Не так плохо? (джен)

— Так что для тебя красота?

— Какая: духовная или физическая?

— Ну, духовная понятно, я имел в виду, какие внешние признаки тебя привлекают? Ну, большая грудь там или что-нибудь такое?

— Грудь сразу отпадает, я гей.

— Реально?! Вау, первый раз вижу. И как это, с мужиками трахаться?

— Я не знаю.

— В смысле? Ты же гей.

— Я девственник.

— Такие откровения, прямо жесть. Так что тебе мешает? Или ты еще маленький?

— Лучше уж был бы маленьким. Я урод.

— В каком смысле?

— Не в духовном.

— У тебя что, один глаз больше другого или что?

— Ожог на пол-лица.

— Что произошло?

— В 16 дом сгорел

— Понятно…

Такие диалоги у меня случались постоянно. Не знаю, что на меня находит, когда я вываливаю все на другого человека, которого никогда не увижу. Становится легче. Из дома я не выхожу уже около трех лет. Нет, выхожу, конечно, в магазин. Но в целом я двадцатилетний урод, живущий на пособие по безработице, после того, как вышел из детдома.

В детдоме мне не давали спокойно жить: кто открыто смеялся, кто отшатывался, как от прокаженного. А все потому, что лоб и правая щека у меня обезображены: ожог, как последнее напоминание о прежней жизни.

Почему случился пожар, никто не помнит. Я помню только то, как отец вытолкнул меня из окна на третьем этаже за минуту до того, как квартира выше рухнула на нашу.

Очнулся я только в больнице. Их уже не было.

Конечно, кто-то может сказать, что пара пластических операций — и все, проблемы нет.

Но откуда взять деньги? Конечно, неоткуда.

— Эй, ты там заснул что ли?

— Нет, просто мне показалось, что ты больше не хочешь со мной общаться.

— Ха-ха, не высоко метишь, нет?

— В каком смысле?

— Ты такой же человек, как и все. Думаешь из-за того, что у тебя есть некоторые дефекты внешности, тебе должны все на блюдечке принести? Готов поспорить, ты даже не работаешь.

— Не работаю…

Его слова что-то задели во мне.

— Ты хоть подумай, ты вот строишь из себя бедного-несчастного, а на деле здоровый мужик, давно бы уже себе на операцию заработал.

Я не ответил. Во мне закипала злость и обида. Просто потому что он оказался прав. Прав, черт побери!

Но могу ли я побороть себя? Разве я могу вот так пойти на улицу и не бояться косых взглядов?

Нет, не могу.

Потому что я слабый. И пусть я всю жизнь проживу в этих чертовых четырех стенах.

— Ну, ответь, не поджимай хвост. Я же добра хочу, честно слово. Не постебаться сюда зашел.

— Я отходил.

— Понятно. Слушай, а не хочешь встретиться, выпить?

— Да нет, не особенно.

— Жаль.

* * *

С того разговора прошла неделя.

И вот, я стою у дверей предполагаемого работодателя.

Да, смог этот парень посеять во мне тень надежды. Жаль, что контактами не обменялись.

— Вы приняты.

— Спасибо.

Да, я устроился на работу. Будущий начальник даже не посмотрел на мою проблему.

Все-таки все не так плохо, как я думал, правда же?