Так странно менялись мои настроения, пока я читала этот фик... Читая пролог, предвкушала кого же это нельзя спасти. Ведь в шапке героев указано многовато, есть где разгуляться. На первых абзацах хотела тебя отчитать за неполиткорректное "негр" и умилялась тому, как Гермиона не обращает внимание на эти предрассудки. А потом стало ужасно, невероятно грустно, и слова "I must have lit my seventh cigarette" были про меня...

Так хочется найти ответы на множество вопросов. Почему же она не с Дином? Почему гробит свою жизнь в кввартирке в маггловском районе, где и по душам поговорить не с кем? Разве это её удел - диван, мыльные оперы и рыжий кот?
Гермионе просто стало всё равно. Не отравление газом стало причиной смерти, равнодушие съело её куда раньше. Будни засасывали Гермиону, не давали продохнуть, спасая от мыслей.
Они стали последним якорем, удерживающем от последнего, решающего шага. Мне кажется, она уже и была мертвой, все ее радостные воспоминания ушли вместе с семьей и друзьями. Будто какой-то дементор уже полакомился её душой. Спасти мог только один человек на свете, но он не появился...

Пы.Сы. "И ещё вместе с юной волшебницей плакал за окном так и не кончившийся с вечера дождь…"
Сама плакаю(