю. Я запомнила отличие всех дорог. Вы пробовали когда-нибудь отличить белые полоски на чёрном от чёрных полосок на белом? Я теперь знаю, что это возможно. Я запомнила каждый день этого бесконечного путешествия. Я научилась находить красоту и прекрасное в чёрном небе с ярко-белым диском луны. Россыпь звёзд как легендарные алмазы из книжек на чёрном бархате. Серые облака как дым от сигареты, внезапно застывший и принявший странную, необычную форму. Чёрные дороги с белыми узорами разметки как змеи, сплетавшиеся в странный клубок. Черные горы с белыми шапками снега на вершинах — древние старцы, заставшие рождение этого мира, присевшие на секунду отдохнуть; чёрные стволы деревьев в белых шапках снега как грибы волшебной страны Чудес из одной старой книги…

Но мир по-прежнему оставался безукоризненно сер.

Я отчаялась…

Чёрный. Белый. Чёрный. Белый. Чёрный. Белый…

Мне уже не было дела до всего остального: в голове прилипчиво сменялись названия оттенков. Цветов. Черный — и белый. И более ничего. Безукоризненно серый мир. Безукоризненно серый город… очередной пешеходный переход — чёрный асфальт, белые полосы… Сияющей белоснежной машины, которая неслась в мою сторону, я, погруженная в свои мысли, не заметила. Визг тормозов, серый дым паленой резины, серый тормозной след на чёрном асфальте… И первый — единственный — цвет, который я увидела в своей жизни. Пусть и так, но я нашла его!

Не надо было искать красок. Не надо было гнаться за «журавлем в небе», ведь краски — они всегда были со мной. В последний момент я увидела: в слезинках мир вспыхнул радугой, и на капот белоснежной машины брызнула яркая, красная-красная кровь.

Я не только нашла краски — я подарила их этому миру.