Прах и пепел (джен)

Лязг, стук, вы­мах.

Рас­свет­ное зо­лото омы­ва­ет шпи­ли Лу­нос­ве­та. По ро­зовой плит­ке мос­то­вой без­звуч­но про­ходит за­чаро­ван­ная мет­ла, сме­тая не­види­мые пес­чинки. Строй­ные ки­пари­сы зе­лены­ми копь­ями прон­за­ют прох­ладный ут­ренний воз­дух, ус­трем­ля­ют­ся в бе­зоб­лачное не­бо. На мяг­ких хво­ин­ках поб­лески­ва­ет ро­са.

Вы­мах, удар, стук.

Фла­ги ре­ют над пло­щадью Стран­ни­ков: чер­ные с алым и алые с зо­лотым. Куз­не­цы раз­ду­ва­ют гор­ны. Ры­жий сноп искр от не­ос­то­рож­но­го дви­жения с ши­пени­ем вы­рыва­ет­ся на во­лю. Ис­кры в гла­зах. Воз­дух пла­вит­ся о го­рячую ко­жу, ды­хание вы­рыва­ет­ся с шу­мом — буд­то из куз­нечных ме­хов, а не из лег­ких.

И боль­но. Боль яр­кая, как ла­ва в от­кры­тых гор­нах. По­том не­ме­ет ру­ка, и лег­кий де­ревян­ный щит ста­новит­ся не­подъ­ем­ным. Ве­тер по­ет на кром­ке ме­ча и взры­ва­ет­ся зво­ном ли­тавр.

Лязг, лязг, лязг.

Не­бо и фла­ги, ки­пари­сы, ро­зовая плит­ка — все раз­ма­зыва­ет­ся, все рас­сы­па­ет­ся стек­ляшка­ми в ка­лей­дос­ко­пе. Ды­хание, ис­кры, гул воз­ду­ха… Нет, кро­ви в ушах. Зе­лень… не хвои — чу­жих глаз. Вы­мах, удар, лязг. Скре­жет клин­ка по клин­ку ре­жет уши, ло­коть дро­жит и сто­нет.

— Вы — хва­тит! — про­бива­ет­ся в сим­фо­нию бо­ли и ме­тал­ла влас­тный ок­рик при­нима­юще­го. Чу­жой меч отс­тра­ня­ет­ся, ос­трие не­высо­ко чир­ка­ет воз­дух и опус­ка­ет­ся в обес­си­лев­шей ру­ке.

Она де­ла­ет нес­коль­ко ша­гов на­зад — там сте­на па­виль­она. Там взмок­шая под ко­жаным дос­пе­хом спи­на на­ходит твер­дую опо­ру. Там кто-то по­да­ет круж­ку с во­дой, хмы­ка­ет, вы­лива­ет эту во­ду ей на го­лову. По­теки сме­шива­ют­ся с по­том, про­питав­шим свет­лые во­лосы нас­квозь.

Удар, удар, удар…

Сер­дце ко­лотит­ся о реб­ра. Пос­те­пен­но ус­по­ка­ива­ет­ся ды­хание, за ним ста­новят­ся слыш­ны зву­ки и сло­ва. Лязг клин­ков за­туха­ет, раз­да­ет­ся от­да­лен­ный звон ме­тал­ла — это в куз­не. Она на­чина­ет чувс­тво­вать паль­цы, все еще сжа­тые на ско­бе щи­та. Муж­чи­на в чер­ной гер­бо­вой на­кид­ке идет вдоль па­виль­она, ука­зывая под­бо­род­ком то на од­но­го, то на дру­гого.

— Ты — го­ден. Ты — го­ден.

Гор­дые улыб­ки за­жига­ют­ся на ус­та­лых ли­цах. Она с уси­ли­ем под­ни­ма­ет дро­жащую ру­ку с ме­чом и вкла­дыва­ет ору­жие в нож­ны. Ог­ля­дыва­ет­ся — не по­дадут ли еще во­ды. Слю­на со­леная и вяз­кая.

При­нима­ющий приб­ли­жа­ет­ся.

— Ты, мел­кий… — он при­щури­ва­ет­ся и ки­ва­ет. — Го­ден.

И про­ходит ми­мо.