#реал

В детстве меня часто оставляли с дедушкой и бабушкой по маме, обычно на всё лето, мол, деревня, свежий воздух. Вторые бабушка с дедушкой меня не особенно любили, как я сейчас понимаю, они считали себя слишком молодыми и крутыми для внуков (пятьдесят лет) и не любили быть чем-либо связанными. А та бабушка у меня — это такая бабушка из сказки, которая до сих пор покупает мне дешёвые сладкие подарки на Новый год, типа от дедмороза.

Дедушка у меня пил.

Нет, вообще-то, он был хорошим дедушкой, но, как в таких ситуациях водится, с поганой пометкой «когда не пил». Когда он пил, мне было страшно и противно. Иногда мне казалось, что у него ни одного дня без бутылки не проходит.

Дедушка пил, и пил много и постоянно. Когда он напивался, он начинал проявлять нежную дедовскую любовь — ко мне — и, кажется, жгучую ненависть к вообще всему окружающему. Когда он не пил, он был хорошим дедушкой, который вешал мне качели, доставал детишкам крольчат погладить и учил меня основам немецкого. Когда пил — он становился страшным. Он посылал бабушку (мою любимую бабушку) матом, и она тоже на него огрызалась, он грозился разбить голову моей кошке Дымке об забор, потому что она его бесила, но, что было неизменно, он любил меня; он подзывал меня к себе, обнимал, обещал какие-то невыполнимые вещи и спрашивал в сто сорок пятый раз о том, как я учусь в школе или как дела у меня в садике.

И это почему-то было особенно ужасно и мерзко.

В такие моменты мои любимые, мои дорогие люди собачились и орали друг на друга матом.

Помню, как в детстве сбегал из деревенского дома и злился на себя: за то, что не могу защитить бабушку; за то, что не могу исправить дедушку, чтобы он не пил, не могу быть достаточно хорошим; за то, что в такие моменты чувствую только страх и ненависть, а ведь это дедушка, которого я люблю; за то, что он меня, вроде как, обнимает и говорит мне что-то хорошее, а меня парализует от омерзения: но ведь это дедушка, мой родной человек, и ведь он не говорит мне какие-то гадости!

Потом он трезвел, мне казалось, что всё отлично, что мне просто придумалось, показалось; а потом он снова прикладывался к бутылке, и всё шло по кругу долгие летние месяцы, на которые я оставался у них. Я не рассказывал об этом маме, потому что считал, что это означало бы, что делушка плохой человек, а ведь он не плохой; но, думаю, она, зная своего отца, как минимум догадывалась об этом.

Вроде как, я вырос, пережил это, просто не пью сам и стараюсь не видеть пьяных и попойки, что в фильмах, что в жизни, а сейчас увидел пост ниже с историями про жизнь и грубых старых семейных людей, и меня прям мордой лица в то время макнуло, аж сердце от страха зашлось.