Неотправленное письмо (гет)

Некоторые раны нельзя вылечить. Наши шрамы — это наша сущность, а без них нас просто нет.

За окном была ночь. Звезды на небе казались тысячами блесток на темном полотне.

Девушка сидела на кресле и теребила в руках исписанную бумагу. Ей, правда, хотелось высказаться. Хотелось, чтобы её услышали. Быть может, даже пожалели. Или поняли? Или простили?

Она провела рукой по рыжим волосам и сжала кулак. Быстро пробежалась глазами по тексту. Каждая строка вновь колола её острыми шипами. Только боли и в этот раз не было.

Это была только её пустота. Только её. Она не имеет права выливать на кого-то то, что так долго держала в себе.

Может она попросту не заслуживала прощения? А может просто побоялась не получить ответа?

Решительно вскочив с кресла, она кинула недавно написанное письмо в огонь.

P.S. Строки сгорели быстро. Буквально в момент.

P.S.S. Легче не стало.