Олеги ЛСП (гет)

Свет софитов бил в глаза, но не грел. Олег стоял на сцене, окруженный ревущей толпой, и чувствовал себя так, будто его самого вывернули наизнанку и оставили на морозе. Слова песен, которые когда-то вырывались из самой души, теперь казались чужими, вызубренными фразами. "Монетка", "Витебск", "Малышка" — все эти хиты, которые еще недавно заставляли его сердце биться в унисон с тысячами других, теперь звучали как эхо из другой жизни. Он видел мелькающие телефоны, слышал крики восторга, но все это проходило мимо, словно сквозь вату. Внутри — зияющая пустота, холодная и бездонная.

После концерта, вместо привычного адреналина и удовлетворения, его накрыла волна опустошения. Он отказался от традиционного "послешоу", от поздравлений и рукопожатий. Просто ушел, оставив за спиной шум и свет, погрузившись в привычную темноту гримерки. Бутылка виски, которую он всегда держал наготове, казалась единственным спасением. Глоток за глотком, он пытался заглушить этот внутренний скрежет, эту бессмысленность, которая пропитала все.

В голове всплывали обрывки воспоминаний. Первые шаги в музыке, когда каждая нота была открытием, каждый текст — криком души. Он помнил, как они с Ромой Англичанином сидели в тесной студии, спорили о битах, смеялись до слез. Рома… Его смерть стала трещиной, которая так и не затянулась. Олег знал, что должен жить дальше, творить, но эта трещина разрасталась, поглощая свет. Он видел свое отражение в зеркале — бледное лицо, потухшие глаза, и понимал, что этот образ на сцене, этот Олег ЛСП, которого любят миллионы, — всего лишь маска. А под ней — человек, который потерял себя.