Секреты «славного святостью» (джен)

Это был очень странный заказ. Мужик оплатил онлайн доставку букета из ста белых роз, сверху накинул нехилые чаевые флористу и курьеру. Егор взял сто первую — красную, белые закончились — розу, наверняка заказчик тупанул с количеством.

Егор едва успел уехать из центра, когда получил сообщение от заказчика.

Святослав Волошин: «Не приезжайте, меня не будет. Розы можете раздать на улице, если захотите, или кому-то подарить, выкинув одну».

Вот бы Егор столько зарабатывал, чтобы плюнуть на доставку дорогущего букета! Да многие богатые весь мозг бы вытрахали со сменой адреса или своим «Подождите, когда мне будет удобно». Что-то смущало в сообщении. Что-то… Точно! Просил выкинуть одну, значит, не ошибся… Блин.

Егор Никишин: «Всё-таки не ошибка? Давайте отвезу цветы, куда скажете».

Святослав Волошин: «Вы не найдёте нужную могилу на кладбище. Если хотите помочь, то зайдите в церковь и закажите службу на имя Глеба. Он был православным. Всего доброго».

Етить-колотить, сто белых роз на могилу… Ясен пень, надо почтить память того, по кому горевал мужик. Да и до церкви совсем недолго.

Егор Никишин: «Я зайду! Сочувствую вашей утрате…»

Возле церкви снова достал телефон, потому что уже забыл имя усопшего, пустая голова. Увидел уведомление от банка:

Перевод по номеру от Святослав Мирославович В.

+10.000₽

Комментарий: «Всё оставшееся возьмите себе за услугу».

Да мужик обалдел, что ли?! За визит в церковь десятку?

— Нам богатых не понять, — протянул Егор.

Нет, всё-таки отвезёт букет мужику. Оставит в пятилитровке с водой у ворот, если что. Заказ-то последний на сегодня.

* * *

Ворота были распахнуты настежь, не к добру. Свалить бы, но заглянул во двор.

— Ебаный пиздец... Бля-я-ядь…

Вздрогнул, прислушался. Не, тихо. Те, кто устроил расстрел, свалили. Боги… Это сон, ужастик? Только вера в нереальность помогала не упасть в обморок. Воздух пах кровью, на дорожке к дому лежали тела. У кого кровавое месиво вместо шеи, у кого полбашки снесло… Не смотреть, не думать! А у порога дома лежал мужик, с которым Егор переписывался.

Дырявая от пуль тёмная толстовка, запрокинутая голова… Зачем-то нагнулся, коснулся ещё тёплой шеи мужика. Это что же, совсем недавно его... того? Холодно ведь!

Вскрикнул, почувствовав под немеющими от страха пальцами слабое-слабое биение. Бля! Скорее звонить в скорую, ментам… Пока шли гудки, увидел надписи на фресках, украшавших отделку дома:

«Вымысел не есть обман.

Замысел — ещё не точка.

Дайте дописать роман

До последнего листочка.

И пока ещё жива

Роза красная в бутылке,

Дайте выкрикнуть слова,

Что давно лежат в копилке».⁽¹⁾

1) Из стихотворения Булата Окуджавы "Я пишу исторический роман"..

Вернуться к тексту