Лавка "К..." (джен)

В зале почти тихо. Лишь еле слышимый шорох страниц да мелодия, играющая по радио, нарушали покой.

Запах новых и старых газет, книг. Белые и желтоватые страницы. Хорошо и не очень видимые буквы. Это создавало атмосферу уюта и покоя. Мне доставляло большое удовольствие открывать книги, вдыхать их аромат, перелистывать страницы.

— Вы будете что-то выбирать? — спросил меня библиотекарь.

Скрип отодвигаемого стула. Вероятнее всего, это юноша, студент, сидящий за столом и как раз закончивший писать что-то на бумаге.

Не знаю почему, но, услышав вопрос библиотекаря, я вспомнил один случай, произошедший со мной в позапрошлом году…

...Город N. Сюда я часто приезжаю по работе. Ясный и довольно тёплый день. Как обычно бывает, вокруг меня множество людей, вереницы домов, магазинов, проезжающие машины. Но всё окружающее не особо привлекает, ведь я ищу лишь одно здание. Это лавка, в которой я частенько покупал книги. Добравшись до того места, я удивился: на её месте стоит кофейня. Я захожу спросить, где теперь находится та лавка.

Стены покрыты светлыми обоями. Мебель кофейного оттенка. На столах — скатерти белого цвета. Запах свежезаваренного кофе витает в помещении. Несколько посетителей сидят за столиками и пьют этот напиток, заедая лёгкими пирожными. Я подхожу к стойке, за которой стоит слегка полноватый, но приятный на вид мужчина. Его улыбка притягивает и сразу располагает к себе. Я здороваюсь и спрашиваю его, что он знает о лавке «К...»

— Она сменила своё место, — отвечает мне мужчина.

Меня огорчает это. Видно, на лице у меня что-то отразилось, так как спустя некоторое время он продолжает:

— Мне, конечно же, жаль вас, — говорит мужчина. — Сам любил приходить туда после рабочего дня. Но я могу вам объяснить, где она сейчас находится.

Он даёт мне адрес, и я направляюсь дальше. Пройдя множество улиц, я добираюсь до парка.

Здесь много людей, гуляющих по тропинкам. Но из всей этой массы мое внимание привлекает лишь один человек. Молодая девушка, сидящая на скамейке, что стоит около ствола дуба. Тень от дерева, конечно же, скрывает её от лучей палящего летнего солнца, но некоторые нет-нет, да проскальзывают сквозь листву, попадая на девушку, освещая её светлую кожу и волосы цвета гречишного мёда. Одета девушка по погоде: лёгкое длинное платье белого цвета. Рядом с ней на скамье лежит широкополая плетёная шляпа. Очки не позволяют рассмотреть её глаза. В руках незнакомки — раскрытая книга. Вся эта картина меня настолько поражает, что, будь я художником, сразу бы изобразил её на холсте. Мне стоит немалых усилий оторваться от наблюдения за девушкой и всё-таки подойти к ней.

— Извините, прекрасная незнакомка. Вы могли бы ответить мне на один вопрос?

Оторвавшись от книги, девушка снимает очки. Взглянув на меня своими синими глазами, похожими на небо в сумеречное время суток, она отвечает, улыбнувшись:

— Я вас слушаю.

— Вы не знаете, где находится книжная лавка «К...»? Просто мне сказали, что она неподалёку от парка, но я не знаю в какой стороне.

Она задумывается и через несколько секунд произносит:

— Она находится чуть дальше отсюда. Пройдите по этой аллее до фонтана, затем поверните налево и дальше прямо по тропе. Спустя какое-то время вы увидите ту лавку, которую искали.

Я радостно благодарю её за помощь и спрашиваю, как зовут прекрасную незнакомку. В ответ девушка улыбается:

— Не стоит благодарностей. Я рада, что смогла вам помочь. А зовут меня Мария.

Как бы мне ни хотелось расставаться с очаровательной Марией, я прощаюсь с ней и отправляюсь дальше, следуя её указаниям. Пройдя где-то две-три минуты по аллее, я оказываюсь около фонтана, от которого веет прохладой. Около него также стоят скамьи, на которых отдыхают люди. Кто-то играет в шахматы или шашки, кто-то читает книгу, как и Мария. Другие же просто сидят, спасаясь от лучей солнца в тени растущих около скамеек деревьев.

Вокруг поют птицы. Лёгкий ветерок распространяет запахи цветов, что растут на клумбах, кустов, деревьев. Дети играют, бегают, веселятся, звонко и задорно смеясь. Всё это создает такую красивую летнюю картину, что даже жара не мешает мне наблюдать всё это.

Постояв некоторое время, я направляюсь налево от фонтана. Там, тоже вдоль дорожки, усыпанной гравием, стоят скамьи, растут различные деревья, кустарники, цветы, от которых исходят приятные запахи.

Через несколько минут я оказываюсь у книжной лавки. Здание меня привлекает своей красотой, которую, возможно, не каждый поймёт. Здесь нет той вычурности, лепнины, что присуща барокко. Дверь сделана из тёмного, слегка потёртого дерева, им же отделаны стены. Через стёкла окон можно разглядеть стеллажи с лежащими на полках книгами.

Вывеска изготовлена из того же материала, что и дверь. На ней некогда позолоченными буквами написано: «К...». Сама вывеска небольшого размера и её не сразу заметно издалека.

Всё это: деревянные стены, вывеска — создает атмосферу уюта с лёгкими нотками загадки и волшебства. Кажется, будто из лавки сейчас выйдет волшебник или ещё какой-нибудь персонаж сказок и сделает что-нибудь необычное, например, взмахнёт волшебной палочкой.

Зайдя в лавку, я слышу звонкий звук колокольчика. Внутреннее убранство лавки соответствует внешнему: стены оклеены обоями цвета кофе с молоком; пол и потолок деревянные; много стеллажей с различными книгами.

— Вы будете что-то выбирать?

Я слегка вздрагиваю. Окружающий интерьер настолько меня захватил, что я даже не заметил продавца, стоящего у прилавка. Я надеялся увидеть того доброго, с очками на носу старика, который продавал мне книги в прошлые мои приходы в эту лавку.

Однажды мы разговорились: он так интересно рассказывал истории, которые происходили в его жизни, что я даже заслушивался. Как оказалось, он такой же большой любитель читать книги, как и я. А совсем недавно он попросил меня приехать, чтобы забрать книгу, которую он захотел подарить мне.

Но вместо него я вижу совсем другого продавца. Молодой человек с каштановыми волосами. Светлые, почти серые глаза смотрят на меня достаточно отстранённо. Белая выглаженная рубашка. Чёрный жилет, под ним виден галстук цвета асфальта.

Отвечаю:

— Да.

И направляюсь к стеллажам. Классика, фантастика, детективы, психологические книги; проза и лирика — всё это можно увидеть на полках. Я иду и рассматриваю всё, пытаясь что-то выбрать.

Казалось, я смотрел не столько на страницы книг, сколько сквозь них. Мысли о том звонке старика не покидали меня. Я долго не решаюсь спросить продавца, что-то останавливает меня. Но, собравшись с духом, я подхожу к нему и спрашиваю:

— Простите. Вы не знаете, где М. Д.? Он работал здесь до вас.

Молодой человек отрывается от своих дел, смотрит на меня сквозь линзы своих очков в узкой оправе и говорит:

— Он умер.

Новость меня шокирует. Я так надеялся, что он жив. Я собираюсь уже направиться к двери, но следующий вопрос меня останавливает.

— Вы Р. И.?

Я поворачиваюсь и киваю ему. Он продолжает:

— Перед своей смертью он написал записку, оставил её здесь вместе с этим. На записке ваше имя.

Парень показывает нечто прямоугольной формы, завёрнутое в упаковку. Я подхожу к прилавку и взял предмет из его рук. Решив открыть подарок позже, я даю выбранную мною книгу, плачу за неё и покидаю лавку.

На улице вечереет и уже не так жарко, как днём. Дойдя до фонтана, я сажусь на скамью. Открыв упаковку, я увидел книгу. Это записная книга с кожаной обложкой, на которой вытеснены золотистые узоры. Открыв её, я вижу лежащую там записку, написанную мелким аккуратным почерком:

«Дорогой Р. И.

Если ты читаешь это письмо, то я уже, скорее всего, умер. Ты не огорчайся по этому поводу, ведь, как говорится, все мы когда-нибудь умрём — рано или поздно. Я хочу отдать тебе эту книгу. Здесь я записывал все свои воспоминания. Я хочу, чтобы она была у тебя.

М. Д.»

Отложив письмо, я перелистываю страницы, исписанные тем же мелким аккуратным почерком. Закрыв книгу, я просто сижу и думаю. Думаю о произошедшем, пока не темнеет окончательно...

— …Вы будете что-то выбирать? —ещё раз спросил меня библиотекарь.

Я повернулся к нему. Мужчина с сединой в волосах. Строгое лицо. Из-под очков он смотрит на меня своими карими глазами. Взгляд — пронизывающий и ждущий ответа.

—Да, я уже выбрал.

И протянул ему книгу.