Не все потеряно (гет)

Я давно не юнец и даже не красавец в полном расцвете сил, но, тем не менее, бегаю довольно быстро. Вот и сейчас, едва Сивый сообщил, что поймал младшую девчонку Уизли прямо у нашей штаб-квартиры, на босых ногах несусь по холодной бетонной лестнице, ведущей в подвал.

Интересно, что эта дурочка здесь забыла? Разве младшая Уизли не должна быть в Хогвартсе? Жить ей надоело, или надеется, что встретит у Малфой-менора своего бесценного Поттера?... Ага, держи карман шире! Поттер, будь он неладен, бросил школу и вот уже полгода где-то странствует.

Презрительно сплевываю на пол и дальше шлепаю по холодному бетону. Подвальная темнота отдает сыростью и сладковато-приторной плесенью. Похоже... Ну, на заменитель сахара что ли... Снова сплевываю и гляжу вниз. На каждой ступеньке свежие алые разводы. Кровь?.. Увы, пока нет. Хвост, недотепа, опять ползал тут с худой коробкой томатного сока.

И вот передо мной две камеры, в одной из которых скучает Оливандер, а в другой — новоиспеченная пленница.

Я там не задержусь. Допрошу и убью. Так было всегда, будет и сегодня. Захожу в унылый каменный мешок...

— Сивый, ты идиот! — срывается шипение с моих уст.

Разумеется, он идиот, я это давно знал! Тупо смотрю на брошенный у двери болотно-зеленый рюкзак, явно переживший несколько стирок ремонтных мастерских. Посередине камеры раскиданы тяжелые ботинки. Прямо у стены, на подстеленной под попу куртке сидит девчонка лет шестнадцати. Спиной она прислонилась к негреющей батарее и... слушала музыку в маггловском плеере. Заметив меня, она поднимает голову. Рыжие хвостики, веснушки... На этом и заканчивается ее сходство с Джинни Уизли!

— Дяденька! — восклицает она тоненьким голосом. — Вы отведете меня домой, да? Те злые люди поймали меня и заперли в этом ужасном месте!

Говорит с акцентом, явно не местная. Я в изумлении смотрю на это ЧУДО. Откуда ОНО взялось? Хотя какая разница, если из этого замка единственный путь ведет на кладбище! А если шпионка?... Сначала разберусь, затем убью.

— Дяденька, вы выведете меня отсюда? — повторяет она.

Дяденька?! Она что, издевается?! Глядя на мои красные щели вместо глаз, бледную кожу и отсутствующий нос, можно хотя бы предположить, что перед вами если не злой волшебник, то мутант точно. Однако, в ее больших выразительных глазах цвета жженого сахара ни намека на сарказм. Глаза у нее наивные.

Я игнорирую ее вопрос и задаю свой.

— Что ты делала возле этого поместья?

— Мы с классом ходили на экскурсию, и я заблудилась...

Теребит рыжий хвостик и глядит на меня своими радостно-наивными глазами. Интересно, чему она радуется?! В ее положении плакать надо...

— Дай, — говорю холодно, — свою волшебную палочку. А лучше выверни карманы.

— Ох, дяденька, у меня нет карманов! Все вещи в рюкзаке!

Девушка показывает на свой исстрадавшийся ранец. Я замечаю, что ни на ее клетчатой юбке, ни на грязном свитере нет ни единого кармана. Вытряхиваю вещи из рюкзака. Бумажные салфетки, несколько мелких монеток, мягкая игрушка, крем для рук, странная трубка, похожая на... маггловский мобильник? Тьфу, это простая девчонка! Похоже, реально заблудилась. Вынимаю из кармана палочку.

— А вы случайно не Фантомас? — обрадовалась девочка, хлопая своими глазами.

Вопрос застал меня врасплох. Кто бы ни был этот Фантомас, мне он уже не нравится. Хотелось выкрикнуть ей в лицо, что я великий и ужасный лорд Волан-де-Морт, но я сдержался. Упаси Мерлин, если меня окрестят князем Вольдемаром!

— Том. Том Реддл, — вырывается у меня.

Так, стоп. Что я сказал? Я назвал свое настоящее имя той, кого знаю всего несколько минут?! Я представился тем именем, которое ненавижу настолько, что взял псевдоним?!

— Ксюша, — представляется девушка.

Ксюша... Никогда не слышал такого имени в Великобритании. Она явно не отсюда. Этот акцент, эти чистые искренние глаза, бесконечная доброта во взгляде, немного обдолбанное выражение лица. Я явно имею дело с особой из Казахстана! И, что самое странное, первый раз за свою долгую жизнь я растерялся. Казашка. А казахские подростки, я знаю, другие. Они милые, добрые и... такие красивые! Мерлин, я рассуждаю как начинающий романтик! Пора с этим завязывать.

Решительно смотрю на девушку. Она искренне улыбается милейшей улыбкой. Неужели ее совсем не смущает, что в руках у меня смертельное оружие?! А моя внешность?.. Вероятно, у девушки начисто отсутствует инстинкт самосохранения.

Вздыхаю. Наставляю на нее палочку. Убью ее сразу, даже мучить не буду. Лишь бы избавиться от нее как можно скорее. Готовлюсь произнести убивающее заклятие, и... у меня опускаются руки. Не могу. Даже пальцем не пошевелю, чтобы причинить вред этому существу. Она какая-то... другая... Да, казахские подростки симпатизируют мне явно больше английских. К примеру, ботан-истеричка Грейнджер. Пустышка Пэнси Паркинсон. Тупицы Винсент Кребб и Грегори Гойл. Даже Драко Малфой, мой новоявленный слуга... Ну что сказать? Он просто жалкий трус! И я презираю их всех.

— Хочу домой, — снова пожаловалась Ксюша.

— Завтра, — бросаю я единственное слово и ступаю на порог.

Решу все завтра, скорее бы уйти отсюда. Ксюша покорно жмет плечами: мол, завтра, так завтра.

— Дядя Том! — окликнула она меня, когда я уже закрывал дверь.

Шипя сквозь зубы, я развернулся к ней всем корпусом.

— Ну что еще?!

— Можно мне одеяло, чтобы переночевать? — Ксюша робко улыбается. — Я замерзла. И стакан воды, можно из-под крана. Больше я ничего не попрошу.

— Можно! — рявкнул я и захлопнул за собой дверь.

Поднимаясь по лестнице, я старался не думать о том, как мне хотелось обнять ее за хрупкие плечи и отвести туда, куда она хочет. Я старался не думать о том, как я отчаянно краснел, когда она назвала меня дядей Томом. Почему я должен ее убивать?! Раньше я убивал и никогда не думал о том, какую боль могу причинить их близким. А как я сломал десятки судеб?! Резко оборвал жизни многих молодых людей... Без меня миру было бы намного лучше.

Только не она. Только не Ксюша. Почему — знает один Мерлин.

В гостиной я обнаружил моего крысеныша.

— Хвост, — говорю, — отнеси в камеру номер два одеяло и стакан воды.

Тот не стал задавать вопросов и поспешил исполнять приказ. Я бы постеснялся обратиться с подобной просьбой к Беллатрисе, например, к Яксли и даже к Северусу. Но Питер Петтигрю... Он просто Хвост! Хвост без силы воли. И без мозгов. За что я его люблю, так это за исключительную преданность. Стоп... Люблю?! С каких пор я стал употреблять такие слова?...

* * *

— Я живу в школе-интернате. Родители отправили меня сюда на год, чтобы я получше подучила английский, — рассказывала Ксюша, когда я вернулся к ней наутро.

Я и не заметил, как присел рядом с ней. От нее исходит приятный запах лаванды. У меня нет носа, но я все равно чувствую.

— Дядя Том, вы такой бледный! Вам почаще стоит бывать на пляже.

Ее тонкие пальцы бездумно водят по моему предплечью. И она не испытывает ни малейшего отвращения. Она улыбается. И я улыбаюсь вместе с ней. Не усмехаюсь, не ухмыляюсь, а именно улыбаюсь. Она научила меня делать это совершенно искренне.

— Ты, наверное, хочешь домой? — вздыхаю я. — Могу отвести тебя.

— Зачем, — смеется. — У меня есть мобильник, и я могу вызвать такси!

— А раньше почему молчала?! — вспылил я.

— Ждала вашего разрешения...

Ну что за человек?! Оказывается, девчонка довольно самостоятельная и может сама о себе позаботиться!

Неодобрительно качая головой, называю Ксюше адрес, снимаю с дома антиобнаружительные чары и позволяю ей вызвать такси. Интересно, что такое "такси"?...

* * *

Такси оказалась машиной, которая, вроде нашего Ночного Рыцаря, развозила пассажиров по домам. Ксюша на миг сжимает мою руку и оставляет в ней клочок с номером своего телефона. Я умалчиваю о том, что не умею пользоваться мобильником.

— Надеюсь, мы с вами еще встретимся, — шепчет Ксюша, а затем садится в такси и уезжает.

Машина выехала с раскисшей, заросшей травой тропинки.

— Надеюсь, нет, — говорю я, когда машина окончательно скрывается из виду.

Так будет лучше для тебя, детка.

Бредя к дому, я смотрел на серое небо. И на этот раз я видел не просто НЕБО, а ватные грозовые тучи и слабые лучики солнца, пробивающиеся сквозь них. И летящий по небу самолет. И неприятное хлюпанье под босыми ногами. Все такое... живое.

Интересно: родись я в Казахстане, стал бы я лордом Волан-де-Мортом? Нет...