Чтобы вы жили (джен)

Солнечное утро 9 мая. В воздухе — запах сирени, тёплый ветер играет алыми лентами на груди прохожих. На площади — праздничный митинг, маршируют ветераны, звучит музыка, но Лиза смотрит на старую, пожелтевшую бумагу в руках, и ей кажется, что слышен не гимн, а глухие отголоски войны.

Письмо пришло случайно — в архиве старого дома, который сносили, нашли конверт, адресованный её бабушке. Отправитель — Алексей Зорин, её прадед, красноармеец, погибший в 1944 году под Нарвой.

«Здравствуй, Катюша, моя родная. Пишу из леса — мы уже третьи сутки в наступлении. Холодно, страшно, но ребята держатся. Мы знаем, что там, дома, нас ждут. Это даёт силы. Если не вернусь — не плачь. Мы живём, чтобы вы жили. За нашу землю, за детей, за светлое завтра. Я верю: победа будет за нами...»

Лиза не сдерживает слёз. Перед глазами — лица тех, кто не вернулся. Молодые, уставшие, но с горящими глазами. Их было миллионы. Каждый из них оставил на этой земле самое дорогое — жизнь, чтобы кто-то другой мог любить, расти, мечтать.

На площади объявляют минуту молчания. Ветер шевелит флаги. Лиза поднимает голову. Рядом стоят дети — кто-то с флажками, кто-то держит портреты «Бессмертного полка».

Она берёт за руку младшего брата.

— Помнишь, что я тебе говорила? — тихо спрашивает она.

— Помню, — кивает он. — Что мы живём благодаря тем, кто погиб.

Она улыбается сквозь слёзы. Потому что память — это и есть наша благодарность. Потому что мир — это не просто слово. Это чей-то подвиг, чья-то жизнь. И сегодня — их день.