Параллели (джен)

— Ну и что это? — осведомилась Реви.

— Телеграмма? — предположил Рок, разглядывая бланк.

— Не придуривайся! Может мне кто-нибудь объяснить, что все это значит?!

— Балалайка, — японец разложил на столе тряпку и принялся разбирать винтовку, — или Меньшов. А поскольку он и собирается к нам, то пару дней этот вопрос подождет. Хотя не могу не признать, что телеграмма и впрямь странноватая...

— Да ладно вам, зато денег, глядишь, обломится, — встрял в разговор Бенни, не снимая наушников. — Вот то, что я сингапурский радиомаяк поймал — это круто... Э, что это с ним?

Рок немедленно отобрал у парня наушники и прислушался. Действительно, творилось что-то необычное — сигнал почему-то раздваивался и "плыл", то и дело сдвигаясь к более низкой частоте...

— Видимо, ионосфера чудит, — вынес через пару минут вердикт японец, — пройдет...

— Ты-то откуда все это знаешь?

— Знаю, — Рок вздохнул, — я ведь физик. Из-за войны не поступил в университет... Но науку так и не забросил.

— Вот уж никогда бы не подумал, что ты ученый... — протянул Бенни.

— Так я и не ученый, — парень пожал плечами, — хотя и пытаюсь продолжать учиться. Ладно, вернемся к нашей телеграмме. Кто-нибудь вообще в курсе, куда ездил Меньшов?

Разумеется, никто не был в курсе. Дела "Отеля "Москва" всегда оставались для Роанапура загадкой, и желающих эту загадку решать обычно не находилось...

Делать было, в общем, нечего, и команда разбрелась по своим делам. Рок отправился к старому Праятчату за патронами и по дороге обдумывал телеграмму. Дела Балалайки, конечно, всегда были загадкой — но вот инструкции русские всегда выдавали конкретные и абсолютно точные. А потому столь невнятная телеграмма наводила на разнообразные и не слишком веселые мысли...

Рок еще раз прокрутил в памяти текст: "Саппоро. Меньшов. Ждите моего возвращения, имею задание." И все... Что за задание?.. К чему такая секретность?.. Ответа не было...

Японец сердито потряс головой. Чертова жара, и без этих раздумий голова болит... Как-то сами собой мысли перескочили со странной телеграммы на погоду. А она была ничуть не менее странной, чем телеграмма. Стояла жара, которая, собственно, и полагалась этому времени года — вот только и пришла она сильно позже, и впервые за несколько лет... А, к черту! Рок остановился перед дверью, перевел дух и вошел.

— Добрый день, мастер Праятчат. Нет ли у тебя патронов?

— Каких и сколько?

— Арисака, шесть с половиной миллиметров. Сотни три-четыре.

Праятчат покачал головой:

— Нет. Но я закажу, и через неделю-полторы они придут.

— Прекрасно... — Рок отсчитал деньги. — Дашь знать, когда получишь?

— Как иначе-то? — пожал плечами старик. — Какие новости?

— Да какие у нас могут быть новости? — хмыкнул японец. — Все старое...

Праятчат хмыкнул в ответ и принялся рассказывать о новом русском пистолете. Обсудив со старым оружейником замену легендарному "Нагану" и согласившись с тем, что револьвер всегда проигрывает пистолету, Рок ушел — перестав размышлять о странной телеграмме. По крайней мере, на время...

Разложив на газете разобранный пистолет, Реви вполуха слушала разглагольствования Бенни про телеграмму. Телеграмма ее интересовала гораздо меньше, чем странный сигнал маяка...

— Бенни, телеграмма не уйдет. А вот маяк меня действительно волнует.

— Подумаешь, помехи...

— Подумаешь и помолчишь. Я, может, и не физик, но кое-что знаю. В частности, я знаю, что погода начинает там... Да и связь от ионосферы зависит, насколько я понимаю.

— И что?

— Запроси сводку, вот что. Все это мне не нравится. И так с погодой какая-то дрянь творится...

— Ладно, запрошу. Куда-то собираешься?

— Не говоря уж о том, что мне нужно поддерживать форму, — фыркнула Реви, — с нашей работой трудно быть в чем-то уверенным. Никогда не знаешь, что потребуется через пять минут...

Кивнув, блондин застучал ключом, отправляя запрос. Минуту-полторы спустя застрекотал телеграфный аппарат, и Бенни, тут же схвативший ленту, присвистнул.

— Ну что там?

— Шторм с грозой, — отозвался Бенни. — Уже скоро...

Реви выглянула в окно. Показалось? Или действительно далеко на юге горизонт затягивают тучи?..

Делать было по-прежнему нечего, и команда, собравшись в офисе, занималась кто чем. Рок точил штык, Бенни активно переписывался с каким-то коротковолновиком, Датч и Реви читали — один Флавия, другая — "Флайт Интернешнл". За окном бушевала гроза.

— Черт, придется в офисе ночевать... — проворчал японец, — да и буря странная...

— Обычный тропический шторм, — флегматично отозвался Датч. — Что тебе не нравится?

— Слишком уж сильный, — Рок неторопливо собирал винтовку, — да и не вовремя. Это не просто так...

— И что он предвещает? — ехидно осведомилась Реви.

— Неприятности, что же еще? А если серьезно... Если серьезно, то я думаю, что с атмосферой творится что-то неладное. И не только с ней... И еще я уверен в двух вещах, — на мгновение Рок отвлекся, следя за ослепительным пучком молний, ударивших куда-то в море, — происходит нечто необычное, и наше будущее задание как-то с этим связано...