Зачем этот холод пальцев чужих, на самых кончиках?
Царапает иглами в кровь, значит, жизнь не окончена.
Без него тихо тлеет внутри, пепел душит.
Как глоток ледяной воды «Проходи…» твоё равнодушное.
То, что нас разрушает, станет сладостным исцелением,
Ночи – нет, не любви! – в молчаливом Лунном затмении.
Вдох и выдох, и смазанный стона штрих.

Жизнь – это холод на кончиках пальцев твоих.