Через триста лет (джен)

Запомни, детка: жизнь — не мёд,

не жжёный сахар, а песок.

Мы бьёмся головой об лёд,

пытаясь вытянуть весь сок

оттуда, где полезной пищи

ни для ума, ни для другого

совсем ведь нет. Но мы у Бога

совет не спросим: «как?», «зачем?»

Мы знаем лучше кто под чем.

И кто под кем прознаем тоже.

На нашей измождённой роже

все траблы мира и писец.

Мы — словно выживший мертвец.

С чего тогда бояться смерти?

Проблемы ложкой, как десерты

усердно лупим по ночам.

По нашим выпавшим плечам

лет через триста скажет кто-то:

«вот до чего ведёт работа

и нервов всплеск по мелочам.»