↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
Во мне несочиненных слов
Намного больше чем рисунков
Оттенки красят чёрный цвет
Пурпурным обвивая поле
Зацепив мысль, я пишу
О том, о сём, и всё другое
Всё что рисую — то не то.
Бумага — смерть на поле боя.
Пустые лица на холсте
Украдкой молчаливо смотрят.
Ждут их черёд — его тут нет.
Все хаотично и невольно.
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|