Недовольные Литераторы (гет)

От автора: пока убрал все лишние предупреждения и события — кто знает, куда меня понесет XD

И спасибо всем Вам, дорогие читатели, за конструктивную критику!

Ваш Arthaus ;)

____________________________

Вот черт... Откуда в Малфой-мэноре болото?! А, рукотворное, прямо посреди аппарационной площадки. Ладно, к Балрогу все! Идите сюда, мои милые друзья...

— Инканус?! Какого, собственно, Мордреда? — Люциус Малфой собственной персоной и Темный Лорд с ним же, правда, пока еще не получивший кличку "змеемордый".

— Не Мордреда, а Балрога, мой юный друг.

— Кого? — искренне удивился Малфой.

— Сомниум!

Но Люциус вам не студент-первокурсник, поэтому легко поставил блок на заклятье, но Лорд тоже дураком не был:

— Люциус, оставь нас.

— Но, мой повелитель...

— Оставь нас.

— Так-так-так... Инканус Митрандир Олорин Гэндальф собственной персоной. Что ж, добро пожаловать в мою скромную обитель.

— Твою скромную обитель? Прости, приятель, я думал, что ослышался.

— Я тебе не приятель, — прошипел Лорд. Змееуст гребаный.

— Согласен. Но с какого черту твоя обитель?

— Своей не имеем, — пожал плечами Волан-де-Морт, — по милости кое-кого.

— Ага! "Кое-кого"... Своей! Ну скажи мне, на черта тебе бессмертие? Знаешь, это такая утомительная штука...

— Ладно, ближе к делу. Чего хотели, господин директор?

— Сделку.

— Ух ты. То есть вы, — Том-Волан-де-черт-знает-как-его-звать-теперь-Морт возвел глаза к небу, — хотите сказать, — на этом он заложил руки за спину и начал ходить туда сюда, — что Великий Белый Маг, Великий Магистр Визенгамота, Друг и Победитель Грин-де-Вальда, да и просто сволочь, пришел ко мне со сделкой?! Хм... Неожиданно. Но мы подумаем.

— Подумаем? Ты даже не слышал самого предложения!

— Когда к тебе с предложением приходит Гендальф Инканус — оно обязано устраивать всех, в независимости от того, нравится ли это ему или нет! — Волан-де-Морт хмыкнул.

— Хм... Логично. Я никогда не думал об этом... — "а надо бы..."

— А ты бы подумал.

— Знаешь, многие считают тебя психом, но ты отнюдь не псих, — я ухмыльнулся.

— Почему ты так решил?

— Ты меня не убил.

— Что же мне мешает это сделать? — сказал Лорд, поигрывая палочкой.

— Если ты убьешь меня, человека, кто совершил аппарацию в Малфой-мэнор абсолютно официально (из-за чего эта аппарация теперь записана в Реестре Министерства Магии), то твоя Авада абсолютно точно попадет в другой реестр Минмага и ты выдашь свое местоположение, своих соратников, да и просто место укрытия. Поверь мне, друг мой, люди в багровых мантиях приходят очень быстро и ты знаешь это.

— А ты умен, чертяга! — Волан-де-Морт засмеялся, — а теперь, все-таки: что за предложение?

— Мы уничтожаем пророчество.

— Что?! На кой оно тебе, старик?!

— Ох, ну это же логично.

— В каком месте?!

— Смотри. Не будет пророчества — не будет даже потенциально равного тебе мага, кроме меня. Не будет пророчества — не будет лишних смертей. Не будет пророчества — и дети обретут спокойное детство. По-крайней мере, до Хогвартса.

— Ты действительно так уверен, что мне не плевать на чью то жизнь? Это я ко второму пункту. Да и насчет детей, как-то натянуто...

— Пожиратели смерти, Том. Пожиратели.

— И? Что с того?

— Вы против смерти, вы за бессмертие.

— Нет, я начинаю сомневаться, кто из нас больший псих.

— Не псих, а человек с более пространственным мышлением.

— Ты точно псих, но я согласен.

— Детали обговорим завтра, ты не против?

— Абсолютно. Я надеюсь, ты не потребуешь Непреложного обета?

— Ха-ха-ха... Да у тебя шесть крестражей!

— Откуда знаешь? — Лорд сощурился.

— У нас свои осведомители, Том! — и тут я практически по-дружески ткнул его в бок.

Темный Лорд зашипел.

— Оу, кому-то надо в тренажерный зал, я смотрю!

— Или кому-то надо уменьшать силу Майар...

Опа.

— Тоже из наших?

— Я здесь один из главных! А ты на что надеялся?

— Мда. Ну, тогда до завтра!

Что ж... Не ожидал я такого, думал, убивать придется, ну что же, пусть живет. Гламдринг (меч Гэндальфа) разочарованно вздрогнул за спиной.

"Спокойно, друг мой, придет еще время для битвы..."