Музыка дождя (гет)

День начинался лениво. Облака всё так же затягивали небо, но дождь на время стих, оставив город покрытым каплями росы на стёклах и листьях. В лавке царила тишина, и Веста листала старый альбом, который нашла в одной из коробок с доставкой.

— Этому альбому, должно быть, лет сто, — сказала она, заметив, что Даниил заинтересованно смотрит на неё.

— Почему ты так решила?

Она указала на пожелтевшие страницы, где между фотографиями лежали засушенные цветы.

— Эти снимки делали ещё на плёночный фотоаппарат, а бумага… Она выдает возраст.

Даниил взял альбом и осторожно перевернул несколько страниц. Фотографии были чёрно-белыми, с выцветшими краями. Люди на них выглядели суровыми, но в их глазах читалась история — грусть, радость, надежда.

— Знаешь, эти фотографии напоминают мне одну мелодию, — сказал он, задумчиво глядя на снимок.

— Какую?

Он откинулся на спинку стула, его пальцы бессознательно двигались, будто он играл на невидимом пианино.

— Что-то меланхоличное. Как дождь, который стучит по крыше ночью. Не громкий, но постоянный.

Веста положила голову на руки, наблюдая за ним.

— А ты можешь сыграть это?

— Здесь? — он рассмеялся.

— Почему нет? — Она кивнула на гитару, стоявшую в углу.

Гитара была старой, с немного потрёпанными струнами, но всё ещё годной. Даниил взял её, провёл пальцами по грифу и немного настроил. Несколько аккордов наполнили лавку.

Сначала это была простая, почти незаметная мелодия, но постепенно она начала обретать форму. Она была лёгкой, будто дымка, и одновременно насыщенной, как осенний воздух. Веста слушала, не произнося ни слова.

Когда он закончил, она тихо сказала:

— Звучит, как один из моих снимков.

Даниил улыбнулся, убирая гитару.

— Пожалуй, да. Может, мы творим одно и то же, только разными средствами.

Она не ответила, но её глаза блестели, как будто в них отразился свет.

* * *

Позже, ближе к вечеру, в лавке появился новый посетитель — пожилой мужчина в длинном пальто. Он был необычайно аккуратен: белая рубашка, отполированные до блеска ботинки, и в руках трость с резной ручкой.

— Добрый вечер, — поздоровался он, едва переступив порог.

Веста тут же улыбнулась.

— Добрый вечер! Чем могу помочь?

Мужчина оглядел лавку, словно подбирая слова.

— Я слышал, что у вас есть альбомы с фотографиями. Возможно, я смогу найти здесь что-то, что ищу.

Веста кивнула, указывая на полку в углу.

— У нас есть несколько старых альбомов. Я недавно нашла один, очень интересный.

Она достала альбом, который утром показывала Даниилу. Мужчина взял его осторожно, как будто боялся повредить. Перелистывая страницы, он остановился на одном из снимков и вдруг замер.

— Это... невероятно, — сказал он тихо.

Даниил и Веста переглянулись.

— Что-то не так? — осторожно спросила Веста.

Мужчина указал на фотографию: на ней был изображён молодой человек в костюме, стоящий на фоне старинного дома.

— Это мой отец.

Веста и Даниил замерли.

— Ваш отец? — переспросил Даниил.

— Да, я узнаю это место. Это дом, где я вырос. Этот снимок был сделан до войны.

Голос мужчины дрогнул, и он осторожно провёл пальцем по фотографии.

— Я даже не знал, что эти снимки сохранились...

Веста стояла рядом, как будто боялась нарушить момент.

— Вы можете взять этот альбом, если хотите, — тихо предложила она.

Мужчина поднял взгляд, в котором смешались благодарность и удивление.

— Вы уверены?

— Конечно. Истории должны возвращаться к тем, кому они принадлежат.

Он улыбнулся, но в этой улыбке было что-то грустное.

— Спасибо. Вы даже не представляете, насколько это важно для меня.

Когда он ушёл, лавка снова наполнилась тишиной.

— Удивительно, как прошлое иногда возвращается, — сказал Даниил, задумчиво глядя в окно.

— Возможно, мы не выбираем, что найти, — сказала Веста. — Иногда это находит нас само.

Даниил посмотрел на неё. В её глазах снова было что-то глубокое и неуловимое, что каждый раз притягивало его всё сильнее.