ушел к реалистке (гет)

Между многоэтажек и суеты серого города, я нашел тебя. Ты ворвался в мою жизнь, заполняя собой все пространство. лишая апатии и заставляя светится от счастья, при любом внезапном случае нарисовать тебя. Ты был как луч красоты, этим ты нереален. Ты был своеобразной палитрой красок. Самых ярких и прекрасных, из всех которые только могли быть.

Видя тебя, я всегда хотел рисовать все то, на что ты кидал свой быстрый взгляд. Я хотел рисовать на холсте твои мысли, которые так хотел узнать, твои руки, увешанные браслетами и массивными кольцами. Да, в общем, всего тебя.

Я посмотрел на часы, понимая что вот-вот этот человек-лето покинет мою квартиру. Покинет, оставляя после себя только запах адеколона, и заберет с собой эту летнюю отмосферу. Ты встал, на ходу накидывая джинсовку на плечи и направился к двери, попутно пытаясь посмотреть набросок.

— ты согласен...завтра в пять забрать?

Получив утвердительный кивок я сделал еще пару штрихов кистью. Ты ушел.

Я в общем то плохо помню, как первый раз он разрешил нарисовать его профиль. С этого все и началось. Я встал смешивать цвета для того, чтобы лучше передать цвет твоих кудрявых темно-русых волос. На часах уже час ночи, но я все ещё стою перед портретом с кистью в правой, и палитрой в левой руке. Завтра, только финальные штрихи. Я отошел от мальберта на несколько шагов назад, и вновь посмотрел на картину.

На диване сидит парень с кудрявыми волосами, и смотрит в окно. От портрета веет теплотой и нежностью лета. А в зеленых глазах полоски света, что так прекрасно совпадают с твоими глазами. Как твои глаза.

*

На всю квартиру разносятся твои крики. Ты кричишь.

— возьми же ты обратно это отвратительный портрет. Что это такое?! Я не обстракнтый желто-розовый предмет!

Ты сбиваешь со столов бумагу и кисти. Ты топчешь масло. Разорвал все холсты. Дверь за тобой хлопнула.

Я забыл что в моде не авангард а реализм.

На полу лежал, теперь уже никому не нужный портрет парня с зелеными глазами. Самой нежной краской нарисован был именно ты...

Ты ушел к реалистке...

Безусловно, знаю я кто нарисует твои губы. Кто воплотит их в эскиз. Это буду не я. Та, кто сейчас рядом с тобой. Явно я не твой художник, тебе нужен реалист. Но не все на свете может нарисовать она. Да, у нее хорошо получается тебя рисовать... но это все равно не то.

Реалист способен нарисовать твои руки, ноги. Может передать правильный оттенок глаз. Но как же быть с чувствами которые ты испытываешь? Нет, определенно. Твои сомнения, страх и тревоги ей не передать. Твои искренние чувства она не сможет перенести на лист бумаги. Она не понимает *что* ты чувствуешь. Потому что ты мой бог. Ты стал моим всем. Моей жизнью, моим кислородом, моей зависимостью. После тебя весь мир наоборот. Ты Бог. А она обычный атеист. Она не поймет...