На смерть Филиппа Пуатье (джен)

Над Лоншаном рассвет занимался.

Золотились аббатства кресты.

А Филипп вспоминал, как же мало

Он вдыхал ароматы весны.

Он мечтал о короне, о власти;

В Реймсе он эту власть получил.

Получил ли он с нею и счастье,

И блаженства святые лучи?

Он был проклят ордой прокажённых,

С их изгнившим подобием лиц,

Что глядят из глубин капюшона

Ореолом запавших глазниц.

Все мечты и все смелые планы

Растоптал лжекрестовый поход.

Шли на смерть молодые вилланы,

Изнывая под гнётом невзгод.

Пастушки́, прокажённые, голод -

Вот конец его долгих трудов.

Скоро смерть. Он ещё очень молод,

А жена — в одеянии вдов.

Жанна, Жанна, прощай, королева!

Белый саван укроет тебя.

Ты сама, как и он, побелела,

О любимом супруге скорбя.

К королю приходили крестьяне,

Он без устали всем говорил:

"С вами я поменялся б местами,

Я тогда был бы счастлив — я б жил!

Вы способны страдать и работать,

Вы способны любить и желать.

Вы ходить, видеть, слышать способны,

А я пленник, тюрьма мне — кровать.

Тот, кто жив, и одним этим счастлив,

Так цените же мир наш, друзья"

И, мелькнув на прощанье, угасла

Искра в светлых Филиппа глазах.