"Охотники на снегу" (джен)

Брейгель, милый мой художник,

Он не пишет подорожник,

И не пишет эти травы,

Что годны лишь для отравы.

Он меня навек уважит,

Подмалевок как размажет,

Холст натянет, грунт наложит;

Вот собаки кости гложут —

Бесподобные артисты,

Преотменные статисты —

Что моделью скоро станет

Ни одна из них не знает.

Вот огонь в камине бьется,

Стонет, лает и смеется;

Да, зима вам не весна —

Не сыта, так хоть пьяна.

Красок нет в природе зимней:

Черный, белый, серый , синий,

Но какое все же чудо,

Когда вдруг да ниоткуда,

На холсте в навечном плене,

Бросив за собою тени,

Те, кто нынче на охоту

Вышел вновь как на работу,

Друг за другом выступают.

Рог трубит, собаки лают,

Солнца нет, а небо низко.

Видно путь у них неблизкий.

Но спокойны и упрямы

Чередой идут вдоль ямы

Наши меткие стрелки

Проверять свои силки.

...Лет пятьсот прошло с охоты,

И у нас свои заботы,

Но, однако, дни бывают,

Время словно отступает.

И опять в работе Питер,

По щелям гуляет ветер,

Век шестнадцатый идет

И виллан лису несет.