Хищная не-проблема (джен)

Кантерлот, башня Твайлайт

Поздний вечер. За окном падает снег, в камине потрескивают дрова. Твайлайт сидит за столом, перед ней — та самая газета со статьёй Фото Финиш. Она не читает. Она просто смотрит на неё.

Входит Луна. Без стука, как всегда. В магии её — та же газета, сложенная вдвое. Луна молча проходит в комнату, садится в кресло у камина и кладёт газету на подлокотник.

Твайлайт поднимает голову.

— Вы тоже?

— Тоже, — отвечает Луна.

Пауза. Снег стучит в окно. Огонь трещит.

— Он выбрал её, — говорит Луна.

— Флёр, — уточняет Твайлайт.

— Да. Длинную. Изящную. Ту, которая просто легла на матрас и получила всё.

Твайлайт откладывает газету и откидывается в кресле.

— Я кормила его, — говорит она. — Я дала ему магию. Я открыла портал, через который он мог уйти, но не ушёл. Я плачу за его матрацы. За его кабачки. За молоко Грэнни. Я делала и делаю всё, чтобы ему было хорошо.

— А он выбрал Флёр, — повторяет Луна.

— Да.

Луна смотрит в огонь. Её крылья плотно прижаты к бокам — так она сидит, когда не хочет, чтобы кто-то читал её эмоции.

— Я приходила к нему во сны, — говорит она тихо. — Трижды. Подкидывала образы. Дом. Картины. Даже просто сидела рядом, говорила, кормила. Он меня не заметил. Совсем.

— Вы мне рассказывали.

— Рассказывала. Но одно дело — рассказывать. Другое — видеть, как он выбирает кого-то другого.

Твайлайт встаёт и подходит к камину. Садится рядом с Луной на пол, положив голову ей на колено. Луна вздрагивает от неожиданности, но не отстраняется.

— А я думала, что после всего, что я сделала, он хотя бы... — Твайлайт замолкает.

— Что? — спрашивает Луна.

— Хотя бы посмотрит на меня иначе. Не как на ту, которая его кормит. А как на ту, которая... — она неопределённо машет копытом. — Не знаю. Как на свою.

Луна опускает копыто на её гриву.

— Ты ревнуешь.

— Да. И это глупо. Он зверь. У него нет памяти. Он не может выбирать осознанно. Но всё равно...

— Больно, — заканчивает Луна.

— Больно, — соглашается Твайлайт.

Они молчат. Снег падает. Огонь горит.

— Знаешь, — говорит Луна, — я проходила через это раньше. С человеком. Когда отпустила его, я думала, что больше не позволю никому занять это место. Что я закрыла эту дверь навсегда.

— И что случилось?

— Появился гепард. И я снова начала надеяться. — Луна усмехается. — Глупо. Я знала, что он не тот. С самого начала знала. Но надеялась. Это была слабость.

— Это не слабость.

— Это была слабость. Но я её принимаю.

Твайлайт поднимает голову и смотрит на неё.

— Вы сильнее меня.

— Нет. Я просто старше. И у меня было больше времени, чтобы научиться отпускать.

Луна смотрит в огонь.

— Ты знаешь, что самое трудное?

— Что?

— Не то, что он выбрал Флёр. Не то, что он не выбрал меня. Самое трудное — это то, что он даже не знает, что я существую. Для него я — просто ещё одна пони. Одна из многих.

Твайлайт молчит.

— А я его помню, — продолжает Луна. — Помню каждую ночь, которую провела в его снах. Помню, как надеялась, что он откроет глаза и скажет: «Это ты». Но он не сказал. И не скажет.

— Мне жаль, — говорит Твайлайт.

— Не надо. Я не за этим пришла.

— А за чем?

Луна смотрит на неё долгим взглядом.

— За компанией. Ты — единственная, кто понимает.

Твайлайт улыбается — слабо, но искренне.

— Понимаю.

Они сидят у камина, пока свечи не догорают. Потом Луна встаёт.

— Пойдём, — говорит она.

— Куда?

— К нему. К Лайри.

Твайлайт смотрит на неё с удивлением.

— Сейчас? Ночью?

— Сейчас. Ночью. Я хочу его увидеть. Не во сне. Не в образе. Просто увидеть.

Твайлайт встаёт.

— Хорошо. Пойдём.

* * *

Ферма «Сладкое яблоко»

Ночь. Снег скрипит под копытами. Луна и Твайлайт идут через двор к амбару. В окнах дома Эпплов темно — все спят. Вайнона в будке просыпается, поднимает голову, но Луна посылает искорку бирюзовой магии — и собака мирно засыпает.

Луна останавливается у двери амбара. Она не входит. Просто стоит.

— Ты идёшь? — спрашивает Твайлайт.

— Подожди, — говорит Луна.

Она стоит ещё минуту. Потом толкает дверь и входит.

В амбаре тепло. Пахнет сеном и шерстью. Лайри лежит на сене в углу, свернувшись клубком. Его уши подрагивают, когда он слышит шаги, но он не поднимает головы.

Луна подходит ближе. Садится на пол в нескольких шагах от него.

— Привет, — говорит она тихо.

Лайри открывает один глаз. Смотрит на неё. Потом закрывает.

Луна ждёт. Она не двигается. Не говорит. Просто сидит.

Лайри снова открывает глаза. Он приподнимает голову, смотрит на неё внимательнее. Потом встаёт, потягивается и подходит.

Он обнюхивает её плечо. Потом гриву. Рог.

Он не узнаёт её.

Луна чувствует это. Она видит это в его глазах — спокойных, созерцающих, равнодушных. Для него она — просто ещё одна пони. Не та, которая приходила к нему во сне. Не та, которая создавала образы. Не та, которая надеялась.

— Ты меня не помнишь, — говорит Луна.

Лайри наклоняет голову, прислушиваясь.

— Я приходила к тебе во сны. Прошлым летом. И в реальности — в образе пантеры. Ты был спокоен. Ты позволил мне сидеть рядом. Я даже лизнула тебя один раз.

Лайри моргает.

— А теперь я — просто пони, аликорн, которая пришла ночью.

Лайри тянется носом и касается её щеки. Потом отстраняется, разворачивается и идёт на лёжку. Он ложится, сворачивается клубком и закрывает глаза.

Луна смотрит на него.

— Я знала, — говорит она тихо. — Я знала, что так будет.

Твайлайт подходит и садится рядом с ней.

— Вы в порядке?

— Да, — говорит Луна. — В порядке.

Она встаёт.

— Пойдём. Я увидела то, что хотела.

— И что ты увидела?

Луна смотрит на спящего гепарда.

— Что он — не тот. И никогда им не был. И что я больше не буду надеяться.

Она выходит из амбара. Твайлайт идёт следом.

На снегу остаются две цепочки следов — от амбара к воротам. Они не пересекаются. Они идут рядом, но не вместе.

* * *

Луна останавливается у ворот и смотрит на луну. Свою луну. Вечную. Неизменную.

— Я хотела, чтобы он выбрал меня, — говорит она. — Но он не выбрал. И это честно. Он не знает меня. Он не помнит меня. Для него я — никто.

Она поворачивается к Твайлайт.

— Но знаешь, что самое странное?

— Что?

— Мне всё равно. Я всё равно рада, что он есть. Что он живёт. Что он спит в своём амбаре и ест свои кабачки. Что он счастлив.

Твайлайт молчит.

— Я не нужна ему, — говорит Луна. — Но он нужен мне. Не как второй шанс. Не как замена. Просто как... напоминание. Что любовь бывает разной. И что иногда достаточно просто знать, что кто-то есть.

Она улыбается — впервые за вечер.

— Пойдём домой. Я устала.

Мановением крыла Луна раскрывает теневой портал в башню Твайлайт. Снег падает. Луна поднимает голову и смотрит на небо.

— Спасибо, — говорит она тихо. — За то, что был. За то, что есть. И будешь.

* * *

Лайри спит в амбаре. Ему снится саванна. И в этом сне нет ни принцесс, ни пони, ни надежд.

Только трава. Ветер. Простор.