Автор. Автор. Автор.
Знаете, я бы выпила с вами чашечку кофе в том ресторане в Дубровнике. Пожалуйста, скажите, что он существует. Что у тех самых скал тоже есть прототип. Я пообещала себе, что обязательно туда съезжу. Хотя, портключ только что меня оттуда перенёс. И я до сих пор чувствую запах моря. Объятия солнца. И песок между пальцами ног. А ещё я слышу их тихий смех. Они сидят чуть дальше на берегу. Я позволяю себе только украдкой за ними подглядывать. Ни в коем случае не подойду и не заговорю. Просто что-то такое в груди серебрится от чужого, такого надрывного и правильного счастья.
После некоторых текстов думаешь, что раньше вообще ничего не знал о фандоме. О снарри. Это тот самый случай. Как я могла пропустить ваш текст? Где-то он от меня прятался. А сейчас я тренирую силу воли и заставляю себя читать последние главы очень медленно. Да, я ещё не в самом конце. Сложно с вами расставаться. Но я дочитаю сегодня или завтра. Обязательно лёжа в шезлонге. Убегая иногда купаться, чтобы сделать перерыв. Затягиваясь сигаретой. Обычной) Без вишни и миндаля. Но пахнуть она, возможно, будет так же.
Наверное, за такие тексты не говорят спасибо. Тут что-то другое нужно. Но, я думаю, вы меня поняли.