Билет (гет)

«Твоя очередная дурацкая вечеринка...»

Пальцы в который раз за вечер тянутся к пачке сигарет. Лицо искажает насмешливая ухмылка.

Я цинична. Настолько, насколько это возможно. С начала твоей «незабываемой веселухи» прошло уже два часа. Но мне нет никакого дела до тебя и тем более до твоих диджейских штучек.

Сюда я пришла в последний раз. Не потому, что мне надоело ходить в это грязное местечко в самом центре большого города, нет. Просто на завтра у меня куплен билет. Именно. Нужно запомнить весь этот бордель таким, какой он есть на самом деле — с кучей пьяных малолеток у стойки бара, целующимися парочками в темных углах клуба, танцевальной музыкой и тобой...

«Щёлк». Что-то с зажигалкой.

— Эй, мальчик, найдется зажигалочка? — кричу я через стол проходящему мимо парню.

Всё время пытаюсь говорить на их сленге. Даже мило улыбаюсь и стараюсь не показывать отвращения. Но что-то не клеится. Кажется, я слишком старая для этого места.

— Не верю, что ты ещё не танцевала ни одного танца.

О, да. Это моя подруга. Она как всегда вовремя. Приходится немного подвинуться, чтобы она смогла уместиться на потертом кожаном диване.

— Ни одного, милая, ни одного, — с сожалением говорю я и вдыхаю едкий дым сигареты.

Чувствую, как никотин пропитывает насквозь мои легкие и позволяет немного отвлечься от тревожных мыслей.

— А что это был за парень? — ее голос немного детский, но в то же время с хрипотцой.

— Который?

— Он только что сидел рядом с тобой.

— Тебе показалось. Я попросила у него зажигалку. Моя почему-то... Эх, да неважно!

Наступает неловкое молчание. Я хочу сказать ей, что на завтра куплен билет и я уезжаю навсегда. И обратного пути нет. Но не могу.

— Иди танцевать, ведь ты так хотела именно на эту вечеринку по случаю их юбилея.

Она лишь улыбается, и мне кажется, что в голубых глазах отражается грусть. Моя грусть.

Спустя некоторое время я понимаю, что мне определенно стоит выпить.

— Виски со льдом, — киваю я бармену и отворачиваюсь, устремив взгляд на танцпол.

Столько людей. Одна из самых масштабных вечеринок. И я не сомневаюсь, что сегодня ты прогоришь или останешься без денег. Нет-нет.

Ты сегодня в выигрыше, мой мальчик. Ведь ты так любишь деньги. Я это чувствую, более чем. Я это просто знаю.

— Девушка, ваш виски.

Голос бармена возвращает меня в реальность.

— Да, извините, — я протягиваю деньги и забираю бокал.

— Лишь бы не попались знакомые, — бурчу под нос и сворачиваю за угол к зеркалам.

Смотреть на свое отражение почему-то не получается. Взгляд невольно ловит следы красной помады на поверхности, отпечатки чьих-то больших пальцев….

«Сосредоточиться. Нужно просто сосредоточиться. Посмотри на себя, ты ведь никогда не была такой!»

— Какой? И ты смеешь мне что-то говорить? — я поднимаю брови и с силой поворачиваю кран, продолжая сверлить отражение сердитым взглядом. Омерзение пронизывает меня. Эти жуткие растрепанные тёмные волосы, черные глаза, бледные губы — всё это кажется мне настолько негармоничным, что я невольно отворачиваюсь и, словно дикая кошка, возвращаюсь в свой уголок рядом с танцполом — выжидать момента атаки.

— Почему я не вижу, как ты отрываешься? Где весь драйв, детка?

Знакомый парень опускает руку на мое плечо. Приходится опять двигаться, чтобы он смог пролезть на диван.

— Я что-то не в настроении. Знаешь, как это бывает? — мой взгляд скользит по его лицу и останавливается на бокале виски.

— Конечно. Я мало сплю в последнее время… вернее сказать — я совсем не сплю. И знаешь что?

— Что?

— Эта пати кажется мне настолько дерьмовой, что я бы лучше вздремнул часок другой. Но нет… девчонка притащила сюда.

— Ты прав, — я пытаюсь расслабиться и кладу свою голову на его плечо.

Мне кажется, что он улыбается, хотя я не вижу его лица.

— Эй, дамочка, здесь спать нельзя! — мужчина в черной футболке пытается встряхнуть меня.

— Я знаю, идиот, — злобно шепчу я и поднимаю голову.

— Все они меня дико бесят… — раздается голос моего соседа.

Он подносит к губам самокрутку.

— Ты уже что-то куришь?

— Да откуда они знают что это? На вид — обычная сигарета.

— Я пас! Хочу еще виски.

Быстрым шагом направляюсь к бару.

«Надеюсь, что его уже не будет, когда я вернусь…» — проносится в голове.

Вокруг меня огромная толпа народу. Все смотрят на какое-то движение, которое происходит в центре.

— Опять маленькие девочки надевают узкие платья и танцуют грязные танцы на публике, — мой комментарий летит в пустоту. И я пытаюсь посмотреть на сцену, чтобы в лучах света, который так неумолимо бьет в глаза, различить его силуэт.

— Привет.

Этот голос. Я слышу его крайне редко, только здесь… только на вечеринках.

Кажется, что я вот-вот перестану дышать. Не голос, а бархат. Ты.

— Привет, — выдыхаю я и поворачиваюсь к тебе лицом.

— Я не думал, что ты придешь… После того случая…

— Я пришла только потому, что завтра уезжаю. Навсегда.

Он замолкает.

— А я не думала, что ты подойдешь ко мне. Ты всегда делаешь вид, что меня не существует, — и я снова завожусь, не понимая, откуда берется вся эта злость.

— Куда ты уезжаешь?

— Это неважно.

— Мне нужно провести конкурс…

— Поняла! Уже ухожу! — развожу руки и бросаюсь в толпу людей, чтобы укрыться от твоего взгляда.

«Нужно спасаться! Нужно бежать!»

И только у туалета я успокаиваюсь.

«Вы никогда не сможете нормально поговорить. Ты держишь на него обиду? Ты ненавидишь его? Почему ты ненавидишь его?»

Мне хочется упасть на пол и сжаться в комок — до такой степени я ощущаю, как боль разливается по венам.

— Я не могу его ненавидеть, — изо всех сил пытаюсь сдержать слезы, — потому что я люблю его.

Голоса в моей голове начинают спорить и кричать какие-то ругательства в мой адрес.

— Хватит! Прекратите! — я захлопываю дверь кабинки и сползаю по стене на пол.

— Я же уезжаю, помните? Улетаю! А значит, я больше никогда его не увижу. Оставьте меня в покое хоть на один вечер! — громко вскрикиваю я и замолкаю как будто бы в надежде, что оправдания подействуют.

Пытаясь побороть поток чувств, нахлынувших так внезапно, я достаю сигарету и прямо в туалете закуриваю.

Вроде всё кончилось. Еле-еле нахожу в сумке зеркало, поправляю макияж и выхожу.

Снова приходится видеть, как какая-то девочка падает на колени, так и не дойдя до туалета, чтобы основательно прочистить себе желудок.

Меня это совсем не волнует. Я ведь найду тебя здесь? Среди этого хлама, среди этой грязи…

Пытаюсь посмотреть на часы. Но нет сил даже поднять руку. Хочется застыть в середине зала, перестать дышать, заставить время остановиться.

— Двенадцать часов. Осталось двенадцать часов, — опустив голову, с горечью шепчу я и медленно направляюсь к бару.

Необходимо выпить. Залить в себя как можно больше алкоголя.

После очередного бокала виски по всему телу разливается волна тепла. Я уже не могу сосредоточиться и найти тебя глазами. Впадаю в какое-то беспамятство, хотя и не пьяная вовсе.

— Может, тебе хватит?

Подходит подруга и пытается отобрать остатки моей выпивки.

— Забирай, раз тебе так хочется, — отвечаю я, и кривая ухмылка искажает мое лицо.

— Ой, спасибо! Сейчас будут разрезать торт.

— Какой торт?

— Ну, как какой? У них же юбилей. Самый настоящий вкусный сладкий торт…

— Я не голодна.

— Хочешь попробовать кусочек? Я принесу...

— Если сможешь достать.

Она растворяется в темноте, а я оглядываю стены помещения.

«Отличный шанс, чтобы уйти отсюда незамеченной!» — рождается в голове.

В ту же секунду хватаю сумку и направляюсь к выходу. Слишком поздно что-то менять.

Еще несколько торопливых шагов…

— Ты уходишь?

«Нет, только не ты. Только не сейчас. Я уже все решила».

Стоишь неподалеку от меня с бутылкой пива в руке и как всегда мило улыбаешься.

— Мне нужно собрать вещи, — холодно бросаю я, пытаясь даже не смотреть в твою сторону.

— Я думаю, ты успеешь их собрать. А как же торт?

Чуть не срываюсь на крик с явным намерением послать тебя к чертям, но во время понимаю, что нужно перестать злиться.

— Зачем он мне сдался ваш… торт…

— Наверное, потому что он сладкий и обязательно поднимет тебе настроение.

— Настроение отличное, А… — я впервые за весь вечер произношу твое имя.

— Прекрати. В этом вся ты.

Он подходит и дотрагивается до моих пальцев. Его ладонь горячая и немного влажная.

Дрожь усиливается. Я пытаюсь возразить тебе, но этот ком в горле… Он мешает мне дышать, и я судорожно ловлю губами воздух. Со стороны это кажется странным и глупым одновременно.

— Я хочу рассказать тебе кое-что... Раз я завтра улетаю… — как будто в бреду пытаюсь выловить хоть несколько фраз.

Молчание. «Наверное, думает, что я настолько пьяная, что и двух слов толком не могу связать».

— Ты мне всегда нравился и….

На этом я замолкаю. Самое страшное предложение уже сказано. Больше бояться нечего.

Вдруг он резко притягивает меня к себе и обнимает.

— Ты мне тоже всегда нравилась, разве это было непонятно?

Мозг словно отключается. Я не могу адекватно воспринять его фразу. Первая реакция — оттолкнуть его от себя и убежать, но я словно прирастаю к его телу. Я чувствую, как помещение начинает плыть перед глазами.

Ничего не слышно вокруг. Посторонние звуки для меня перестают существовать. Ощущается только твое дыхание: оно где-то рядом, где-то совсем близко. Я не могу понять, что происходит.

— П..п..прости… — заикаюсь и ловлю себя на мысли, что ситуация кажется до невозможности глупой.

Но он молчит. Я чувствую, как его пальцы с нежностью собирают ткань моего платья.

— Прости, я не поняла… и я…

— Что тебе непонятно?

Он отрывается как будто бы с неохотой.

Я не могу ответить из-за кома в горле, лишь хлопаю ресницами, как перепуганная девчонка.

— Хочешь, пойдем танцевать?

Я отрицательно качаю головой и пытаюсь высвободить свою ладонь из его цепкой хватки.

— Прошу тебя….

Его голос становится мягче. Я словно чувствую, как он проникает в мои уши и заполняет мое сознание.

Горячие ладони обхватывают мое лицо, и я уже совсем близко к нему. Да так, что я чувствую его дыхание на моих губах. Вот-вот произойдет этот долгожданный поцелуй… Поцелуй, который я ждала годы.

И вот он случается. Я несколько секунд не понимаю, где я и кто я. Я теряюсь в пространстве, словно маленький слепой котенок. И нахожу только его плечи. А он находит мои губы, жадно впиваясь в них.

И всё как в тумане. В сладком розовом тумане, похожем на мягкую сахарную вату.

Голоса друзей на заднем фоне, крики людей, звуки музыки…

Ты говоришь, чтобы я ждала тебя здесь. Что ты должен раздать этот чёртов торт и провести окончание вечера, а потом мы поедем к тебе.

Как только ты исчезаешь, подбегает подруга и начинает меня тормошить и кричать мне какие-то поздравления. Но я не могу прийти в себя. Я под сильными наркотиками. Сильнее, чем кислота.

И минуты как вечность…

Я сижу возле барной стойки. Жду тебя, словно верная собачонка. Кто-то щебечет мне на ухо, что мне повезло, что я счастливая и мы прекрасная пара. Но я жду тебя. Тебя одного.

Сегодня в моем мире больше не существует этих жалких людишек, которые плюют мне в спину и смеются над моими идеями.

Бездарная вечеринка закончилась.

И я почти собралась, чтобы открыть дверь и выйти на холодный зимний воздух, чтобы подождать тебя там, снаружи.

— Я же сказал: «Жди меня здесь»…

«Господи! Хватит подходить ко мне и говорить в таком тоне!» — я раздражаюсь из-за каждой мелочи. Это так характерно для влюбленной дурочки.

От твоего голоса я становлюсь совсем невменяемой.

— Пойдем! — ты хватаешь меня за руку и уводишь прочь из этого места.

Вот уже метрополитен. Наш поезд. Я пропустила половину дороги. Фокусироваться на твоих словах так трудно, что у меня складывается впечатление, что мне что-то подлили в виски. Вероятнее всего, ты думаешь, что я пьяная, поэтому говоришь только по существу.

И вот мы в вагоне. Ты лишь обнимаешь меня и целуешь в макушку, нежно прижимая при этом мою голову к себе. Я не знаю, что это за жест. Возможно, ты повторяешь этот ритуал каждую дорогу с вечеринки снова и снова. И каждый раз, прижавшись к тебе, стоит новая пассия.

Но я не хочу верить, что ты любишь меня. Это всего лишь ложь или красивая игра, выбирать тебе.

Даже когда мы сядем в маршрутку, я не пророню ни слова. Я хочу казаться слишком пьяной для тебя и для всего этого мира. Да, это красивый сон. Не более.

Он так необычен, что я готова бить себя по щекам и царапать руки до тех пор, пока не проснусь.

Но проснусь ли я?

Нет.

В твоей квартире уютно и пахнет апельсинами. Может, потому что апельсин — это мой любимый фрукт? И я люблю его так же, как и тебя. А, может, потому что ты сушишь апельсиновые корки на батарее?

Говоришь, чтобы я располагалась и чувствовала себя как дома. Это крайне приятно. Но это всего лишь правила хорошего тона, не более.

Сам идешь заваривать чай или что-то в этом роде. Не обращаю внимания на твои движения, стараюсь переключиться на мебель вокруг, все получше разглядеть и оценить.

Я остаюсь одна.

Красивый цвет обоев, он пробуждает во мне воспоминания о детстве. Я дышу твоим запахом, твоим воздухом — я здесь, рядом с тобой.

— Не стесняйся...

А вот и ты. С белой кружкой в руках и с такой привычной улыбкой на лице.

Ты снимаешь толстовку и остаешься в черной майке.

Я не стесняюсь, правда.

Просто я не могу пошевельнуться, когда смотрю на тебя. Я до безумия хочу, чтобы следующий день никогда не настал. Чтобы часы остановились на двенадцати и никогда больше не пошли снова.

Но от этих мыслей становится так больно, что поневоле я вздыхаю.

— Ну, что ты… Не грусти. Я принес нам чаю. Зелёный с жасмином, будешь?

Киваю и протягиваю руку.

Любовь — это субъективное понятие одного человека. Ее нельзя потрогать и увидеть, ее можно ощутить. Так, как я сейчас ощущаю теплоту твоего тела и твои жаркие объятия.

И пускай — это лишь на одну ночь. И ты пьян, а я пьяна из-за того, что люблю тебя.

Мы пьяны, но каждый по-своему. Пускай, это самый лучший секс за всё мое существование, потому что я нахожусь в объятиях любимого человека. Я отдаю каждую клеточку своего тела тебе в этот момент, который растворится через пару минут.

Пускай — это всего лишь мой бред. И твои глаза следят за каждым моим движением, и я боюсь сделать что-то не то. Я краснею и заикаюсь, говоря тебе полную чушь. Хорошо, что ты забудешь о ней со временем, но сейчас ты в восторге. Тебе нравится. Не могу передать всю гамму чувств, которые бушуют в моей душе, когда я прикасаюсь к твоим волосам и при этом ощущаю легкий аромат парфюма.

А потом… наступает утро.

Я открываю глаза и понимаю, что сейчас уже девять часов и мне нужно уходить.

Поворачиваюсь к тебе и впервые так отчетливо вижу твое лицо. Ты безмятежно спишь, и всё вокруг спокойно. Кажется, что весь город спит вместе с тобой.

«Я люблю тебя. Твоя Е.».

Пишу синей пастой на листочке бумаги и кладу на тумбочку рядом с кроватью.

Хочу, чтобы ты знал. Просто. На прощание.

В метро хочется плакать. Да так, чтобы от души. Чтобы навзрыд. Чтобы во весь голос.

Чтобы капли слез стекали по щекам и разъедали тушь на ресницах. Чтобы душа очистилась от того, что я так долго скрывала все эти годы. От своей сумасшедшей страсти к тебе. К твоему существованию.

А дома наступает полное спокойствие. Полное понимание и принятие ситуации.

Но чемоданы не собраны, да и билетов нет совсем.

«А я не сказала тебе?»

Нет, наверное, не сказала.

Я не уезжаю в другую страну. Я не отправляюсь на вокзал, я не лечу сегодняшним рейсом и даже не сажусь в заполненный автобус.

Моя рука достает пачку таблеток с полки и выдавливает всю упаковку на стол.

Рядом стоит стакан с водой. Чтобы было не так горько.

«Штук двадцать… может, больше?»

Нет, двадцать хватит. Более чем.

Улыбаюсь и кидаю горсть в рот. Запиваю всё это ледяной водой.

«Мне всегда нравились твои глаза. Темные, манящие… Прости, что так вот ушла. Наверное, ты когда-нибудь простишь».