Кофе с сахаром для кислого гота (гет)

Ты проснулась от звука падающих капель за окном. Дождь. Опять дождь. На тумбочке лежал телефон — с договорённостью о новой встрече

Сегодня выходной, ты медленно встала зная что никуда идти не надо, поставила чайник, протёрла книжкую полку, сварила суп из того что было.

Вдруг — стук в дверь. Не громкий, но настойчивый.

На пороге стоял он. В руках — потрепанная книга.

— Привет.. Я... не спал, — сказал он, избегая взгляда. — Читал. Подумал... может, тебе будет интересно.

Ты взяла книгу. "Стихи. Цветаева". На раскрытой странице — закладка из чёрной карточки с золотым рисунком змеи. Его пальцы оставили на ней следы.

— Спасибо, — ты сделала шаг назад. — Заходи.

Он замер на пороге, капли дождя стекали с его волос.

— Можно?

—Нужно.

* * *

(как по-другому отделять части, ахах)

Он сидел за твоим столом, неловко вертя пустую кружку в руках. Ты листала книгу, находя пометки на полях — его угловатый почерк.

—Ты много читаешь, — заметила ты.

Он кивнул, наконец подняв глаза:

— Когда не могу писать. Когда... мысли.

Ты протянула ему сахарницу.

—Сахар?

Он улыбнулся — впервые по-настоящему:

—Ты же знаешь, я не люблю сладкое.

— Врешь, — ты толкнула сахарницу ближе. — Вчера в твоем кофе было две ложки.

Его глаза расширились. Он взял одну ложку сахара, медленно размешивая.

— Заметил, — прошептал он. — Ты... всегда замечаешь.

Дождь за окном усилился. Он встал, подошел к книжной полке, провел пальцем по корешкам.

— Я... — он замолчал, сжав кулаки. — Я не умею это говорить.

Он глубоко вдохнул, повернулся к тебе:

— Когда ты не отвечаешь на сообщения... я перечитываю наши старые переписки. По сто раз. Это... ненормально?

Ты подошла к нему, взяла за руку:

— Нет. Это значит, что тебе важно.

Он закрыл глаза, его пальцы дрожали в твоих.

— Я не знаю, как быть... таким, как все.

— А зачем? — ты прижала его ладонь к своей щеке. — Ты же уникальный.

Он замер, потом медленно провел пальцем по твоей скуле:

— Ты единственная, кто так говорит.

Когда он уходил, дождь уже закончился. На пороге он обернулся:

— Завтра?

Ты кивнула:

— Принеси еще книг.

Он улыбнулся, впервые не торопясь уйти:

— Принесу.

Ты раскрыла руки для объятий, он замер:

— Вчера..

— Я помню, так что буду предлагать пока не согласишься — задорно улыбнулась ты, но улыбка тут же сменилась удивлением, когда он всё же обнял тебя.

Осторожно, не цепляясь, но обнимая так что ты не смогла бы просто выбраться, а после с губ сорвалось лишь "спасибо" от него

Дверь закрылась. Ты открыла книгу на закладке. На полях его почерком:

"Боюсь, что если начну любить — не остановлюсь. Как пьяница с первой рюмкой."

Ты достала ручку и дописала рядом:

"А я буду наливать."