Пряничного человечка застрелят в десять ноль одну (джен)

Себ лежал на продавленном диване и в который раз перелистывал бумаги. У Джексона Уилшира больше не осталось от него тайн.

Досье, которое прислал Джеймс Брук «в подарок», было полным и исчерпывающим. Отчёт Грега занимал две страницы, е-мейл от Ника был и того короче. А в папке Брука было всё: фотографии, начиная с детских, дисциплинарные записи в школьном журнале, табель об успеваемости, характеристики, данные о штрафах за парковку, описание всех мелких проблем, в которые Джексон попадал в университете. А еще: отзывы с разных мест работы, ссылки отзывы его пациентов, расшифровки телефонных разговоров с коллегами и бывшей женой, смс-переписка с Эмили.

Его обнажили, расковыряли до самых глубин и разложили перед Себом в виде стопки проглаженных через принтер листов.

Читая текст и просматривая фото раз за разом, Себ ощущал что-то вроде тошноты. Зачем Брук это сделал? Какое ему вообще дело до парня бывшей жены одного из его подчинённых? Паранойя подняла было голову, но Себ долбанул по этой голове воображаемым кулаком и попытался найти разумные объяснения. Пока виделось только два. Первое: заинтересованные сальные взгляды на собеседовании не были частью проверки на стрессоустойчивость, и теперь Брук таким образом привлекает внимание. Второе: Брук просто псих со своеобразным чувством юмора и большими возможностями. И, кажется, кучей свободного времени.

Закрыв папку, Себ решительно остановился на второй версии, выровнял дыхание и позвонил Эмили с предложением встретиться в выходные вместе с Джексоном и Сьюзен и поужинать. Приходилось признать, что Джексон — обычный парень, самое страшное прегрешение которого — нарушение правил парковки. И привычка курить. Ему придётся воздержаться от этой дряни в присутствии Сьюзен.

Себ снова вытянулся на диване и зевнул. Можно было включить телик, но от новостей его воротило, сериалы он не понимал, потому что пропустил все первые сезоны, а смотреть на шоу идиотов не хотелось.

Других развлечений у него в квартире — если это место вообще можно называть квартирой, а не, скажем, берлогой или норой, — не имелось.

Ещё была плита, но позавчера Себ сварил себе куриную тушку, и от неё оставалась четвертинка, так что готовить смысла не было.

Он опять зевнул.

Покрасить потолок? Эта дыра была съемной, и делать в ней хоть что-то смысла не было. Откровенно говоря, Себу было плевать на цвет потолка и порванные загибающиеся по краям обои. Его требования к жилью были весьма минималистичны: стены, потолок, диван, плита и горячая вода. И всё это у него было.

Чем на гражданке люди развлекаются? Что делают в эту прорву свободного времени? С тоски Себ перебрался за компьютер и вышел в интернет. Почесал в затылке и осторожно, с какой-то удивительной для себя опаской вбил в поисковик: «Джеймс Брук».

Какое-то время на странице крутилось колесо, а потом интернет выплюнул список ссылок.

Первые пять явно не подходили — это были какие-то другие Джеймсы Бруки в соцсетях.

Шестая ссылка тоже мимо, но смешная: Джеймс Брук в спектакле «Гамлет» в каком-то мелком театре.

Потом ещё Бруки, уже не Джеймсы, в телике и в прессе. Эдвард Брук — главный редактор газетёнки в Девоне.

И только на третьей странице — сайт «М-Корпорейшн», Джеймс Брук — генеральный директор и председатель правления.

«Занял свой пост в 2002 году после того, как основатель Р. К. Мелтон отошёл от дел по состоянию здоровья. Обладает отличными управленческими способностями и талантом стратега». Ни образования, ни предыдущих мест работы — ничего.

Ради интереса Себ ткнул на «Историю компании», но тоже не нашёл ничего внятного.

Имя мистера Мелтона встречалось на всём сайте ещё один раз, в очень старой новости, подкреплённой фотографией газетной вырезки. Мелтон сообщал невидимому журналисту, что рассчитывает на десятикратный рост акций компании за ближайшие два года. И ещё, если новость не врала, мистера Мелтона звали Ричард. О Джеймсе Бруке не было больше ни единого упоминания.

Поскольку делать всё равно было нечего, Себ вернулся на страницу «Гугла» и вписал в строку: «Ричард Мелтон».

Древние, ещё как будто бы с самой зари интернета страницы живо рассказали о том, что Ричард Мелтон — основатель «М-Корпорейшн», бизнесмен ирландского происхождения. Сделал состояние на сельскохозяйственных разработках. Какие-то химические удобрения или что-то в этом роде, Себ не понял.

О нём писали в газетах и журналах. О нём даже была дискуссия на форуме: некто с ником «Сатанаизада» писал, что Мелтон пытался подкупить его отца, мэра неназванного городка. Пользователь Аноним разражался в ответ потоком ругательств и спрашивал, добился ли Сатанаизада того же, чего и мистер Мелтон.

На другом форуме нашлась фотография: мужчина лет шестидесяти, снятый в профиль, на какой-то конференции, в полутьме, аккурат между двумя лучами прожекторов.

Фотографий Брука в интернете не было вовсе.

Не то, чтобы Себ сомневался в законности деятельности «М-Корпорейшн». Напротив, он точно знал, что она незаконна. Вчерашняя встреча только лишний раз это подтвердила. Тем, кто продаёт удобрения, не нужен снайпер. Но всё-таки он ожидал найти более явное и качественное прикрытие. Казалось, Мелтон, Брук и остальные, кем бы они ни были, совершенно не боялись привлечь к себе внимание.

«Не оружие», — подумал Себ вяло, закрывая браузер. Он немного знал, как ведут себя ребята, который продают такой товар. Может, в своих сельскохозяйственных химических лабораториях они синтезируют наркотики?

Ему, откровенно говоря, было всё равно. Это не его дело. Просто скучно. До начала этого месяца у него не было свободного времени. А теперь оно не просто появилось, а навалилось. Его оказалось слишком много. Себ уже почти было снова открыл браузер, решив поискать хорошее порно, как зазвонил телефон.

«Давай, Клаус, скажи, что для меня есть дело», — подумал Себ почти отчаянно, но на экране отобразилось другое имя.

— Здорово, приятель, — с некоторым удивлением произнес Себ. — Не равновато для тебя?

Из динамика донесся легкий смешок.

— Меня отправили в отпуск вчера. Дохну с тоски, — сказал Грег. — Вспомнил, что ты в городе. Есть планы на вечер?

Господь всемогущий, храни Грегори Лестрейда. И его начальство, которое отправило трудягу-полицейского отдохнуть.

— Уже собираюсь, — сообщил Себ, когда Грег назвал ему адрес паба. — Ради тебя надену трусы с футбольными мячами.

Послав его известным маршрутом, Грег сбросил звонок, а Себ и правда пошёл одеваться. Насчет трусов он, конечно, загнул — в его гардеробе таких не водилось. Зато в честь встречи со старым приятелем побрился и вымыл голову.

Паб, который назвал Грег, мало изменился за прошедшие… мать вашу, десять лет. Именно в нём они зависали, проходя полицейские курсы. Грег их успешно прошёл, а Себ сбежал в армию за две недели до окончания.

В отличие от паба, сам Грег изменился. Раздался в плечах, обзавёлся тренчем вместо кожанки и начал седеть.

— Нервная работёнка? — спросил Себ, обмениваясь с приятелем рукопожатием. Грег нахмурился, пригласил волосы и сказал:

— Да поспокойнее твоей, если так посмотреть.

Себ, у которого в коротко стриженных светлых волосах пока не было даже проблеска седины, сказал резонно:

— Значит, всё дело в браке.

— Ты вовремя развёлся, — вздохнул Грег.

— Всё в твоих руках.

Грег рассмеялся шутке, но как-то нервно.

Устраиваясь в углу за столом, так, чтобы краем глаза можно было посматривать на футбольный матч по телевизору, Себ почувствовал прилив ностальгии. Точно так же они сидели (правда, не вдвоём, а впятером или вшестером) вечерам после курсов, болтали про всякую чушь, ржали над только что женившимся Грегом (но где-то в глубине души ему даже завидовали) и планировали блестящее будущее в Скотланд-Ярде. Судя по виду Грега, блеск был не особо ослепительным.

— С тем парнем, Уилширом, порядок? — спросил Грег, вернувшись с двумя кружками пива.

— Полный, — скривился Себ. — Спасибо за помощь.

— Зачем он тебе сдался? Спокойнейший человек.

Себ картинно прикрыл лицо ладонью и признался:

— Новый парень Эмили. Да стой, хорош ржать!

Грег хохотал, запрокинул голову, даже пиво плеснул на стол.

— Я думал... Проблемы с карьерой. Он кинул тебя на деньги. Вы подрались в пабе. Гадал, в чём дело. А он — парень Эмили… Ох-хо… — Себ тоже подхватил смех. На самом деле, приди Грег к нему с чем-то подобным, он тоже смеялся бы до упаду. И потом ещё лет десять вспоминал бы.

— Господи боже, зачем тебе это сдалось?

— Да хорош! — оборвал его Себ. — Мне плевать, с кем она спит, но она приводит его в дом к Сьюзен.

Смех Грега резко оборвался.

— Я бы тоже постарался раздобыть на сукиного сына весь компромат, какой есть.

Себ вздохнул:

— Да нет на него компромата. Парень как парень. Получше меня, если так посмотреть.

Грег молча поднял кружку в знак сочувствия.

— Ты-то детьми не обзавелся пока?

— Мэри не хочет, — лаконично ответил Грег и перевёл разговор на погоду.

Минут двадцать они болтали о том о сём, вспоминали какие-то старые приколы, Грег рассказал пару случае из полицейской практики, а Себ, тщательно выбирая, поделился армейскими историями. Из тех, где храбрые парни спасают друг друга и мирное население, а не из тех, где кто-то пытается запихнуть кишки обратно себе в брюхо и с удивлением понимает, что они туда не помещаются.

— Ты надолго сюда? — спросил в какой-то момент Грег.

— Чёрт его знает, — честно сказал Себ. — Пока нашёл кое-что в охране, посижу. Остыну слегка. На кровати нормальной посплю, в горячем душе помоюсь и всё такое.

Они выпили за душ и кровать.

И тут позвонил Клаус.

Грег посмотрел понимающе, хотя и не слышал ни слова.

— Начальство, да? Моё тоже любит дергать под вечер.

— Зря выпил, — сказал Себ. Грег смотрел очень сочувственно и очень жалостливо, и Себ подумал, что это, если честно, забавно. Грег занимался тем, что ловил людей, на которых Себ работал.

— Рад был увидеть.

— Я тоже. Звони, если что. Думаю, в ближайший год я никуда не уеду. Подойдя на стойку, Себ заказал Грегу ещё кружку пива и поспешил по адресу, который назвал Клаус.

За те пару часов, что он провел в пабе, погода испортилась. Надвинув пониже капюшон куртки, Себ зашагал к метро, но не успел дойти до станции, как прямо возле него притормозила черная «бэха». Не останавливаясь, она продолжила медленно катиться рядом. Тонированное стекло опустилось, и Себ, мысленно выругавшись, сказал:

— Здравствуйте, сэр. Джим.

— Сэр Джим… — улыбнулся Брук, сверкая какой-то слишком уж различимой безуминкой в глазах, — так меня ещё не называли. Подвезти?

Несмотря на вопросительную конструкцию, это, конечно, был приказ, так что Себ, не задавая лишних вопросов, обошел машину и сел на переднее сидение.

В салоне пахло чем-то сладким. Себ принюхался внимательнее, но запах не узнал. Пристегнул ремень безопасности.

— Умница, — прокомментировал Брук и выехал на дорогу.

Вопреки ожиданиям, правила он соблюдал, не гонял, даже уступал дорогу. Он снова напоминал обычного клерка, офисный планктон. Во всяком случае, до тех пор, пока не заговорил.

— У нас сегодня небольшое развлечение, Себастьян, — протянул он. — Ты же любишь шоу?

Что-то в манере обращения Брука изменилось. Как будто тон стал более фамильярным.

— Вроде вчерашнего, с иллюминацией? — уточнил Себ.

— О, тебе понравилось? Нет, вчера была репетиция. Даже, я бы сказал, читка сценария. Разогрев. А сегодня выйдем на публику.

— Будет хорошо, сэр, если Клаус станет предупреждать меня о… кхм, программе хотя бы за несколько часов. Он молчал весь день. Заданий не было. Я выпил.

— Пинта «Сэнт Питерса», — Джим тонко хихикнул, — не смеши меня, Себастьян. При своей квалификации ты можешь попасть в цель после литра водки.

— Не пробовал, сэр.

— Джим.

— Джим.

Откуда сукин сын узнал, сколько и чего Себ выпил? Как вообще это можно узнать, если не устраивать постоянную слежку? «Ещё один случай», — мысленно пообещал Себ. Ещё один случай слежки или чего-то в этом роде, и он задаст Джиму Бруку очень много гребаных вопросов.