Связанные

- Почему ты не спишь? Уже поздно. Завтра рано вставать.

Джинни не ответила. Она молча рассматривала его лицо, словно видя впервые. Впалые щеки, воспаленные нечеловеческие глаза, синие круги под ними, выступающий гладкий подбородок.

- Меня ждала? - с едва заметно промелькнувшим удивлением спросил Волдеморт. - Это очень мило с твоей стороны, фейри.

- У вас на щеке кровь. Вы поранились?

- Нет. Это не моя.

Джинни вздрогнула, как от пощечины. Волдеморт, следя за её реакцией, застыл напротив, в его полыхающих красным глазах плясала насмешка. Словно ожидая её вердикта. Её ужаса.

Что ж. Джинни и правда была в ужасе. В голове гудело, сердце больно и глухо бухало внутри словно в жестяной бочке.

Она несмело подняла ладонь и, чуть послюнявив большой палец, вытерла каплю засохшей крови с его щеки.

Ведь что это меняло? Она всегда знала, с кем связалась. Так был ли смысл строить из себя оскорбленную добродетель? Когда-то ей казалось, что Том был человеком - и не просто человеком, а самым лучшим из всех, ничуть не хуже самого Гарри Поттера, - а он оказался монстром. Пытаться разглядеть в Волдеморте, являющемся целиком и полностью чудовищем, человека было ужасно глупо. Хоть и чрезвычайно увлекательно.