Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
Белые полосы —
Осень не в голосе,
Северным полюсом
Рай,
Снежные отблески
Пали на волосы -
Молодость
Умерла.
В схватке неистовой
Вечные истины -
Ненависть
И любовь,
С силой убийственной
Каждая искренне
Верует -
Она Бог.
Снегом распластано
Небо на «классики»,
Яростная
Игра.
Горем и радостью,
Чувственной свастикой
Жизнь моя -
Два крыла.
Ветра сплетение,
Снега смятение,
Пряничный свод
Небес….
Ищут спасения
Листья осенние
Наперекор
Судьбе.
Кружат записками:
Тёплые, близкие,
Каждый -
Священный храм.
Каждый — как исповедь,
В мире единственный…
Веруйте!
Аз воздам.
Снежные полосы
Пылью на волосы,
Золотом -
Облака.
В отблеске солнца
Свет его кроется:
Здравствуем
На века!
![]() |
|
Diamaru, ой, как здорово, что вы написали! Я уж думала, вам не понравилось ничего...
Я и выкладываю стихи малыми дозами, хотя их накопилось довольно много. Враз они теряют всю красоту, сливаясь в шум. Полностью согласна! Читать подряд сразу все утомительно, и вдобавок всё сливается в единообразную массу, теряется индивидуальность и смысл.А стихи, они разные - даже в этом мини-сборнике, каждое писалось в разное время и с разным настроением. 1 |
![]() |
|
Хелависа
Показать полностью
Я уж думала, вам не понравилось ничего... Не, я потонула в Лиге))) Она напряженная в плане участия и вкладывания в нее усилий. Но сегодня сдалась (я дедлайнер, это неизлечимо)), чуть-чуть выдохнула и поползла там, где себе галочек наставила))))Меня очень зацепило самое первое стихотворение - я сразу вспомнила Октябрь Чайковского. Я играла его в музыкалке, и играла в весьма вольном отрывистом ритме - примерно как листья падают, так же неравномерно. Не знаю, почему меня не били за то, что я положила на рзмерность, но ваше стихотворение - оно примерно такое же отрывистое, как ритм листопада: то часто и плавно, то всё замирает. И вот это вот: Сотни - удивительно красивая и точная находка, когда в малом такой огромный, всеобъемлющий смысл. Я аж прям захотела своё любимое перечитать и выложить, про осень.))в паденье, на ветке - один. Потом я перескочила на Моливу (не удивляйтесь, порядка в чтении у меня нет, это поиск отзывающегося вотпрямщас)). Но про нее я пока не буду - это надо осмыслить, потому что в ней столько боли, что я оказалась не готова. Но город-тюрьма и, в то же время, горькое лекарство - это мне очень близко. |
Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |