Навсегда отболевшее (гет)

Холодает.

Ветер швыряет в приоткрытую форточку мокрые хлопья запоздалого снега; веет бензином и ночной сыростью.

Ирка, расслабленная, разгоряченная, кутается в тоненький шелк халата, и Сергею при взгляде на ее точеные выступающие ключицы становится пробирающе-зябко до самых костей.

За окном беснуется февральская непогода — идти никуда не хочется. Впрочем, и остаться невыносимо.

— Ир, пора мне. Там, короче...

Очередная ложь растекается по венам едкой патокой; встает комом в горле — не сглотнуть.

Сергей врет по инерции — про какие-то проблемы Маринки, срочные дела с Деном или встречи с матерью. И понимающий Иркин взгляд "конечно, Сереж, иди, если надо" что-то вспарывает внутри — становится так больно и мерзко, что трудно дышать.

Но дома ждет Аня — светлая, все-понимающая, преданно-терпеливая. Ждет горячий вкусный ужин; ждет Сережка со своей детской возней; ждет теплая постель, пахнущая лавандой и мирной уютностью. И он, с осадком Иркиных духов в глубине легких, с ее еще неостывшими поцелуями, с жаром ее рук на коже, нырнет в этот теплый омут, обещая себе, что больше никогда, никогда...

Где-то в глубине души зная, что это "никогда" до следующего завтра.

— -

Подозрение заползает в душу холодной змеей. Сворачивается кольцами, бьет наотмашь ледяным хвостом — впору поежиться.

Ира видит, острым женским чутьем чувствует: Сережа как-то незаметно и стремительно становится ей чужим. Наметившаяся трещина — давно уже пропасть: ширится, растет, осыпается грохочущим камнепадом.

Ира видит — видит стылую скуку в ускользающем взгляде; замечает заботливо упакованные аппетитно пахнущие обеды и ловит откровенную фальшь в торопливом "Маринка приготовила"; встречает пустой и отстраненный взгляд, когда, привычно прижимаясь к его плечу, теребит расспросами и грузит проблемами — не слышит, а может и слышать не хочет.

Смятая постель остывает быстрее — Сережа исчезает в серых промозглых сумерках, привычно отводя глаза при прощании и скомканно-неохотно оправдываясь очередными делами.

Которые, конечно же, намного важнее нее.

На губах остается его дежурно-смазанный поцелуй и неприятная горечь лжи; его запах выветривается с ее кожи непозволительно быстро.

И, сжавшись на слишком широкой постели, Ира впервые умоляет неизвестно кого, чтобы эта пытка обманом поскорее закончилась.

Угли догоревшего костра осыпаются пеплом.

— -

Паша молчит. Паша не смеет.

Ирина для него навсегда остается простоначальницей — той яркой, солнечно-рыжей, безнадежно утомленной, пахнущей дорогим коньяком и духотой догоревшего вечера. Той, которая, представ перед ним однажды, поселилась в глубине мыслей с отрезвляюще-четким штампом "не сметь".

У Ирины, Ирины Сергеевны, конечно же, есть этот ее мутный придурочный Глухарев с глупыми шуточками и периодическим нытьем; у него — регулярно сменяющиеся в постели молоденькие приторно-кукольные девочки и отчаянное непонимание нудной боли, занозой засевшей где-то в груди. Еще есть ее деликатные внеслужебные поручения; есть ее привычка стремительно врываться в кабинет, сходу обрушиваясь яростным штормом нового выговора; есть несколько выцветших летних воспоминаний, поблекшими стикерами примагниченных к его памяти.

Чего у него точно нет — права на нее, на мысли о ней, на боли из-за нее.

И это ведь правильно?

И Паше остается только молчать.

Аня — просто. Аня — это тихие теплые вечера на кухне, пропитанной аппетитными запахами домашней еды; это сладкий фруктовый запах духов на коже, когда сонно прижимается к его плечу; это уютное осознание: кто-то ждет, кому-то нужен.

Ирка — сложно. Ирка — скомканно-редкие встречи, прерываемые звонками с работы; спонтанный поспешный секс в запертом кабинете; кипы рабочих бумаг и множество служебных моментов; пряная острота тонких духов и больное понимание неотвратимости разрыва.

— Мне с Иркой расстаться — все равно что руку отрубить, — исповедуется хмуро в отсыревший февраль.

Рубит по живому.

— -

У Иры на губах — терпкое послевкусие вина и остывшие поцелуи. От Иры веет знакомой горечью чуть пряных духов и недавним скомканным сумасшествием.

У Глухарева под ребрами — тянущая липкая пустота и разъедающее изнутри чувство вины.

Еще совсем недавно все это для него было бы лучшим — прижимающаяся к нему расслабленно-тихая Ирка, ее теплые губы на щеке и мягкий шепот в тишине душной спальни. А сейчас Сергея наизнанку выворачивает от собственной лжи — и только.

— Что-то случилось, Сереж?

— Завтра расскажу, — скупо, не оборачиваясь.

Время сжигать прогнившие напрочь мосты.

— -

"Разрешите обратиться, товарищ подполковник?"

"Увольнение."

"У меня друг..."

"Ань! Аня!"

"Что с ней?!"

У Иры боль в висках грохочет набатом, и в грохоте этом — дрожащие выкрики Глухарева, осознание собственной глупости и слепоты и разом открывшаяся правда. А еще почему-то до невозможности трудно дышать.

"Аня!"

В наплывающей дурноте — его исказившееся лицо и уплывающая куда-то земля.

Аня...

— Ирин... Ирина Сергевна... Вам плохо?

Чей-то голос в сознание ввинчивается раскаленным прутом — безликие стены коридора окончательно тонут в удушающей тьме.

Аня.

— -

Ткачев молчит. Только с порога смущенно-невнятно, отводя глаза, бормочет что-то об Измайловой, которая сама не смогла заехать и попросила его узнать, что... И спотыкается на полуслове, глядя в ее измученное, меловой бледностью залитое лицо. И, с невиданной дерзостью наплевав на субординацию, тащит за руку в кухню; и с осторожной неуклюжестью помогает устроиться в кресле, укутывая пледом; и из тяжеленных бумажных пакетов выбрасывает на стол всевозможные фрукты, баночки с вареньем и медом, лекарственные упаковки и бог весть что еще. А у Иры при взгляде на его ловкие крепкие руки горло спазмом схватывает, и вовсе не от простуды — от мысли, что за все эти дни Глухарев, погруженный в свои страдания и проблемы, даже не позвонил ей ни разу, не то что решил навестить.

В кухне тепло и пряно пахнет корицей и имбирем; нездоровая духота вытягивается в приоткрытую форточку.

— Осторожно, горячий.

От чашки веет душистым паром, а руки у Паши теплые и будто несмелые. И, в неловко-встревоженном взгляде читая такое отчетливое "что я могу для вас сделать?", Ира больше всего боится выронить эту чертову чашку и, закрыв руками лицо, постыдно и отчаянно разреветься — и, будь у нее силы, разрыдалась бы непременно. Но сейчас, измотанная болезнью, лихорадочным жаром и давящей болью в области сердца, находит в себе силы только слабо кивнуть — спасибо за все, Паш, и еще сильнее поежиться.

— Вам, может, врача все-таки вызвать? — Заминает затянувшуюся неловкую паузу, судорожно сжимая пальцы и больше всего на свете мечтая сейчас просто коснуться ладонью разгоряченного лба. Просто прижать ее к себе, нездоровую и дрожащую; просто взять на руки и отнести в прохладную тишину сумрачной спальни, укрыв одеялом; просто заваривать ей этот дурацкий лечебный чай, мерить температуру и следить, чтобы вовремя принимала таблетки.

Просто остаться.

До невозможности мало. До неприличия много.

Порой это так сложно, оказывается, — просто остаться.

Несбывшиеся желания осыпаются омертвевшими бабочками.

— Я все знаю, Сереж, — бьет наотмашь куда-то под дых.

Ире дурно и душно, но подняться и раскрыть окно вряд ли хватит сил. И в этой круговерти мутно-мучительной добивающе:

— Я ее любил.

— А я? — рвется с губ нелепо-бессмысленно. И внутри что-то рвется тоже, расходится трещинами, осколками осыпается.

— Ты же прекрасно все знаешь. Так получилось.

Знаешь.

Ира знает одно только — как, выбираясь из чужой постели, спокойно шел к ней, расточал улыбки и шутки, непринужденно врал и будто-ничего-не-случилось любил.

А у Сергея гребаной раскадровкой перед глазами — флэшбеки того проклятого дня, где был официально-безличный голос из трубки, тяжелые запахи морга, ряд железных каталок, накрытых простынями, холод бетонной стены и дурнота въедливая, а потом пустая квартира и водка стопками.

Они все немного умерли в том простудливом феврале.

Ирина умирает тоже — там, в сумрачном милицейском кабинете, с рыдающим у нее на коленях Сергеем, с отчаянным и глупым "а я?", с беспомощно-горьким непониманием — за что он с ней так? И, давясь бессмысленно-утешающим "все будет хорошо", молчит о том, насколько плохо, пусто и больно ей — разве это важно сейчас?

Да и было ли важно когда-нибудь?

— -

Демоны бунтуют, выдержку стальными когтями раздирают в клочья.

У Паши руки чешутся просто подойти к Глухареву в очередном повороте коридора и с ходу, на объяснения не размениваясь, его пиздострадательную рожу помять как следует. Только Ирине Сергеевне и без того пересудов и взглядов сочувствующих хватает с лихвой, и он был бы последним уродом, если бы решился нанести новый удар.

Единственное, на что хватает решимости — переступить порог знакомого кабинета с какими-то бумагами в руках и формально-дурацким поводом. Слышать, как поскрипывает ручка, на листах оставляя размашистые подписи, переминаться неловко у стола, смотреть на искры света в рыжих волосах вспышками и все же осмелиться:

— Ирина Сергеевна, у вас случилось что-то?

Ручка со стуком летит в другой конец стола; спина у Ирины Сергеевны прямая до неестественности.

— Ткачев, вот только не надо! Уже весь отдел только об этом и треплется! Что, деталей из первых уст захотелось?!

— Ну зачем вы так? Просто если вам вдруг что-то... если я чем-то... — спотыкаясь на полуслове.

В ее глазах сквозь гневные отблески — столько боли, что впору камнем на дно, захлебываясь отчаянием. И Паша сейчас не раздумывая полжизни отдал бы только за то, чтобы просто подойти к ней, такой усталой, взвинченной и измученной, просто тихонько сжать тонкие плечи и выдать какую-то банальную хрень вроде "все непременно наладится" — лишь бы в глазах ее не штормило такой болью все выжигающей. Но вместо этого только:

— Простите. Мне, наверное... я лучше пойду.

— Стой, — и голос ее, раздраженный и приказной, ломается будто бы, сбиваясь на просьбу растерянно-жалобную. Ира сама себя ненавидит сейчас за эту беспомощность, как никогда остро ощущая себя старой, брошенной и никому не нужной хронически. Но вместо того, чтобы притормозить, швыряет через весь стол металлически грохнувшую связку. — Дверь запри.

На столе из всей закуски — только шоколадные конфеты в цветастой коробке; коньяк в простых чайных чашках плещется расплавленным янтарем. Пьют молча, не чокаясь — совсем как за упокой. И Паша, сидящий сейчас напротив начальницы по-неуставному близко, смело мог бы считать себя абсолютно счастливым — не будь в ее глазах столько боли.

— Поздно уже, давайте отвезу вас.

— Не надо, спасибо, Паш. — Отворачивается, старательно собирая забытые бумаги; снова ненормально прямая, с голосом тщательно выровненным. Только Паша чувствует, нет, знает точно, что по щекам ее змейками — потеки туши, размытой слезами; как знает и то, что едва за ним закроется дверь, она рухнет в кресло обессиленно, неспособная разрыдаться даже. И оставить ее сейчас он не сможет просто физически.

— Ирина Сергеевна... Ну что вы... Ну не стоит он этого. Вы же... — и словами давится, не в силах произнести такое дурацкое, но совершенно искреннее — что она самая охренительная женщина, которую он встречал, что у нее все еще обязательно будет, что этот придурочный Глухарь сто раз еще пожалеет, что ее упустил. Вместо этого просто разворачивает за плечи с опьяняющей смелостью; пальцами, едва касаясь, стирает дорожки слез.

У Ирины Сергеевны дурманяще-горький парфюм, отдающий летней сладостью и почему-то осенним дымком. У Ирины Сергеевны мягкие волосы, пахнущие нежно-фруктовым шампунем и загоревшимся мартом. А еще у Ирины Сергеевны губы едва заметно подрагивают, и он уверен, что на них сейчас вкус элитного коньяка, темного шоколада и солоноватость недавних слез.

Замирает в миллиметре. Отшатывается — сердце в груди грохочет оглушающим молотом.

Пытается дышать.

Ирина Сергеевна несколько секунд смотрит прицельно-пристально, снисходительно, насмешливо-прямо.

Целует сама.

— -

По календарю за окном — стылый март. В кабинете по ощущениям — дотла сжигающий июль, душный, плавящий и обреченно-бессмысленный.

Ее рубашка и юбка бесформенным комом на полу; его футболка на ручке кресла — как выброшенный белый флаг.

Бумаги со стола разлетаются веером; у Ирины голос безнадежно охрип от едва слышимых стонов и губы бесстыдно искусаны.

В тумане бессмысленности слабым осознанием — она еще никогда не знала столь искренней, безрассудной, всезаполняющей нежности. Он еще никогда не испытывал такого, чтобы нежность изнутри ломала ребра и схватывала дыхание.

И когда длинные ногти по металлической пряжке ремня царапают дрожаще-неловко, у Паши крышу срывает окончательно и бесповоротно бешеным ураганом. Перемалывает в пыль и пускает по ветру.

На залитом сумраком потолке слепящим салютом взрываются звезды.

— -

У Ирины Сергеевны кожа — раскаленный шелк. У Ирины Сергеевны ключицы беззащитно-острые, трогательно-выступающие позвонки и изгибы фигуры плавно-изящные. И ему, кажется, не хватит и вечности, чтобы изучить, впитать, прочувствовать — абсолютно-бесстыдно-полностью.

Хрипловато-негромкий вскрик в мозг бьет ударной волной, и жар по спине прокатывается опаляющей рябью — остается лишь содрогнуться.

Июльская духота рвется грозами.

— -

Паша знает — лучше всего ему просто уйти.

Вместо этого бережно помогает ей застегнуть неподдающиеся крючки белья, невесомо целует в плечо и собирает разметенные ураганом бумаги.

А потом подвозит до дома. Поднимается вместе с ней до самой квартиры; смотрит, как ключ неловко скребется в замочную скважину. Отбирает связку и сам отпирает дверь; перехватывает у самого порога, тянет к себе, носом зарываясь в безнадежно растрепанные волосы. Вдыхает жадно, до боли в легких — запах ее духов, мартовскую сырость и недавнее обжигающее безумие.

— Спокойной ночи... Ирина Сергеевна. — И у нее от этого невыразимо-смягченного обращения сердце на миг останавливается и тут же камнем летит куда-то вниз — так жутко и сладко, что задохнуться впору.

А Паша еще долго стоит на опустевшей лестничной площадке, плечом привалившись к стене.

Улыбается.

Ткачев встречает ее рано утром на крыльце отдела. Улыбка до ушей; в руках — два бумажных стаканчика с горячим кофе, отдающим карамельным сиропом и горечью.

— Доброе утро, Ирин Сергевна, — тараторит привычно; галантно придерживает входную дверь.

— Доброе. — И Пашу будто ледяной водой окатывает — настолько ее голос деловито-бесцветен и ничего-совсем-не-было отстраненно-сух.

— Ирин, я думал... — срывается.

Разворачивается медленно; и во взгляде ее открыто-прямом — та же холодная бездна въедливого отчаяния, что и вчера.

— Ты неправильно подумал, — чеканит невозмутимо-ровно. — А за кофе спасибо, — и ему кажется, наверное просто кажется, что тон ее теплеет почти неуловимо на долю градуса.

Кажется.

— Доброе утро, Ирк. Слушай, тут такое дело... — Глухарев, сияя лысиной и пластмассово-неестественной улыбкой, бесцеремонно тянет начальницу под локоть в сумрачную глубину коридора.

Бумажный стаканчик в руках Ткачева превращается в бесформенно-мятый комок.

— -

Пашу ломает.

Рыжее пламя неугасающей болью колотится где-то в груди; выжигает до основания.

А не послать ли это все нахер? решение сыплется мелким крошевом в первую за гребаную бесконечность встречу, когда Зимина, бледная до нездоровой прозрачности, наспех расписывается в журнале, кажется не замечая ничего вокруг.

— Ирина Сергевна, у вас что-то случилось?

— Что? — вздрагивает. Ручка из неловких пальцев выскальзывает на затоптанный пол. — А, нет, все нормально.

— Мама у нее в больнице, с сердцем что-то, — с готовностью сплетничает Олег, неохотно отвлекаясь на трезвонящий телефон.

И Паше, вроде бы, не должно быть никакого дела до предельно-измученного вида начальницы, но...

Рыжие всполохи в грудной клетке беснуются неправильно-острым волнением.

— -

Ирина который день почти не спит. Мечется по местам участившихся происшествий; терпит выволочки от начальства, недовольного обстановкой в районе; пытается уложиться в сроки с кипой отчетов; сама берется за дела, которые едва не запорол совсем расклеившийся Сергей; мотается в больницу к маме, сходя с ума от тревоги.

А в очередной раз, возвращаясь поздно вечером после громкого скандала — один из следаков попался на взятке — обнаруживает Сашку с запредельной температурой. И после отъезда "скорой", трясущимися пальцами набирая номер Глухарева, проклинает свою работу, больше всего боясь разреветься.

— Черт, Сереж, да возьми же ты трубку!..

Механический голос упрямо хрипит про недоступность абонента до утра; температура у Сашки вновь ползет к критической отметке. И когда Ира, издерганная, невыспавшаяся, ничего не соображающая, тянется уже снова набрать номер "скорой", настойчивая трель дверного звонка врезается в мозг пульсирующей болью.

— Ирин Сергевна, что случилось? — Ткачев, встревоженно-запыхавшийся, вваливается в прихожую совершенно бесцеремонно; смотрит так, будто она смертельно больна. — Дежурный сказал, вы больничный взяли... Чего случилось? Заболели? Врача вызывали?

— Да не я, Сашка. Тише ты, разбудишь! — шикает строго. И чувствует вдруг, как неподъемное дикое напряжение с плеч обрушивается тяжелой бетонной глыбой — дышать даже легче становится.

— А, — выдыхает Ткачев с заметным облегчением; хватается за ручку двери. — Вы не волнуйтесь только, я мигом...

Невысказанное недоумение комом остается на подступах к горлу — Паша, игнорируя лифт, уже мчится вниз по ступенькам. А Ире, застывшей у приоткрытой двери, снова вдруг становится трудно дышать — от захлестнувшей теплой волны благодарности.

Ведь в его глазах ласковым омутом плещет все та же неизведанно-бескрайняя нежность.

— -

Паша просто есть — и это так естественно, что дико даже. Просто есть — рядом, спокойно и ненавязчиво. Просто встревоженно мчится к ней на квартиру с утра, а потом покупает ее сыну лекарства и фрукты; просто сидит с Сашкой в свой редкий выходной, пока она разруливает очередные проблемы отдела, не имея возможности вырваться домой; просто отвозит ее в больницу к маме и без лишних вопросов выполняет поручения по делам. Просто встречает ее, измотанную и взвинченную, с чаем и любимыми пирожными, заботливо укутывает в плед и рассказывает, что Сашке уже лучше намного.

Просто ночью сидит в ее спальне на полу за неимением кресла, смотрит на сонно-беззащитное лицо и сияющую от лунного света кожу и банально-смешно чувствует себя самым счастливым человеком в мире — потому что нужным.

А Ира, выбираясь утром на кухню, просто обнаруживает заботливо приготовленный завтрак, куриный бульон в холодильнике — "для больного первое дело" и кисловатый ягодный морс в кувшине. Гора забытой в мойке посуды сияет на полках чистотой, а в чашке исходит паром только что сваренный кофе — у Иры в солнечном сплетении сжимается что-то от болезненно-острой нежности: никогда и никому, даже Глухареву, не приходило в голову так бесцеремонно-заботливо хозяйничать в ее квартире и мастерски делать вид, что ничего сверхъестественного не происходит. А может, это и в самом деле так?

Просто в ее жизни есть Паша.

— -

Уходит Ткачев также просто — с этим невозмутимо-беззаботным все-в-порядке-Ирина-Сергеевна видом. Мимоходом, чисто формально, кивает в дверях Глухареву, и, бросив что-то обезличенно-официальное, скрывается в лифте.

Сергей долго объясняет-оправдывается какими-то делами, преподносит Сашке сладости и спрашивает про самочувствие, а у Иры в уголках губ странно-несвойственная, почти что мстительная улыбка таится насмешкой — опоздал ты, Сереж.

В раскрытую настежь форточку ветер уносит пепел догоревшего прошлого.

Рыжие всполохи больше не греют.

Апрель стылый и неуютный, к обочинам липнет серыми разводами проступившей грязи и тающего снега; ветер остервенело треплет замерзшие ветви деревьев и гоняет мусор по тротуарам.

У Глухарева настроение вполне соответствует: сидя на полу в разгромленной квартире, хмуро хлещет контрабандный виски, морщится и пытается не вспоминать.

Получается так себе.

Он проебал все, что только мог: перспективы на "спокойно-и-счастливо" с Аней, Сережку, доверие Ирки... В сухом остатке — безнадежное одиночество, ноющая тоска в подреберье и раскадровка больных воспоминаний помехами.

Где-то в соседней вселенной приглушенно всхрипывает дверь.

Ирка — с небрежно выбившимися из прически солнечно-рыжими прядями, в распахнутом пальто и с встревоженной улыбкой, стоит на пороге и дышит весной.

Сергей тоже начинает дышать.

Пьют практически молча, лениво перебрасываясь ничего не значащими репликами; острые углы болезненных тем обходят стороной. И, глядя сейчас на Ирку, сидящую на расстоянии вытянутой руки, Глухарев неожиданно остро чувствует, как необъяснимая сила резко выталкивает его со дна.

К рыжему свету, искрящему в спутанных завитках.

— Ирк, ну че ты прямо как неродная.

Подходит к ней, уже поднявшейся, со спины; тянет с уставших плеч пальто. Пряно и ярко бьет запах знакомых духов — становится жарко.

— Не надо, Сереж.

Контрастом с ней, такой весенне-живой, — равнодушно обледеневший голос; в темной заводи утомленно-карих — пугающе-спокойное ничего.

Сергей пару секунд смотрит неотрывно-внимательно — показалось? Медленно разжимает руки.

Погружается обратно на дно.

— -

Сероватый сигаретный дым бьется в треснутое стекло, тает в воздухе прозрачными кольцами.

— Ткачев? Ты что здесь делаешь?

Замирает на последней ступеньке, смотрит непонимающе, но без раздражения. Паша недокуренную сигарету отправляет в приоткрытое подъездное окно; шагает Ире навстречу.

— Соскучился.

Улыбается. Широко и так искренне-тепло, что в груди начинает ныть.

Ирина молча лезет в карман за ключами; что сказать — не понимает отчаянно.

Квартира встречает темнотой и безмолвием, почти-неприкаянностью — Ира сейчас даже рада незваному гостю. Только по-прежнему не знает, как себя с ним вести и что говорить — тягучая неловкость по венам течет липкой патокой.

Когда Ткачев бережно помогает ей снять пальто, Иру накрывает — крепким мужским парфюмом, едким сигаретным дымом и промозглым апрелем.

А еще — дежавю. Только сейчас почему-то нет этого глухого равнодушия, и протеста нет тоже.

Есть его запах, теплые руки на плечах и неприветливо-слякотная холодная весна за окном.

А еще — все та же незнакомая плавящая нежность в теплеюще-карих напротив.

— -

В спальне — эхо недавнего шторма; в спешке сброшенная одежда на полу угадывается бесформенным комом. Луна сквозь шторы бьет серебристым прожектором; ветер за окном по-прежнему не стихает.

Ровное дыхание рядом обдает приятным теплом; крепкая рука собственнически обнимает за талию — так, словно он не хочет ее отпускать.

И, расслабленно прикрывая глаза, Ира в очередной раз понимает с удивлением, что вовсе не чувствует себя предавшей, подлой, виноватой. И уже привычной иссушающей боли не чувствует тоже.

Этой стылой весной Паша Ткачев становится ее обезболивающим.

Глухарев избил подозреваемого.

Глухарев послал матом проверяющего и отказался предоставлять необходимые документы.

Глухарев напился и устроил стрельбу во дворе отдела.

Глухарев, Глухарев, Глухарев.

К разгару оттаивающего апреля у Паши складывается четкое ощущение, что в постели их становится трое. Но Ирина только смотрит растерянно-виновато, впопыхах натягивая помятую одежду и обещая позвонить, как только...

Паша долго молчит — только смотрит так, что под ребрами становится опустошающе-холодно.

Замерзшие бесы в темно-карих захлебываются мутной тяжелой злостью.

— И что на этот раз? — холодно цедит Паша очередным пробирающе-ветреным вечером, вжигаясь взглядом в безупречно-прямую тонкую спину.

— Да я сама толком не поняла, — сбивчиво тараторит Ирина Сергеевна, наспех застегивая пальто.

— Понятно, — падает свинцовым шариком в пустоту.

Ира несколько мгновений смотрит прямо перед собой; резко сдергивает уже наброшенный шарф.

— А знаешь что? Да пошли они все к черту!

Адов круг надуманных обязательств наконец размыкается.

— -

Ирка — чужая.

Блеклым ветреным утром, глядя на сосредоточенно-спокойную начальницу среди вороха бумаг, Глухарев вдруг понимает это так болезненно-остро, что становится трудно дышать.

Параллельные.

Между ними — непреодолимая пропасть из его бесконечных проступков, измен и обмана, ее прохладного деловитого равнодушия и... счастья?

Он впервые свою Ирку видит такой — умиротворенно-спокойной, сдержанно-сияющей, просветлевшей будто бы. И настолько... свободной — от боли и от него.

— ... Что-то еще?

У нее голос обезличенно-серый, совсем как промокшее ненастное утро за окном — накрывает тяжелой безнадегой и полным опустошением. И ему самое время вроде бы отрицательно качнуть головой и захлопнуть за собой дверь, но...

— Слушай, Ирк, ну я звонил тебе вчера... Там просто такая история случилась, думал, ты... — цепляется отчаянно за выстуженное сочувственное тепло.

— Что, прости?

Ирина вскидывается раздраженно-резко — рыжие пряди взметаются огненным вихрем. А в темной заводи льдисто-карих — ничего, кроме вскипевшего вдруг холодного недовольства.

— Знаешь что, Сережа? — чеканит начальственно-строго; слова на пол осыпаются ледяной крошкой. — Мне надоело! Мне надоело срываться по каждому звонку и гадать, что там опять случилось у майора Глухарева и как мне его вытащить из очередной истории! У меня, знаешь ли, тоже есть право на отдых и свои планы есть тоже! И знаете что, майор Глухарев? Вам давно уже пора повзрослеть и научиться отвечать за собственные поступки! А вытаскивать вас из всяких историй, в которые вы попадаете исключительно из-за своей дури, я не собираюсь, уж извините. Свободен! — обдает ядовитым кипящим раздражением.

Глухарев оглушенный вываливается из кабинета — в голове все еще эхом грозовые раскаты; в грудной клетке — черная дыра, выбитая каменным равнодушием и арктическим холодом.

Еще совсем недавно он обещал себе сделать все, чтобы все исправить, чтобы вернуть Ирку, чтобы...

Исправлять и возвращать оказалось нечего.

Черная дыра в груди заполняется выжигающей болью.

— -

"Начальнику ОМВД Пятницкий..."

Перед глазами битыми пикселями — смеющееся Иркино лицо в коридоре отдела, нахально улыбающаяся рожа смазливого опера Ткачева и пластиковые стаканчики с горячим кофе в руках.

"... Зиминой Ирине Сергеевне..."

Смазанное прикосновение губ к чужой щеке на прощание; мимоходом услышанное "Да, Паш, скоро буду" в телефонную трубку; одинокая роза в вазе на начальственном столе; а больше всего — улыбки, улыбки ее, незнакомо тихие, мягкие, счастливые — ему она никогда не улыбалась так.

Она не была счастлива с ним?

— -

Контрольные десять шагов до знакомого кабинета. Рывком толкнуть створку. Пытаться дышать.

И гребаным дежавю:

— Товарищ подполковник, разрешите обратиться?

А когда май рассеется легкой сиреневой дымкой, растворится в утренних теплых туманах, догорит золотом ранних рассветов, все окончательно будет хорошо.

Будет забавно-сонное лицо Ткачева, только вернувшегося после ночного дежурства и уплетающего заботливо приготовленный завтрак; будут почти семейные вылазки вечером в парк, где Паша будет учить Сашку кататься на велосипеде и покупать ей небольшие простенькие букетики у уличных продавщиц; будет совместная суета на кухне с приготовлением ужина под льющуюся из магнитофона музыку и неизменные шутки; будут сумасбродно-горячие ночи и обыденно-серые тяжелые будни…

Будет традиционный уже ароматный кофе в пластиковых стаканчиках; его широкая футболка на трогательно-тонких плечах; изученные черты в ворохе карандашных набросков, начерканых во время утренних совещаний, и еще много, очень много всего.

И самое главное будет тоже — неловкое, светлое, искреннее и долгожданное счастье.

— -

И когда тихим солнечным вечером они столкнутся с Глухаревым в огромном и шумном торговом центре, у нее в груди не дрогнет абсолютное ничего. Только вежливая улыбка просквозит давно забытым мягким теплом — данью непростого, тяжелого общего прошлого.

— Как ты, Сереж?

— Спасибо, в порядке.

Только в каком-то обратном.

Сглотнет болезненно-невысказанные фразы и подступившую горечь, запутается взглядом в сильнее прежнего пылающих рыжих завитках, но не выдаст что-нибудь банальное вроде "мне очень жаль" или "надеюсь ты тоже" — какой в этом смысл?

Все равно уже поздно.

У них всегда все было не вовремя — то слишком рано, то слишком поздно. И сама их любовь наверное оказалась тоже не вовремя — может и к лучшему?

Ира уйдет не оглянувшись в обнимку со своим настоящим — сияющая, спокойная, неуловимо-легкая и чужая. А он дождется на парковке свою нынешнюю — не такую красивую, жесткую, умную, солнечную — и почти убедит себя, что у него тоже все хорошо.

Окончательно останется позади невыразимо-больной февраль, тяжелый изматывающий март и тревожный горький апрель — останется только сладостное освобождение на уровне подреберья. Ведь Сергей для Ирины теперь — всего лишь отболевшее прошлое.

Навсегда отболевшее.