Темные сказки (гет)

Я слышу твой голос, я иду.

Часть 1

Весна

Дорожка ведет вперед петляя, словно цветная карандашная линия, нарисованная неумелой рукой ребенка. Я вижу, как маленькая девочка делает свои первые шаги, цепляясь за большую, сильную руку матери. Медленно, неуверенно, словно пробуя землю — удержит ли? Там впереди, за порогом, мягкий и теплый свет, слышны шелест листвы и шумный птичий говор. Мир дышит глубоко, размеренно, влажным духом врываясь в окна, щекочет ноздри ароматами пряных трав, ерошит непослушные волосы новым, незнакомым ветерком. Сердце замирает и бьется, как маленькая птичка, накрытая ладонью… Еще один шаг. Еще один… Мать мягко направляет ребенка в другую сторону, и манящий свет сменяется полосатыми стенами с разбросанными тут и там картинами, сады, нарисованные на них, молчат. Девочка оглядывается, смотрит, ищет…

Маленькие босые следы теряются среди больших узорчатых на дорожке, а она все бежит и бежит дальше…

Часть 2

Лето

Одни на весь мир. Макушка к макушке, раскрыленные, истомленные, распластавшиеся среди вереска. А над ними раскинулось сколько глаз хватит бескрайнее синее небо, куполом нависая, накрывая. Вереницей по нему проплывают мимо невиданные звери, покачивая ватно-белыми головами в знак приветствия, а он и она дают им имена, пользуясь данным им правом первых людей на земле.

Я стою совсем рядом и вижу, как протянутые к небу руки их соприкасаются, счастливые улыбки сплетаются, мысли сливаются — двое-одно, — следы на дороге кружатся, путаются, то взмывают вверх, то падают вниз, и уже не разобрать, чьи они…

Часть 3

Осень

Красно-желтый вальс кружит голову крепче вина. В раскрытое настежь окно тихо пробирается холод, крадется по дому, забирается в неубранную постель, достигает до самого сердца, пьяного от горькой тоски. Чувства пожухли, скрючились, изломались, как листья, брошенные ветром на пол. Тонкие белые пальцы сжимают жемчужную нить на горле, перекрывая путь осенней горечи.

Мне хочется подойти к ней, взять ее холодную руку в свою, провести ладонью по непослушным разметанным волосам, забирая черные мысли, дать ей немного успокоения.

Когда же успела наступить осень?..

Чужая женщина, чужой мужчина, обоюдоострая ложь оказалась не так сладка, как мнилось за предыдущим поворотом. Стакан летит в стену, рассыпаясь на миллионы осколков, злые слова брошены, и все уже не будет, как раньше, ведь разбитого не склеишь. Маленькая девочка, сжавшись в маленький дрожащий комочек, сидит в углу, зажав уши руками, и смотрит, смотрит, смотрит…

Вдруг она выскальзывает из-под моей руки, вспархивает, словно напуганная птица, , хватает ребенка на руки и бежит сколько хватит сил, не разбирая дороги. Прочь.

Следы снова путаются, то поворачивают назад, то снова устремляются вперед, глубокие, осевшие от тяжелого груза на руках, который нужно нести дальше…

Часть 4

Зима

Я сижу на веранде среди таких же, как я развалин, бесконечно качаясь в кресле-качалке, ненужная, позабытая. Солнце медленно клонится к западу, окрашивая все вокруг розово-золотым румянцем: облака на закате, стены неродного дома, скрипучие половицы, хлопья первого снега, оседающие под моими ногами. Мысли ходят по кругу, как арестанты, не выходя за границы привычных забот, хотя мне больше не о ком и не о чем заботиться.

Молодая красивая дочь спешит уйти, быстро справившись, как дела, — здоровая, сытая, счастливая, как я всегда и мечтала, — за калиткой ее ждет собственная дорога. А я…

Я слышу голос, и я иду.

Дорога укрыта снежным саваном, и я с удивлением замечаю на ней всего одну цепочку босых следов, ровную, как стрела, всегда указывающая на север. Я оглядываюсь назад и вижу, что других следов на ней никогда и не было. В вечном пути была только я одна, хотя мне всегда казалось, что меня окружали другие люди.

Меня тянет вперед, вытягивает, распрямляет, отпускает, а в голове крутится только одна мысль: почему я не видела этого раньше, все ведь могло быть по-другому…