Чтобы вы жили (джен)

Прошло почти тридцать лет. Лиза сидела на веранде старого деревянного дома за городом. Тихий майский вечер. На столе — горячий чай, печенье, и аккуратно переложенная стопка писем, пожелтевших от времени. Солнечные блики скользили по стеклу рамки с тем самым письмом, которое она однажды нашла в архиве.

— Бабушка, а расскажи ещё раз про Алексея Зорина, — попросил внук Артём, устроившись рядом.

— Конечно, — мягко улыбнулась Лиза, проводя рукой по письму. — Это был мой прадед. Он воевал в Великую Отечественную. Погиб молодым, но оставил после себя письмо… Одно. Всего одно. И в нём — больше, чем просто слова. В нём — дух поколения. Жертва. Любовь к Родине и вера в нас.

Артём слушал, не отрывая взгляда. Он знал эту историю почти наизусть, но каждый год 9 мая просил её рассказать снова. И каждый раз чувствовал, как будто впервые.

— Он ведь сказал, что «живёт, чтобы мы жили», да? — переспросил мальчик.

— Да. И мы живём. Благодаря ему и миллионам таких, как он. Поэтому каждое 9 Мая мы не просто празднуем. Мы помним. Это наша ответственность — не дать забвению победить память.

На стене дома висела выцветшая табличка:

Музей "Живые письма".

Когда Лиза вышла на пенсию, она открыла его в этом доме. Здесь теперь хранились сотни писем, переданных семьями из разных уголков страны. Их читали дети, школьники, приезжали экскурсии. Некоторые письма плакали, некоторые — вдохновляли. Но все говорили о главном: цена мира — велика. И он не даётся даром.

Лиза встала, взяла внука за руку и повела внутрь.

На стене — портрет Алексея Зорина. Под ним — те же строки:

«Мы живём, чтобы вы жили. За нашу землю, за детей, за светлое завтра».

Сквозь окно пробивались последние лучи заката. И Лизе показалось, что прадед улыбается ей с портрета.

Он знал: его жертва была не напрасна.