Крыльями...щупальцами (гет)

Гла­за ее ря­дом-ря­дом. Смот­ришь впе­ред, а они пря­мо пе­ред ли­цом. Та­кие зи­яющие две го­лубые про­пас­ти. Пле­чи опу­щены, вы­тяну­та шея и быс­тро-быс­тро взды­ма­ет­ся грудь. И не тро­нешь ее — ру­ка не по­дымет­ся. А она хит­ро щу­рит­ся, улы­ба­ет­ся и трес­ну­то хо­хочет, нем­но­го жа­лоб­но. И за­мол­ка­ет.

Рот от­кры­ва­ет, и ни зву­ка, ни по­лушё­пота и ни кри­ка на­дор­ванно­го — ни­чего не слыш­но. Толь­ко она ви­нова­то кри­вит­ся и стыд­ли­во на­зад за­носит хвост. Я пом­ню ее че­лове­чес­кое сла­бое те­ло, ее глад­кие бед­ра, а не пер­на­тые изог­ну­тые но­ги, ког­тистые до бе­зоб­ра­зия. Она тя­нет по­луче­лове­чес­кую лап­ку, еще нем­но­го и тро­нет мое пле­чо, но не ре­ша­ет­ся, бо­ит­ся.

Ее неж­ное де­вичье ли­цо то­же ме­ня­ет­ся — тот мир жес­ток и без­жа­лос­тен, он лю­бит уродс­тва и соз­да­ет их.

Она с лю­бопытс­твом ос­матри­ва­ет ме­ня, в ее гла­зах что-то вспы­хива­ет и гас­нет, на ли­цо па­ла вяз­ко-гад­кая тень бо­ли. Что та­кое, ми­лая? Уже не пом­нишь, как выг­ля­дит че­ловек?

Ее хвост ме­чет­ся из сто­роны в сто­рону, нер­вно под­ра­гива­ет. Не­обыч­ный зра­чок су­зил­ся так, что, ка­жет­ся, его вов­се и нет. Я про­тяги­ваю ру­ку, хо­чу при­жать ее к се­бе. Ус­по­ко­ить и убе­речь, но паль­цы про­ходят сквозь нее, буд­то в па­ути­ну опу­щены, а она кри­вит­ся от бо­ли и нем­но­го ску­лит.

Прос­ти, за ды­ру в те­бе, прос­ти, что де­лаю боль­но. Мер­зкий ком да­вит в гор­ле, ког­да ви­жу в ее не­чело­вечес­ких гла­зах сле­зы.

Моя ла­донь опус­ти­лась на грудь, пря­мо там, где дол­жно быть сер­дце. Я ви­жу свои ру­ки и — о бо­ги — как хо­чу крылья или щу­паль­ца вмес­то них, что­бы су­меть кос­нуть­ся ее спи­ны. Тя­жело ды­шу, мне боль­но ви­деть ее та­кой нес­час­тной.

Смот­рю пря­мо на нее, на ее ды­ру внут­ри и вы­дыхаю. Я все, ма­лыш­ка, я да­же прик­ры­ваю гла­за.

Уне­си ме­ня с со­бой, выр­ви мое сер­дце и ос­тавь се­бе. По­ложи пря­мо в пус­то­ту ре­бер сво­их, толь­ко за­бери ме­ня ту­да, где я бу­ду с то­бой.

Рес­ни­цы под­ра­гива­ют, я слы­шу, как тре­щат мои реб­ра, ос­во­бож­дая тре­пещу­щее сколь­зкое.

Чувс­твую, как оно об­ры­ва­ет­ся, и ус­пе­ваю за­метить, как оно лю­бов­но све­тит­ся у нее внут­ри, под по­луп­розрач­ной глад­кой ко­жей че­рез клеть ре­бер.

Ох, ми­лая, ста­нут ли мои ру­ки крыль­ями?