Секреты «славного святостью» (джен)

Не спалось, хоть тресни. Уже три года перебивался рваным сном, полным кошмаров или, ещё хуже, ложных надежд. Иногда снилось, что Глеб жив, и после этого не хотелось просыпаться.

Глеб… Невозможный добряк, христианин в семье язычников и защитник всего живого. Тормозил Свята, учил его быть терпимее к иностранцам и иноверцам. И пал от рук грязных хачей за то, что сделал замечание. Одиннадцать ножевых за пару слов, блядь. Хотелось расстрелять всю гнилую диаспору за укрывательство убийц. Но ещё не сошёл с ума. Правительство не сделало ничего, когда преступники спрятались за границей. А Свят сделал. Избавил мир от опасных существ, иначе невыносимая боль не только от потери, но и от несправедливости сожрала бы его изнутри.

После отмщения и узнал, что отец — один из организаторов «Силы нации», клуба «охотников», очищающих страну от понаехавших мразей. Жаль, Свят с рождения знал, что его отец и какие-то идеалы — вещи несовместимые, всё было теневой частью бизнеса. Ну и пусть! Всё равно в клубе нашёл единомышленников.

Их всех раздражали спустившиеся с гор обезьяны, которые мнили себя хозяевами в чужой стране, но Свят карал только виновных. Убийцы, насильники и прочие бандиты, какого-то хера избежавшие наказания. Если такой «магомед» не шёл в тюрьму, палач шёл к «магомеду». Жаль, многие из клуба быстро забыли, что хотели карать виновных, а не гасить всех мигрантов и портить репутацию местных властей по заказу.

Свят встал, накатившие воспоминания не дали бы уснуть. Его взгляд лихорадочно заметался по комнате. Отвлечься бы… На что? На подоконнике в стеклянном горшке росла комнатная роза, на столе лежал ноутбук.

— В склянке тёмного стекла из-под импортного пива

Роза красная цвела гордо и неторопливо…⁽¹⁾

Он не писал исторических романов. Лишь фэнтези под псевдонимом. Устыдился бы, если бы коллеги из минкульта увидели на полках магазинов словоблудие его авторства. А Глеб раньше читал взахлёб, восхищался… Добрым был, притягивая к себе таких же. Один Свят стал исключением.

Думал, сойдёт с ума на похоронах, ему тогда поплохело. Потом хотелось истерически засмеяться, когда его кинулись приводить в чувство узкоглазые иноверцы с севера: Эрхан и Кидис Албановы. Какая ирония… Друзья Глеба. Знали бы, кому помогали!

Свят не изменил своим идеалам, но ощутил глухую досаду, когда сына Албановых покалечили. Незаслуженно. Несправедливо.

Думать об этом не хотелось, потянулся за телефоном. Увидел на экране сообщение от отца: «Завтра введём Демьяна в курс дел клуба. Не подведи». Рано!!! Племянник Демьяшка ещё совсем молодой и глупый, вчерашний ребёнок! Он не пойдёт по их стопам, не сможет. Не палач — и не надо. Как же помочь…

1) Строки из стихотворения Булата Окуджавы "Я пишу исторический роман".

Вернуться к тексту