У меня странное отношение к этому рассказу.
Сначала сильно-сильно захватило, было ужасно интересно, что же там дальше.
Вот просто до боли хотелось продолжения. Потом как-то подуспокоилось - ну, сделать-то ничего нельзя.
Теперь отношусь как к изысканному почти абстрактному произведению искусства.
Как к древней мозаике или к огромному фантастическому витражу в храме.
Яркому-яркому, слепящему, практически Сен Шапель в Париже.
То есть, сюжета сразу не видно, какие-то пятна и только через некоторое время вырисовывается необыкновенная картина.
А красота видна сразу.
Я уже и не очень слежу за тем, что там происходит в романе, можно просто открывать любую главу и читать для удовольствия.
Иногда так и делаю. Рассматриваю кусочек витража - какого цвета стеклышки, как идут линии, как сочетаются цвета...