Стихотворный сор (джен)

Если б знать из какого вдруг сора

На бумагу льются стихи…

Шелест листьев. Вспышка сверхновой.

По водной глади круги.

Голос эха в далёком ущелье.

Терпкий дым от лесного костра.

Тишины вдруг ночной наважденье.

Кипящая кровь, что разбудила весна…

Что причина этого чувства,

Когда строки сплетаются в нить?

Кто-то скажет, что это — искусство.

Для кого-то — лишь повод время убить.

Буквы, точки и запятые,

Знак вопроса, восклицания знак,

Многоточье… Люди, а не святые,

Но от слов их бой сердца не в такт.

Огнём и кровью написаны строки.

В них бархат ночи и солнечный свет,

Трель соловья и больные жизни уроки,

На почти все вопросы ответ…

Если б знать из какого вдруг сора

На бумагу льются стихи,

Не избежать бы поэтам позора.

Занесли б пирамиды пески,

Поросли бы на скромных могилах

Лишь осока, борщевик и мох…

И поэзию проза б убила,

Раз поэт идти с часом в ногу не смог…