Жить - значит рисковать (джен)

В тёмном помещении, где ставни уже давно заколочены досками, холодно и сыро. На серых стенах много тёмных, странных надписей, вполне вероятно, написанных кровью... Кое-где по ним стекает вязкая грязно-чёрная жидкость.

В правом углу комнаты стоит железная кровать с матрасом примерно восьмидесятых годов, чуть подальше от неё — старая тумба с пустой полкой сверху и двумя ящиками снизу, на ней телевизор. Он повернут в сторону кровати, а экран серый и пиксельный из-за помех.

В противоположной от кровати стороне сидит мужчина лет тридцати. Его волосы в творческом беспорядке. Глаза прикрыты. Между пальцев левой руки сжата наполовину истлевшая сигарета. Её пепел уже успел проделать пару отверстий на белом, чуть запачканном чем-то тёмным халате, в кармане которого лежит "пушка" с салатовой жидкостью.

Кто же этот мужчина? Что же привело его к таким последствиям?...

* * *

Меня зовут Рик. Рик Санчез. Мне тридцать два года, и сейчас я нахожусь в очередном баре какой-то там версии Земли.

Не знаю, как себя чувствуют другие люди, но. После пары стопок текилы и нескольких вдохов кальяна я чувствую себя максимально раздолбанным.

Это странно. Все звуки вокруг. Шум, музыка, свист... Всё максимально приглушённое, отдаётся эхом.

Мне не нравится это чувство. Я всё ещё хочу долбануть кому-нибудь промеж глаз, обстрелять всё вокруг лазером или просто уничтожить эту планету к чертями. Это плохо? Не знаю, не умею делить мир на две категории.

Тело будто немеет, а сознание притупляется. Я будто бы слишком долго соображаю, но в этом мире проходят буквально секунды, лишь моё сознание делает иллюзию "застывшего" пространства.

Слишком много людей, слишком много шума.

Я не люблю алкоголь, мне не нравится чувство "эйфории", но... Я будто слишком устаю от всего человеческого вокруг и хочу хотя бы временно избавиться от этого.

Мне кажется, я привыкаю.

Я всё ещё здраво мыслю, просто моё тело слушает меня спустя время. Всё вновь притупляется. Я ненавижу это чувство.

Думаю, если выпью пару бутылок чего покрепче, то вся эта суматоха в клубе закончится дракой, в которой Я выйду победителем.

Снова вдыхаю дым и жмурюсь. Задерживаю дыхание, а спустя минуту медленно выдыхаю через нос. Ка~айф... Перед глазами мерцают огни, а басы музыки пробирают всё тело до дрожи.

Чёрт. Я реально зависим. Ха-ха.

Похуй на чувства. Я пришёл сюда чтобы отвлечься. Чтобы расслабиться и отдохнуть. И я отдохну. Чего бы мне это не стоило.

Руки так и просят открыть кобуру и, сжав рукоять минимёта покрепче, выстрелить во всех, кто ведёт себя максимально амёбно.

Вновь набираю в лёгкие дым и чувствую, как мои губы расползаются в улыбке. Я поднимаюсь и, выхватив бутылку из рук охреневшего бармена, делаю несколько крупных глотков алкоголя.

Жар обжигает глотку, заставляет мои внутренности сжаться от наслаждения, и я кричу:

— Попробуйте убе-э-э-жать, сучки!

Захлестнуло. Я не сдерживаюсь, стреляю наобум, куда угодно и закрываю глаза, допивая остатки крепкого, по всей видимости, рома.

Слышу приглушённые крики людей и музыку, чем-то похожую на чёткий клубняк. Ха-ха. Не знал, что я "экстрасеКс".

Меня оглушает, но уже так плевать. Спустя, возможно, минут пять пристреливаю оставшихся перепачканных в свежей крови посетителей и, кажется, слышу сирену.

Привычным движением вытаскиваю пушку и, показав средний палец ментам, выстреливаю вниз, моментом исчезнув в портале. Я не знаю, куда меня сейчас занесёт, но... Жить — значит рисковать.