Бесполезный (джен)

— Что это за взрыв?

— Обу­чение го­тов­ке еды.

Старк смот­рит вни­матель­но, но впер­вые за дол­гое вре­мя прос­то мол­чит — и Клинт ему бла­года­рен.

Ру­ки луч­ни­ка дро­жат — пом­нят не­дав­ний и та­кой бо­лез­ненный ожог, пуль­си­ру­ющей болью от­зы­вав­ший­ся в моз­гу.

Он сно­ва у пли­ты. Уже ко­торый день под­ряд... Ко­торый, кста­ти? Пя­тый? Седь­мой? Двад­ца­тый? Пос­ле по­беды над Бе­зум­ным Че­репом (но­вые клич­ки соз­да­ют­ся быс­тро, а крас­ный — вот это по­ворот! — уже ни­кого не удив­ля­ет) все бы­ли на но­гах. Все... Кро­ме не­го.

Нес­мотря на жёс­ткую бит­ву, пос­ледс­твия в боль­шинс­тве сво­ём бы­ли слов­но на­думан­ны­ми. А как наз­вать па­ру си­няков у Со­кола, трес­нувший щит ка­пита­на Аме­рики и гу­ля­ющую на сво­боде Кли­ку? Мсти­тели от­де­лались ма­лой кровью и чес­тно — тог­да — ра­дова­лись по­беде.

Те­перь же в баш­не ти­хо и пе­чаль­но. Ти­хо по­тому, что глав­ный воз­му­титель по­ряд­ка, не­ког­да под­ни­мав­ший на уши всю Баш­ню, сей­час не был нас­тро­ен шу­тить. И пе­чаль­но, на­вер­ное, по­тому же.

— Клинт, те­бе по­мочь? — Хо­укай мор­щится, слы­ша в го­лосе ли­дера ни­чем не за­мас­ки­рован­ную жа­лость.

Ру­ка вздра­гива­ет. Су­дя по ши­пению, часть кое-как взби­того яй­ца вы­вали­ва­ет­ся из дрог­нувшей ско­вород­ки пря­мо на ки­пящую от бур­ной де­ятель­нос­ти пли­ту.

Опять.

— Справ­люсь сам, — гру­бее, чем обыч­но, ки­да­ет Клинт.

Да­же не ви­дя Стар­ка, он от­лично пред­став­ля­ет се­бе, как тон­кое свет­лое ли­цо то­го на миг вы­соко­мер­но вы­тяги­ва­ет­ся, а в ка­рих конь­яч­ных гла­зах мель­ка­ет раз­дра­жение. Вот так. Не нра­вит­ся, ког­да гру­бо? А он и не про­сил жа­леть се­бя, же­лез­ный сам ви­новат.

— Я лишь по­мочь хо­тел, — Старк ос­кор­блён­но фыр­ка­ет и тя­жело то­па­ет к вы­ходу. Клинт прис­лу­шива­ет­ся, но тя­жёлые ша­ги ни на миг не прек­ра­ща­ют свой ход. На кух­не во­царя­ет­ся от­но­ситель­ная ти­шина.

Пе­ред гла­зами чер­не­ет в сво­ей ужас­ной не­от­вра­тимос­ти ть­ма. Клинт с си­лой жму­рит­ся, до слёз в угол­ках глаз, но всё тщет­но — чер­но­та не ста­новит­ся проз­рачней. Она, слов­но душ­ное пок­ры­вало, уку­тыва­ет со­бой бес­по­мощ­но­го Мсти­теля, ду­шит его в сво­ей ужа­са­ющей хват­ке. Клин­ту не хва­та­ет све­та. Яр­ких кра­сок, пёс­трых, слов­но но­вогод­ний сер­пантин, цве­тов стар­ко­вой Баш­ни.

Ка­кого это — бу­дучи че­лове­ком, по­лага­ющим­ся на зре­ние, бо­гот­во­рив­шим зре­ние, со­коли­ные гла­за, ви­дящие вра­га за де­сят­ки фу­тов, на пи­ке жиз­ни вне­зап­но ос­лепнуть? Клинт уже зна­ет: ужас­но. Уж луч­ше бы Че­реп вов­се убил его там, вы­соко над зем­лёй, ког­да, нас­лажда­ясь три­ум­фом сво­ей влас­ти, вы­жигал ему гла­за.

На­деж­ды не ос­та­лось. В пер­вый ве­чер пос­ле по­беды он тер­пе­ливо ждал вне­зап­но­го проз­ре­ния — ведь все дру­гие отош­ли, чем он ху­же? Но вре­мя шло, а тем­но­та не рас­се­ива­лась.

Он по­теря­но бро­дил по Баш­не, ты­кал­ся в сте­ны, чувс­твуя се­бя бес­по­мощ­ным сле­пым ко­тён­ком. Ря­дом не­усып­ной и без­мол­вной тенью сле­довал кто-то из ко­ман­ды — тог­да Клинт ещё не раз­ли­чал их всех по то­поту ног и ед­ва слыш­но­му ды­ханию. Это всё приш­ло поз­же, ког­да Старк — на­вер­ня­ка ви­нова­то от­во­дя гла­за, хо­тя луч­ник не мог это­го под­твер­дить, — кон­ста­тиро­вал оче­вид­ное: Клинт ос­леп окон­ча­тель­но и бес­по­ворот­но.

Даль­ней­шее Хо­укай пом­нил смут­но. Ка­жет­ся, он кри­чал. Кри­чал мно­го, ча­ще все­го неч­то не­цен­зурное, иног­да жа­лоб­ное.

По­том при­шёл че­рёд за­тор­мо­жен­ности. Он прос­то ле­жал на чём-то, по ощу­щени­ям — на собс­твен­ной кро­вати. Ле­жал и ту­по не знал, как жить даль­ше.

Воп­рос: чем мо­жет быть по­лезен сле­пой Мсти­тель? Вдвой­не воп­рос — что ты мо­жешь пред­ло­жить то­вари­щам в этом по­ложе­нии, ес­ли вся твоя "осо­бая" си­ла — лишь в уме­нии выс­матри­вать цель?

Клинт за­давал се­бе эти воп­ро­сы, ка­жет­ся, бес­числен­ное ко­личес­тво раз, но так и не на­шёл дос­той­но­го от­ве­та.

Всю свою жизнь луч­ник бо­рол­ся. Сна­чала за сво­боду от на­вязан­ных при­ём­ных се­мей. По­том за чес­тно от­ра­ботан­ный ку­сок хле­ба и мис­ку раз­ва­рен­ной пох­лёбки — цир­ко­вые не осо­бо ба­лова­ли его. Пос­ле шла борь­ба за приз­на­ние — приз­на­ние за со­бой пра­ва вы­бирать до­рогу, по ко­торой он от­пра­вил­ся навс­тре­чу жиз­ни. Даль­ше бы­ли пос­то­ян­ные бит­вы — Щ.И.Т. и Фь­юри, от­ли­чав­ший­ся от цир­ко­вых лишь вы­бором бо­лее мяг­ко­го ви­да шан­та­жа, бес­ко­неч­ные мис­сии зап­ре­дель­но­го ран­га, Мсти­тели, где Хо­укай впер­вые по­чувс­тво­вал се­бя жи­вым по-нас­то­яще­му...

Те­перь же ему ос­та­валось лишь сми­рить­ся. Ни о ка­ких тре­ниров­ках — что уж го­ворить о нас­то­ящих, вос­хи­титель­но бод­ря­щих кровь, бо­ях! — не бы­ло и ре­чи: сей­час да­же са­мый за­худа­лый ста­жёр Щ.И.Т.а за­валил бы его без осо­бых проб­лем и да­же, воз­можно, без по­та. Но в чём же тог­да он мог быть по­лезен? Клинт не пи­тал ни­каких ал­лю­зий на свой счёт — Мсти­тели не бу­дут дер­жать в сво­их ря­дах не год­но­го ни на что ос­лепше­го че­лове­ка. А до­ма у Хо­укая не бы­ло от сло­ва сов­сем.

Вот сов­сем-сов­сем.

И тог­да Клинт на­чал де­лать то, че­го ни­ког­да не де­лал.

Неп­ри­ят­ная тем­но­та ме­шала сос­ре­дото­чить­ся — Клинт всё ни­как не мог при­нять свою пол­ную бес­по­мощ­ность. Это сос­то­яние его нер­ви­рова­ло, что уж тем­нить — пу­гало до ус­рачки, до нер­вно­го дро­жания в ко­ленях. Ник­то не обу­чал Клин­та ос­но­вам до­моводс­тва — всё, что он умел, ка­салось бо­ёв и вни­матель­но­го рас­смат­ри­вания вра­гов в по­пыт­ках оп­ре­делить их сла­бые мес­та.

Клинт стал мыть по­лы — за­путал­ся в трёх­метро­вой по­ловой тряп­ке (за­чем в Баш­не нуж­на та­кая тряп­ка?) и рас­тя­нул­ся пря­мо в кла­дов­ке. Су­дя по быс­тро при­шед­ше­му на по­мощь Кэ­пу, Мсти­тели про­дол­жа­ли наб­лю­дать за ос­лепшим то­вари­щем. Это бы­ло ми­ло — нас­толь­ко ми­ло, что Клинт всплак­нул да­же, ког­да ос­тался на­еди­не с тем­но­той в собс­твен­ной ком­на­те.

Клинт стал пы­лесо­сить... точ­нее, хо­тел это сде­лать, но заб­лу­дил­ся в Баш­не (в Баш­не, Карл!) и в ре­зуль­та­те со все­го ма­ху вре­зал­ся в что-то твёр­дое. Как ока­залось по­том, это был ту­пик — при­чём не толь­ко ма­тери­аль­ный.

Боль­ше в Баш­не де­лать бы­ло не­чего. По край­ней ме­ре, нез­ря­чему луч­ни­ку, гра­ция ко­торо­го ис­чезла вмес­те со зре­ни­ем. Мсти­тели по­щушу­кались в со­сед­ней ком­на­те, по­ка Джар­вис ди­аг­ности­ровал Хо­ука­евы уши­бы, пос­ле че­го ве­лико­душ­но наш­ли Кли­ен­ту за­нятие: наз­на­чили це­лым ко­ман­ди­ром! И пле­вать, что лишь над по­судо­мо­еч­ны­ми ро­бота­ми — на без­рыбье и рак ры­ба.

Так Клинт от­крыл для се­бя кух­ню. Нет, он и рань­ше знал про это мес­то, но его зря­чая вер­сия не при­дава­ла это­му зна­нию ни­како­го зна­чения. Те­перь же луч­ник рвал­ся быть по­лез­ным ко­ман­де — а ка­кая ко­ман­да об­хо­дит­ся без еды?

— Клинт!

О чёрт, он сно­ва ушёл в се­бя! В воз­ду­хе смер­дит за­жарен­ная до чёр­ной ко­роч­ки я­ич­ни­ца, и Хо­укай, по­мор­щившись, пе­рех­ва­тыва­ет ско­воро­ду паль­ца­ми. Те вдруг слов­но пог­ру­жа­ют­ся в ле­дяной по­ток — а в сле­ду­ющую се­кун­ду Клинт, зак­ри­чав, от­дёрги­ва­ет ру­ку. Сно­ва про­мах­нулся, оче­ред­ной ожог.

Силь­ные ру­ки мяг­ко, но ре­шитель­но и креп­ко хва­та­ют его за пред­плечья и отод­ви­га­ют от пли­ты.

— Ты как? При­нес­ти ап­течку? — го­лос Кэ­па ли­шён из­лишней жа­лос­ти, толь­ко воп­рос по су­щес­тву. За это Клинт и ува­жа­ет бо­ево­го ли­дера — он эм­пат и чут­ко по­нима­ет, что в дан­ный мо­мент тре­бу­ет­ся дан­но­му чле­ну ко­ман­ды.

— Не на­до, — ши­пит он. Ожог дёр­га­ет, и Клинт сле­по тя­нет­ся в сто­рону — ка­жет­ся, имен­но там он в пос­ледний раз за­сек кран. Брыз­жет хо­лод­ная во­да — к счастью, тут он не ошиб­ся, — и луч­ник су­ет ру­ку под са­мую струю.

Стив при­бира­ет­ся очень ти­хо, и на миг Кли­ен­ту ка­жет­ся, что тот и вов­се ушёл. Брех­ня всё это, буд­то сле­пые луч­ше слы­шат. Хо­тя, мо­жет, и не брех­ня — со слу­хом да­же у зря­чего Клин­та бы­ли проб­ле­мы.

— Вот, те­перь всё хо­рошо. — Силь­ная ру­ка ка­са­ет­ся пле­ча, обод­ря­юще сжи­ма­ет его. От Кэ­па пах­нет спо­кой­стви­ем — тем чувс­твом, ко­торо­го так не хва­та­ет са­мому Клин­ту.

Ока­зыва­ет­ся, не­уда­чи силь­но де­моти­виру­ют.

— Мне луч­ше уй­ти, — ти­хо взды­ха­ет Хо­укай.

— От­вести те­бя в ком­на­ту? — тут же ин­те­ресу­ет­ся Кэп. Клинт бо­лее чем уве­рен, что го­лубые гла­за сей­час с на­жимом рас­смат­ри­ва­ют его собс­твен­ное осу­нув­ше­еся ли­цо.

— Уй­ти из ко­ман­ды, — вы­давить эти сло­ва бы­ло слож­ней все­го, но ког­да-то их всё рав­но приш­лось бы ко­му-то ска­зать. Уж луч­ше пусть это бу­дет Кэп — он пой­мёт ура­ган страс­тей, гу­ля­ющий в од­ной фра­зе из двух слов.

Сле­пой Мсти­тель — ни­какой не Мсти­тель. Ко­му он бу­дет мстить, ни­чего не ви­дя, ни в чём не раз­би­ра­ясь, кро­ме как в по­лёте смер­то­нос­ной стре­лы? Ко­торую — да — то­же не ви­дит.

— Да­же не ду­май об этом, Клинт! — го­лос у Кэ­па су­ровый и ре­шитель­ный, как весь он сам. Клинт чувс­тву­ет, как хват­ка на пле­чах чуть уси­лива­ет­ся, но не нас­толь­ко, что­бы при­чинить боль. Го­лос бо­ево­го ли­дера зву­чит воз­ле са­мого уха, и Хо­укай сдер­жи­ва­ет ма­лодуш­ный по­рыв от­дёрнуть­ся. — Ты всё ещё Мсти­тель и наш друг. Дру­зей не вы­гоня­ют, ког­да слу­ча­ют­ся нес­частья. За­будь об этом, Клинт, ина­че мне при­дёт­ся те­бя уда­рить.

— За­чем?

— Что­бы при­шёл в се­бя и прек­ра­тил нес­ти че­пуху. Ник­то из нас да­же в мыс­лях не ду­мал вы­гонять те­бя из ко­ман­ды, Клинт. Мсти­тели не бу­дут Мсти­теля­ми без Со­коли­ного гла­за!

— Сле­пого гла­за, — не­весе­ло хмы­ка­ет Клинт.

— Мы ре­шим эту проб­ле­му, — уве­рен­но про­из­но­сит Кэп. — То­ни и Сэм не вы­леза­ют из ла­бора­тории, а это что-то зна­чит. Я не знаю, как, но мы вер­нём те­бе зре­ние. Ве­ришь?

— Ве­рю, ве­рю, — взды­ха­ет Клинт и спус­тя ми­нуту на­руша­ет по­вис­шую ти­шину: — Мож­но мне вер­нуть­ся в ком­на­ту?

— Ко­неч­но, — об­легчён­но от­ве­ча­ет Кэп и бе­реж­но, слов­но лю­бимую ба­буш­ку, ве­дёт его под ру­ку по ши­роким — и как он не за­мечал рань­ше — ко­ридо­рам Баш­ни.

Клинт поз­во­ля­ет Кэ­пу вес­ти се­бя и ду­мать, что на­деж­да сно­ва есть. Вот толь­ко Ка­питан не зна­ет, что в глу­бине ду­ши луч­ник уже дав­но мёртв — он боль­ше не ве­рит, что всё бу­дет, как рань­ше.

Судь­ба на­казы­ва­ет тех, кто, по её мне­нию, не­дос­то­ин. Клинт был в их чис­ле. И всё, что ос­та­ёт­ся по­вер­женно­му луч­ни­ку — сми­рение в пол­ной тем­но­те. Веч­ной мгле, ко­торую не в си­лах раз­ве­ять ник­то, да­же са­мый ве­ликий ге­ний на Зем­ле.