The Dust Storm (гет)

«Pour me another round

I may as well drowned

In an ocean an ocean of bourbon and her mouth»

Colin O'Donoghue — The Dust Storm ©

Дождь оставлял грязные разводы на ветровом стекле. Трасса блестела в тусклом свете уличных фонарей, знаки предупреждали и предостерегали, но женщине за рулем видавшего виды смешного желтого «жука» было плевать на их пугающие угрозы.

Трасса змеей рвалась вперед, уводя далеко от города пресловутой «американской мечты», казавшейся сейчас дерзкой насмешкой над самой собой. Облысевшие шины не слишком уверенно чувствовали себя на мокром от дождя асфальте, в салоне пахло дымом и отчаянием, но женщина лишь крепче вжимала педаль акселератора в пол и неслась вперед.

Линии электропередач гудели от порывов ветра, «жук» давно уже сбился с пути, заплутав среди бесконечных крошечных городков, наполненных счастьем и покоем — роскошь и глупость. Позади остался шумный Нью-Йорк и хлопотливый Бостон, суетливый Джерси и прошлая жизнь. На заднем сиденье валялись чеки из дешевых забегаловок, расставленных вдоль трассы, как шахматы на доске, заранее обреченной на провал игры. В толстой сумке спутались нерешенные дела и потерянная работа.

Машина неслась вперед, женщина стремилась забыть. Один лишь дождь размазывал грязь по стеклам, унося с собой надежду на то, что небо прояснится. Датчики мигнули, сообщая о том, что бензина в «жуке» осталось всего на тройку миль, и ноябрьская ночь, проведенная среди поля — плохое лекарство от отчаяния. Женщина с силой стукнула кулаком по рулю, понимая, что налички у нее осталось на стаканчик кофе, а кредитки в поле не принимают, и свернула под указатель, толком не рассмотрев названия. Наверняка, нечто из того, чего даже на картах нет.

Слева мелькнула старомодная городская башня, огни зловеще замигали желтым светом, машина завихляла из стороны в сторону: мокрая трасса подернулась ледяной коркой, сообщая о нередких для штата заморозках, и женщина вдруг отчаянно зашептала просьбу о том, чтобы доехать. Она не просила места назначения, не спрашивала себя, чем будет расплачиваться, она мчалась наугад, устав бороться с самой собой, но педаль вжималась в пол, выжимая последние силы из желтого «жука», нахально возомнившего себя символом ее несбывшегося счастья.

Женщина вырулила на более-менее освещенную дорогу и заозиралась в поисках бара, ночевка в мотеле ей не светила, а для расплаты натурой она пока была достаточно трезва. Усмехнувшись и выделив в уме слово «пока», женщина припарковалась у бара с туповатым на ее взгляд названием «Пыльная буря». Хлопнула дверь, звякнули в кармане ключи с подвеской, изображающей лебедя, и весь мир утонул в табачной завесе и душераздирающей блюзовой мелодии, доносившейся со сцены.

Откашлявшись и пару раз ударившись о выросшие некстати столы, женщина протолкалась к стойке, но бармена за ней не обнаружила. Певец насиловал микрофон, раздираясь от любви к пыльной буре, но заставив себя, наконец, рассмотреть его поближе, женщина нервно облизнула верхнюю губу. Вытертые джинсы, черная рубашка, расстегнутая почти до пупа, невозможное количество переплетенных между собой цепочек на шее, трехдневная щетина и похотливый взгляд синих глаз, которым он окинул гостью. Женщина выплюнула ругательство и оседлала стул, наблюдая за тем, что парень выделывает с гитарой. Не будь она так раздражена, можно, пожалуй, было бы прикинуть, насчет того, что натура — не самый плохой вариант расплаты.

Дохрипев до конца песню, и сделав под конец хвастливый финт на гитаре, певец спустился со сцены и направился к стойке.

— Хэй, лесс!

— Я дождусь бармена в этой дыре?

— Он как раз перед тобой. Прости, не мог не закончить песню.

— Такими делами ты всех клиентов распугаешь.

Парень развел руками.

— В моей дыре клиенты — не частые гости, скорее сюда приходят надраться, забыться и забыть. А вот, такие, как ты….

— Я не сильно отличаюсь от других.

— Давай налью тебе выпить, — предложил бармен и лукаво подмигнул, — За счет заведения.

— Не стоит, если в твоей дыре есть терминалы.

— Прости, лесс, только наличка.

— Что за собачьи клички, — возмутилась женщина, разглядывая скудный ассортимент за спиной парня.

— Я из Ирландии, — отозвался бармен, плеснув в квадратный бокал виски.

— Ты даже не спросил, что я буду.

— С таким выражением лица, как у тебя, лекарство одно — виски. Хотя нет, два.

— И какое второе? — с любопытством спросила женщина, чувствуя, как жаркая горечь разливается по горлу.

— Секс.

— Вот так сразу?

— Ну, ты, явно не к любимой тетушке приехала в нашу дыру и сидишь здесь в полночь, — заявил самоуверенный бармен, плеснув и себе виски.

— Отвали, приятель, мне психотерапевт не нужен.

— А зря, я как раз по этим делам.

— У тебя самоуверенности как у электрического столба посреди поля.

— Это почему? — отсмеявшись, спросил парень.

— Толку мало, а мнит из себя солнце.

— Один ноль в твою пользу, крошка. Давай налью тебе еще?

Последующие несколько часов прошли за распитием виски и обменом саркастичными шутками, одна другой обиднее. Бармен смеялся, но в его глазах женщина видела боль. Боль, хорошо знакомую ей самой. Ту самую, от которой она неслась по залитым дождем трассам, но так и не смогла убежать. Была уже поздняя ночь, когда она нехотя слезла с барного стула, но неугомонный бармен, едва ли трезвее нее самой, ухватил ее за запястье, заставив обернуться.

— Куда ты? Я даже не знаю, как тебя зовут.

— Я тебе сказала, что мне психотерапия не нужна.

— Но это всего лишь имя.

— Имя дает ложную надежду.

— Раз так, то пошли ко мне.

Три часа назад она бы еще сомневалась, но виски, бар, глубокий баритон и то, что он выделывал с гитарой, сделали свое дело. Женщина облизнула верхнюю губу и схватила его за руку.

— Пойдем, только ты….

— Что, лесс? Что ты хочешь, чтобы я сделал?

— Помоги мне забыть.