Гарри Поттер и Криминальные истории (джен)

Портатив вышвырнул их прямиком в гостиную дома №4. От резкой смены обстановки — с горящих руин пафосной американской обсерватории на убогий, но до боли знакомый магловский интерьер — у Поттера закружилась голова. Он едва устоял на ногах, упёршись ладонями в засаленный диван.

Вася же приземлился как кот, тут же отряхнулся и с удовлетворением окинул взглядом убожество.

— Ну нахуй, — выдохнул он с неподдельным облегчением. — Наконец-то нормальная обстановка. А то там у них всё блестит, как жопа у марсиана. Мозги выносит этой показухой.

Он скинул с себя обгоревший плащ, под которым оказалась такая же обугленная рубашка, и швырнул его в угол.

— Так, Петька, не зызьй. Первым делом — жрать. Потом — отсыпаться. Потом — найти того уёбка, который подсунул нам это дело про Штаты, и ему же эти штаты в жопу затолкать.

Поттер молча побрёл на кухню. Холодильник встретил их пустотой и запахом залежалого сыра. Вася, не моргнув глазом, ткнул в него палочкой и рявкнул:

— АКЦИО, БЛЯДЬ, ВСЯ ХУЙНЯ!

Из глубины холодильника с грохотом вылетели две банки тушёнки, палка копчёной колбасы, бутылка кваса и завалявшийся там же лимон. Ужин был обеспечен.

Они ели молча, сидя на полу у включённого телевизора, где шёл какой-то бесконечный магловский сериал. Тушёнка была с хрящиками, колбаса — жилистой, квас — забродившим. Было идеально.

— Ты понял, что это было? — наконец спросил Поттер, вытирая губы рукавом. — Этот голем… эта ртуть…

— Было дело, — с набитым ртом ответил Вася. — Какой-то мудак решил, что он крутой алхимик и может людей травить. Мы ему объяснили, что он не прав. Всё просто.

— Мы уничтожили половину исторического памятника! — голос Поттера дрогнул. — Нас чуть не объявили врагами международного магического сообщества!

— А хуй с ним, с сообществом, — отмахнулся Вася, отламывая ещё кусок колбасы. — Они свои делишки тёмные имеют, мы — свои. Главное — результат. Теперь этот «Ртутный Дракон» будут нюхать разве что историки, ковыряясь в развалинах. Работа сделана.

Он допил квас, смял банку и швырнул её в ведро.

— А теперь — спать. Я ваще как зомби. Эти американцы меня своим пафосом вымотали хуже, чем толпа пожирателей.

Утро началось не с сороки, а с оглушительного грома и ливня, барабанившего по крыше. Вася проснулся от того, что с потолка ему на лоб капнула рыжая вода.

— Ёбаный насосос! — рявкнул он, смахивая с себя воду. — Петька! Твой дом разваливается нахуй! Щас мы его чинить будем, или как?

Он выкатился из комнаты с видом полевого командира, заставшим Поттера за попыткой подставить таз под протечку.

— Отойди, дилетант! — оттолкнул он его. — Это ж тебе не големов долбить! Это серьёзная работа! Надо с умом подходить!

Следующие два часа Вася носился по чердаку и крыше с палочкой и монтировкой, орал матом на протекающую кровлю, что-то приколачивал, зашивал заклятьями и периодически спускался вниз, весь мокрый и перемазанный в саже, чтобы проверить, не течёт ли ещё.

— Всё, — наконец объявил он, спускаясь по лестнице. — Починил. Теперь тут хоть потоп устраивай — выдержит. Надо было сразу сказать, что у тебя тут хуйня, а не крыша.

Поттер, наблюдавший за этой вакханалией, молча протянул ему кружку горячего чая. Вася взял, отхлебнул и скривился.

— Чё это за бабский напиток? Где моё топливо? Где кофе, блять?

— Закончился, — честно сказал Поттер.

— Щас исправим, — Вася схватил со стола несколько монет из копилки. — Вышел за сигаретами. И за кофе. И, возможно, за чем-нибудь покрепче.

Он вышел под дождь, даже не накинув плащ, и через десять минут вернулся с зажатой под мышкой пачкой сигарет, банкой кофе и бутылкой чего-то тёмного и зловещего.

— Вот, — ткнул он бутылкой в грудь Поттеру. — Лекарство от промозглой погоды и от тупых мыслей. Разливать!

Вечер они провели под рокот дождя, за игрой в «Монополию», которую Вася нашёл в шкафу Дадли. Естественно, он играл по своим правилам.

— Так, я покупаю твою электростанцию, — заявил он, ставя на поле своего самодельного жетона — крышку от бутылки.

— За сколько? — насторожился Поттер.

— За столько, сколько она стоит в моих глазах, — Вася вырвал у него из рук купюры. — А в моих глазах она стоит нихуя. Так что я забираю её даром. И ещё ты мне должен за «аренду» моего взгляда. Давай деньги, быстро.

Поттер пытался возмущаться, но это было бесполезно. Через час Вася «разорил» его полностью, забрал все отели и объявил себя королём игрового поля.

— Вот и всё, — с удовлетворением сказал он, расставляя свои трофеи. — Капитализм, блять. Кто сильнее, тот и прав. Как в жизни.

Он откинулся на спинку дивана, закурил и посмотрел на заоконную тьму, разбиваемую вспышками молний.

— А ведь ничего, тут у тебя, Петька. Уютно. По-своему, конечно, криво и убого, но своё. Не то что в тех Штатах пафосных. Там даже говно, я уверен, пахнет дорогими духами. Фу, блять.

Поттер молча кивнул, наливая себе ещё немного того «лекарства». Он смотрел на Васю — мокрого, перемазанного, довольного своим беспределом — и понимал, что нигде больше они не были бы так счастливы, как здесь. В этом самом убогом доме, под звуки дождя, среди разбросанных банок, окурков и сломанной игры.

Они были дома. В своём самом хуёвом, но самом настоящем убежище. Где можно было чинить крышу матом, играть в «Монополию» с разбоем и пить неизвестно что из бутылки без этикетки. Где правила устанавливались по ходу действия. Где они были сами себе хозяевами.

И никакой «Ртутный Дракон», никакой Магконгресс и никакие големы не могли этого отнять. Это был их район. Их хата. И их правила. И чёрт бы побрал всех, кому это не нравилось.