Еще одно стихо мое. .-.

Мой по­недель­ник — не на­чало ра­бочей не­дели.
Он лишь еще один день из не­нуж­но­го ми­ра снов.
Пом­нишь, как очень дав­но мы с то­бой так хо­тели
При­нимать лю­бой вы­бор друг дру­га поч­ти без ссор?

Втор­ник, прод­рогший от хо­лода и соб­лазна,
По­мога­ет мне свык­нуть­ся с мыслью, что я один.
Сэм, ты же зна­ешь ме­ня — я мо­гу быть раз­ным,
Злым, раз­дра­жен­ным, но с жгу­чею болью в гру­ди.

Я от вол­не­ния в угол хо­чу ук­рыть­ся,
Му­ча­ет лжи­выми фра­зами с_­ка-сре­да,
Зна­ешь, в прок­ля­тых кош­ма­рах мне ночью снит­ся
На­ша семья без охо­ты и смер­ти от­ца.

Дь­явол по­путал по­пасть мне в ло­вуш­ку сно­ва.
И все, что мне нуж­но в чет­верг — ал­ко­голь и сон.
Впро­чем, еще я меч­таю ус­лы­шать три сло­ва —
"Ты не один". Толь­ко это­го я и ли­шен.

Пят­ни­ца хму­ро встре­ча­ет ме­ня в Им­па­ле.
В ле­вой ру­ке конь­як, пра­вой — дер­жусь я за руль.
Сэм­ми, ска­жи, ес­ли бы и рань­ше мы зна­ли,
Мы бы смог­ли за­щитить от­ца или вер­нуть?

Смерть — не пре­дел у­яз­ви­мым и сла­бым лю­дям.
При­выч­но ей вый­ти в на­ряде сво­ем на ра­боту:
Лжи­вая тварь, что тер­за­ет лю­дей и гу­бит.
И по­чему-то ко мне она хо­дит в суб­бо­ту.

К чер­ту все сла­бос­ти, грусть, сан­ти­мен­ты и гор­дость.
При­бере­гу все на день сво­его рож­де­ния.
Ну а по­ка что — к ду­ше под­бе­ру ак­корды,
Сно­ва не­деля к кон­цу по­дош­ла. Вос­кре­сение!