Гарри Поттер. Свет без палочки (джен)

Субботнее утро в Лондоне было таким же, как всегда: влажным, серым, лениво шумным. Кофеварка булькала. Радио шипело в углу.

Рон мешал овсянку, делая вид, что ему это нравится. Гарри зевал над книгой, которую ему дала Гермиона, — «Искусство тишины».

Гермиона записывала что-то в блокнот, пританцовывая под старую песню Queen.

Это была обычная жизнь. И в этом — вся магия.

Произошло это просто.

Палочка Гарри, которую он почти забыл на подоконнике, вздрогнула. Легко. Почти незаметно.

Он заметил только потому, что она… подпрыгнула, как будто проснулась от долгого сна.

Он подошёл. Взял её в руку.

— Гермиона, — тихо сказал он. — Посмотри.

Палочка засияла мягким светом. Не вспышкой — как дыхание. Живое. Тёплое.

Гермиона не закричала. Не бросилась за своей.

Она медленно подошла, прикоснулась. И — её ладонь вспыхнула крошечным кружевом магии, как дым от костра. Лёгкой, ненавязчивой. Настоящей.

Рон вошёл в кухню с чашкой кофе, увидел их — и замер.

— Что?.. Оно вернулось?

— Нет, — сказала Гермиона. — Мы вернулись.

И это было правдой.

Они не побежали в Министерство. Не искали объяснений.

В этот вечер они просто зажгли свечи — настоящие, не волшебные.

Рон приготовил пиццу. Гермиона рассказала, что хочет учиться психологии. Гарри признался, что, возможно, будет работать с детьми — как наставник.

— А магия? — спросил Рон, уставившись в пламя свечи.

— Она будет. Но уже не главная, — ответил Гарри. — Мы можем выбирать, кем быть.

— Даже… если я хочу быть поваром? — спросил Рон.

Гермиона кивнула.

— Особенно если.

Они вышли на улицу.

Без мантий. Без плащей. Просто в куртках и шарфах.

Лондон был всё тем же: уставшим, сырым, громким. Но теперь он не пугал.

Они остановились на мосту.

Внизу блестела Темза, отражая редкие огоньки.