Индия (гет)

Странно, что война может сделать с человеком. Скручивает, поворачивает на сто восемьдесят градусов, выворачивает наизнанку до тех пор, пока ты не забываешь, с чего все началось и как должно было быть на самом деле. Пока все вокруг не потеряет значения. Один вдох, один выдох. Ты уже даже перестаешь двигаться, остается лишь дыхание.Больно оттого, что тебе не все равно, и тогда ты просто перестаешь думать. Больше не замечаешь свободных стульев и не обращаешь внимания на слезы и вопли. Один вдох, один выдох. И еще раз.Ты уже даже не слышишь собственных криков. Не важно когда, днем или ночью, твои глаза закрыты, и ты чувствуешь, как то, что осталось от твоей души, постепенно покидает свою оболочку. Вдох. Ты закрываешь глаза и молишься, у тебя уже не осталось сил, чтобы облечь свою просьбу в слова — только молчаливая мольба. Если Бог действительно настолько велик, как о нем говорят, то он все поймет без слов, пусть даже ты сама уже забыла о том, что просила. Еще один вдох. Ты не выдыхаешь, когда молишься. Только вдыхаешь. Это глупо. Ты хочешь вобрать в себя всю Милость Божью и никогда не отдавать ее обратно. Ты больше не можешь позволить себе растрачивать что-то просто так. Пергамент слишком дорог, чтобы писать письма — Орден нуждается в нем больше, чем ты. Не можешь позволить себе вязать нелепые носки для эльфов — они нужны тебе самой. Ты ощущаешь, как болят посиневшие от холода пальцы. Видишь их, но не чувствуешь. Один вдох, один выдох.Война остудила не только пальцы. Ты знаешь, что должна испытывать, когда приносят еще одно мертвое тело, еще одного человека, которого ты когда-то знала. Погибшего друга, чью руку ты когда-то держала в своей. Дети, они все еще были детьми. Ты до сих пор помнишь, что тоже была ребенком. Пикники на свежем воздухе и игры в прятки. Ты еще это помнишь. И помнишь, что должна рыдать на похоронах, смеяться на свадьбах и улыбаться на днях рождения. Ты плачешь, когда кто-то рождается. Ты рыдаешь и рвешь волосы на голове, когда кто-то женится. И ты смеешься на похоронах, потому что смерть — это покой и тепло, и ты больше не боишься умереть. Боишься только жизни. А она продолжается: один вдох за другим. Продолжается, заставляя думать и чувствовать.Это твоя война. Другие сражаются за идеалы, принципы или еще какую-нибудь чепуху. Ты борешься только потому, что в противном случае умрешь. Борешься потому, что не желаешь прятаться по углам, а хочешь погибнуть достойно. Борешься, потому что сдаться — слишком просто. Потому что это твоя война, ты — причина войны. Никто этого не понимает, даже Уизли. Это твоя война, и только твоя, потому что кровь, за которую они умирают, принадлежит тебе. Твоя кровь, которую они защищают. Это твоя жизнь, за которую другие расплачиваются своими смертями. Гарри наивно полагает, что судьба всего мира лежит на его плечах. Но он не начинал войну. Такие, как ты, начали. Своим первым вздохом развязали эту бойню.Ирония в том, что это понимает только один человек, чья метка развевается в черном небе. И ты скоро услышишь свой смех. Опять.