Мы подходим к полю удивительных, хрустальных растений, чей тихий перезвон рассказывает ветру о чем-то.
- Посмотри, они удивительны, правда? – произносит мой наставник.
- Кто они? – задаю я первый за наше путешествие вопрос.
- Это мечты земляники: хрустально чистые и ясные. Прислушайся, и ты сможешь их услышать.
Мы стоим и молчим, только беспечный ветер колышет хрустальные стебли. В легком звоне хрусталя мне слышится сонный, утренний город. Не Глазго, гораздо меньше. В небольшом деревянном доме распахивается окно на чердаке и слышится детский, звонкий голосок: «Ура! Мы сегодня идем за земляникой!». Радость вихрем врывается в сонный, не до конца прогретый воздух летнего утра.
- Она мечтает быть съеденной? – тихо спрашиваю я.
- Все не так просто, - улыбается он и принимается объяснять. – Она мечтает о сонном, летнем утре, полном нежности и любви к ней, она мечтает о легком ветре, не сминающем её стебли и листья, она мечтает о росе, что не растает от лучей солнца. Она мечтает о том, чтобы мгновенье счастье замерло и остановилось. И говорят, она немного мечтает о чертополохе. И если за это все, ей придется быть съеденной – так тому и быть. Довольно мудрая позиция, не находишь?

(не мое)